Diario de Flat Eric

Me haces un hijo de madera

2006-03-29T02:00:00.000+04:00

No voy a disculparme por no haber actualizado en eones, que ya cansa. Haré simplemente como Fray Luis de León después de volver de la cárcel: "Como decíamos ayer...."

Hoy he vuelto a casa en Metro, justo a la hora en que había huelga. Mientras escuchaba el disco de los Monos Árticos, a los que absurdamente despreciaba hasta que he escuchado bien los temas, el andén se ha puesto de bote en bote. Y claro, con ese panorama ya se sabe que las maricas intentan arrimar la cebolleta lo máximo posible. El sujeto en cuestión era un compendio de todo lo que aborrezco en un hombre, así que en las dos paradas que he hecho he repasado mentalmente (todo) lo que le pido a un tío. No están por orden de prioridad, o sí.

- Que no lleve las cejas depiladas.

- Que la ropa que lleve encima no cueste más de un mes de alquiler.

- Que no lleve las piernas depiladas.

- Que no sea más alto que yo.

- Que no lleve el pecho depilado.

- Que no hable en femenino. Sólo valen "muerta", "viva" y "peda".

- Que no lleve ropa de lycra bajo ningún concepto. Esto es muy importante.

- Que no tenga las espaldas muy anchas. Vengo observando que el ancho de espalda puede ser inversamente proporcional a la masculinidad.

No incluyo las clásicas "que me haga reír", "que sea sincero",... porque son un rollo y están muy manidas. En resumidas cuentas, como me ha dicho La Chocho: "Un hombre tiene que reunir tres cualidades. Que venga, que tenga y que convenga".

Si me animo a actualizar próximamente ya contaría si eso:

- cómo Ann me ha regalado un mes de suscripción para descargar vídeos de esta página. Qué locura, oiga. Mil gracias, Iko.

- cómo la señorita Ann y un servidor vendieron sus cuerpos al mejor postor para una performance que ni Jennifer Connelly en "Requiem for a dream". Y al mejor postor vendo también fotos y vídeos que pueden llegar a hundirnos dentro de unos años (e incluso días).

- y muchas más cositas.

Ah, y no olvidéis mineralizaros y supervitaminaros visitando Jenesaispop.

The emancipation of Flat Eric

2006-01-25T19:48:00.000+03:00

Lo primero que debo hacer supongo que es felicitar el año nuevo a la poca gente que todavía se pase por aquí. También tengo que reconocer que soy un perro por no actualizar en casi un mes, pero tengo que alegar unas cuantas causas.

La primera es que el día 6 de enero me fui de casa. Lo cierto es que elegí un día demasiado poco apropiado porque las sensibilidades estaban a flor de piel y tanto Mrs Eric como yo somos grandes amantes del melodrama. Así que mientras yo me montaba en el autobús cargado de bártulos escuchando una música muy triste y miraba cómo llovía fuera, supongo que ella entraría en mi habitación y olería algo de la ropa que todavía no me había llevado. Tengo que aclarar que lo de mudarme no ha sido por malos rollos con Mrs Eric sino parte de un proceso natural que mucha gente retrasa hasta los 40 pero que no podía alargar más. Primer sueldo, primer mes de alquiler: así me las gasto yo. Y así estoy ahora, a dos velas hasta que cobre.

Acostumbrarme a la nueva casa me ha costado más bien poco, es decir, nada. Primero porque tengo dos compañeros, Eldu y Federiker, que son para comérselos. Segundo porque la casa es una auténtica pasada. Y tercero porque a mí vivir en el centro y no tener que coger miles de medios de transporte al día para hacer cualquier cosa me da la vida.

El caso es que en casa no tenemos todavía internet así que mi contacto con el bloguerío se reduce a esporádicas y furtivas ojeadas en el laboratorio. Pero en cuanto tenga conexión en casa volveré, vaya si volveré…

Y ya contaré algo más gracioso porque llevo una semana destrozado después de haber visto "Brokeback Mountain". La recomiendo a todo el mundo.

525600 minutos de 2005

2005-12-30T21:31:00.000+03:00

Se acaba el 2005, que ha sido un año buenísimo. Puedo decir que he cumplido mis grandes objetivos y he alcanzado las metas que me había propuesto, excepto ponerme super bollo. Pero bueno, tengo hasta los 30 para convertirme en un madurito atractivo.

¿Cómo medir un año de vida? En amaneceres, puestas de sol, tazas de café, condones, botes de mahonesa, renovaciones de DNI... Es difícil, así que me he propuesto hacer una lista con mis mejores momentos de 2005. Momentos impagables. No es un Top ni nada, no están ordenados por preferencia.

1.- Las tardes viendo Desperate Housewives con mis compañeros daneses: Ida, Jonas y Ronan.

2.- El día que se nos ocurrió a Ann y a mí ir a Malmö al Black Rose Trick Hotel, en el que fuimos absolutos protagonistas.

3.- La visita de los biolocos a Copenhague, que llegaron disfrazados de lolailo.

4.- La fiesta en la embajada española en Dinamarca, donde nos pusimos ciegos no, lo siguiente.

5.- La noche de ¿verano? en que decidí poner fin a mi aventura danesa y volver al Madrid de mis amores.

6.- La noche de San Juan en la playa con Ann, Pablo, Yuu y Michele, helando de frío y rodeados de cuatro jartos que no sabían lo que es bueno.

7.- Los días que conocí, primero a Lolo, y luego a Claudio y Patata en una sauna.

8.- Los conciertos de Antony, Rufus, Interpol y Franz Ferdinand.

9.- El rescoldo de verano que pillé de Madrid.

10.- El día que presenté el proyecto, que me quité una losa de 1000 toneladas de chumbo.

11.- El día que me llamó Nagore para comentarme que ya era un licenciado más.

12.- Los planes travestis.

13.- Mi viaje sorpresa-locura juvenil a Berlín.

14.- Mi madre comprando en el Fakta, pegando voces.

15.- Los días que vi Tarnation, Manderlay, Raspberry Reich,

16.- El día en que se aprobó el matrimonio gayi.

17.- La noche que se quemó el Windsor.

18.- El momento en que Madrid dejó de estar preparada para tí, ready for you, après pour vous.

19.- El viaje con Carol a Fuengirola.

20.- Las noches con Ann en garitos infectos de la noche vikinga.

21.- El día que les dieron el piso nuevo a mi padre y mi hermana.

22.- Mi cumpleaños en el backyard de casa, con tortillas de patatas y un gazpacho que se podía comer con cuchillo y tenedor.

23.- Ribadesella con los biolocos.

24.- Escribir los posts de este blog.

25.- ¡Leer vuestros mensajes!

¡Mucha suerte en 2006 para todo el mundo!

Con las manos en la masa

2005-12-08T21:37:00.000+03:00

24 horas es el tiempo que me he tirado despierto y en gran parte en el coche. Ayer por la mañana pusimos rumbo a Salamanca, ciudad Europea de la Cultura pero sin una mala autovía que te deje allí mismo. Nada más llegar nos encontramos con un cartel gigantesco que decía "En Salamanca reside el Pecado". Qué equivocados están, pensé, si Claudio ya no vive aquí.

Nuestro contacto en la universidad resultó ser una de esas personas que hablan acerca de lo que conoces de forma aplastante y sin lugar a un resquicio de duda. Envidio a esta gente, y siempre que me topo con alguna acabo pensando si alguna vez llegaré a esos niveles de conocimiento, si es algo que se aprende y adquiere o si no tengo nada que hacer. No estaría mal saber lo que va a pasar, claro está. Una vez entregadas las células y depositadas siguiendo un protocolo P3, es decir, en los bolsillos de nuestras chaquetas, nos fuimos a comer alentados por las buenas vibraciones que nos transmitió Mr. Onco. Y le pongo nombre porque lo más seguro es que vuelva a salir en este blog: es probable que colaboremos con él para unos temas, y eso pasaría por una estancia de 4 meses allí. Ya lo iríamos viendo si eso.

Como no podía ser de otra forma, el menú fue de lo más consistente: sopa castellana y cochifrito. Como en la canción de "Con las manos en la masa". Que no se va uno hasta allí para comer un plato combinado leñe.

El viaje de vuelta reveló cosas muy interesantes acerca de mi jefa. Como bien me dijeron, en este negocio es muy raro no estar un poco tocado. Ella no se si estará un poco ida, pero me gusta ver que no es la típica persona que consagra toda su vida al laboratorio, y tiene un montón de inquietudes, la mayoría de ellas artísticas, que admiro. Esta semana publican un libro de relatos que incluye uno suyo y a la vez está ilustrado por ella.

De vuelta en Madrid tardé casi una hora para cruzarla de norte a sur, que está muy bien. Fui a cenar a casa de Ann y al rato vino Claudio a tomarse unos vinos y unas cervezas. Cuando ya no pudo soportar más la sesión de fotos y vídeos caseros nos fuimos a tomar unas cosas al bar de Ali. Allí estaban Elda, Fredy, Anita y otras chicas de la profesión, todo el mundo un poco alcoholizado. Después de unos hungups Ann, que tiene un olfato muy fino y educado, vino diciendo que el camarero echaba una peste a colonia de señora que no se podía aguantá. Y como es así de discreto, se fue a la barra a darle el parte a Ali, que escuchó atentamente cómo Ann no controlaba el volumen ni la presencia del camarero y se lo decía en la puta cara:

- "Jo, Ali, el camarero lleva una colonia de mujeronnnnnnnnnnnnnnnn...."

Y luego vinieron las lamentaciones y las disculpas, pero ya era tarde. El camarero debió irse a casa triste y azul, pensando que le habían engañado cuando compró Anais Anais de Cacharel.

As sugar dissolves, it spreads happiness

2005-12-07T00:31:00.000+03:00

El título de la entrada de hoy viene de una bolsita de azúcar que me dieron en un viaje de los viajes a Madrid que hice el año pasado, la única vez que he volado con SAS. Los suecos, que les encanta el design y yo creo que se pasaron un pelín de cursis.

Y hablando de viajes, mañana me voy a Salamanca, encrucijada de culturas y pueblo natal de Claudio, félix de los ingenios castellano. Como dice Ann, siempre quiero estar y estoy metido en todos los garlics, así que me voy con mi jefa y una post-doc a la Universidad de Salamanca. En teoría vamos a recoger unas células y discutir unos temas con un profesor que va a colaborar en el proyecto. Efectivamente, tal y como estáis imaginando, el coche en el que vamos (el mío, ese que la última vez que viajé nos dejó tirados 3 veces por diversos motivos) va forrado de papel albal y signos amarillos de biohazard, y nosotros con escafandras y outfits muy en plan "Estallido". Y es que nos ha comentado el señor en cuestión que cuando manda las células por SEUR llegan más muertas que Benny Hill.

Y por último aprovecho para mentar a una chica que fue ayer al concierto de Artemisa en el Naranja, y acordarme de su madre. La tía se tiró lo que es todo el concierto hablando de espaldas al escenario, haciéndose la guay y añadiendo a cada payasada que decía un mohín como cerrando los ojos. La tía debe pensar que eso le hacía interesantona, pero en realidad daban ganas de estallarle el vaso de tubo más cercano. Las opiniones vertidas por la tipa fueron de este pelo:

- "...porque Marlango hace muy buena música, y eso, pues no te entra en la cabeza, porque piensas que una tía tan guapa, siendo actriz, pues no tal...."

Yo no sé si todo esto venía al hilo de que ella además de guapa se consideraba talentosa y estaba dando ejemplos de celebridades que, como ella, eran la ostia. El caso es que no se calló ni con las canciones rápidas ni con las lentas, y Lolo, Patata y yo nos mirábamos cómplicemente con deseos de exterminio. Que una cosa es gritar "Qué arte, tía, que arrrrrte" y otra muy distinta es contar tu vida en verso mientras alguien canta.

Qué maleducados somos.

De fama y de panoja

2005-11-30T01:08:00.000+03:00

Como ya avisé el ritmo de actualizaciones de este blog va a ir disminuyendo hasta prácticamente desaparecer. Además amigos míos como Velázquez ya me han manifestado su profundo malestar por la pésima calidad de mis últimas entradas. La musa me ha abandonado.

Sin embargo, me veo obligado a actualizar con carácter de urgencia por los últimos acontecimientos que han tomado lugar. En primer lugar, y por orden decreciente de importancia, van los comentarios acerca de mi fisonomía que últimamente se están vertiendo en diversos medios. Gordo, sex-symbol ganadero y demás lindezas. En un principio pensé poner querellas por injurias y calumnias, porque es totalmente tendencia. Pero la verdad es que me hace mucha gracia y no creo que vayan desencaminados en absoluto los que así me ven. Y a lo mejor se están riendo de mí, como hacen con Yurena, pero yo soy así de tonto y me hace gracia. Además con la tontería hay gentes del mundo del espectáculo y la farándula que se han querido acercar a mí con intereses filántropos cuanto menos. No quería dar nombres yo, pero ya se ha adelantado Ann.

El otro notición-notición es que una vez encontrado el laboratorio donde voy a hacer la tesis, hoy le han concedido a mi jefa el proyecto de investigación con el que pretenía pagarme. Esto significa que tengo curro remunerado durante los próximos cuatro años. He subido de arreglar unos temas y estaba la jefa en el laboratorio, que al verme ha enloquecido totalmente diciendo que teníamos panoja y se me ha tirado al cuello para darme besos. Es de traka mi jefa. Y la gente alborotada, dándome la enhorabuena y todo. Es que jobar, es un notición. Y como cuando te toca la lotería, mis compañeros me han preguntado qué voy a hacer con el primer sueldo. A lo que yo he contestado, muy en la línea de la típica respuesta: "tapar algunos pufos". Es que majos, tengo tales deudas que cualquier día viene una panda de yakuzas a rajarme con una katana a la salida del metro. Acepto sugerencias para ver qué me compro una vez estén saldadas.

Este año me he encomendado a mí mismo el marrón de organizar la cena de biólogos para las navidades. De esta forma no me pasará como en la última cena, en que me tocó sentarme con los apestados: primero, porque yo decido quién va a la cena y a quién hay que ocultarle que esta cena ha existido jamás; y segundo, porque como soy yo quien lo organizo pienso poner en la esquina a aquellos que me relegaron a tal ostracismo en la última edición. Para que prueben de su propia medicina y sepan lo que es vacío social.

En éstas, he quedado con Ann para reservar mesa en un sitio recomendado por Alvarito y por tanto de dudosa confianza. Según bajaba en el ascensor al irme del hospital ha entrado una camilla que iba a quirófano. Sobre ella yacía un chico de unos 25. Guapo no, guaper tampoco: guapest. Y con un tattoo en el brazo que me he quedado mudo. El chico me miraba asustado, el pobre, sin saber que yo tenía oscuros deseos allí mismo, con esa conjunción de ascensor, camilla, y celador mirando. Menos mal que le cuento a Ann estas cosas y no se asusta.

Hemos guarreado unas tapas, hemos dado el pistoletazo de salida a la quedada osa de esta semana en el HOT (ya es mítico ir entre semana) y nos hemos ido cada uno a nuestra choza bastante chispitas. Se ha departido entre otras cosas acerca del último EPT, que fue la vez que mejor desde que yo lo conozco, es decir, desde septiembre. Vinieron como invitados especiales Asun con Rocío Page y Macy con Goyo Tarantino. Aunque la gala fue un pelín aburrida estaba Rose Manfredi para hacernos reír. Y es que por suerte o por desgracia, con que esta mujer diga "hola" ya nos descojonamos y nos parece lo más. Claudio y Farala llevaron sus discos duros vacíos para grabarse todo lo que dijera y poder repetirlo hasta la saciedad. Los premios estuvieron divertidos, aunque se daban entre amigos. Al único que felicité personalmente fue a Popy Blasco, que ganó por mejor blog revelación (su blog es uno de esos medios a los que me refería; para qué veáis qué bien encajo todo, no como la Campos). La Prohibida arrasó y estaba cantado. Para la próxima vez propongo a los organizadores hacer como en las galas de verdad: enfocar con cámara a los nominados para ver las caras de falsas que ponen las travestis cuando ven que no han sido las Elegidas. Sería de traka.

No entiendo cómo puede haber series tan malas como "Motivos personales". Ni cómo puede haber amigos míos enganchados. No sé cómo fue la primera temporada, pero creo que se están perdiendo las formas, si es que existieron alguna vez. Y por favor, a los directores de casting: ni un papel para Lydia Bosch!

Doctor Eric, acuda a radiología

2005-11-21T22:26:00.000+03:00

Volviendo un poco al tema de las actualizaciones y demás, tengo que comentar que cada vez veo más difícil una actualización regular y próspera.

La razón es que desde la semana pasada estoy trabajando. Sí, trabajando, aunque algunos piensen que hacer el doctorado no es trabajar. El caso es que hace unos días me preguntaban en una entrevista cuál era mi sueño imposible y contesté que trabajar en algo relacionado con lo que había estudiado. Ahora puedo decir que estoy cumpliendo uno de los mayores sueños que he tenido jamás y todavía me cuesta creerlo.

Sin darme cuenta he pasado de tragarme AR todas las mañanas y básicamente vegetar cual ameba a levantarme pronto e ir a trabajar, en Metro, como la gente de la calle. Otra cosa muy excitante es que el laboratorio donde estoy está en un hospital, lugar en el que nunca me había planteado trabajar. Todo es nuevo, es una auténtica miniciudad. Lo que más me está costando es acostumbrarme a bajar a comer en el ascensor con camas que van a quirófano o salen de la UCI; yo que creía que nada me podía quitar el hambre. Pero miremos el lado positivo: esos celadores, esos uniformes. Ay omá.

La gente con la que trabajo es bien maja, pero es increíble la absoluta hegemonía del género femenino en el mundo de la investigación. Somos 5 tíos de un total de 25 que debe haber en el laboratorio. Yo de momento no estoy haciendo mucho: leo trabajos, me empollo el proyecto y meto la nariz en todos los experimentos que puedo. Y cada día que pasa salgo de allí más convencido de que no me he equivocado, y que aunque nunca vaya a vivir con grandes lujos, tener ilusión por hacer lo que te gusta es algo que no se paga con dinero.

Qué cursi todo.

Shakespeare in green

2005-11-16T00:00:00.000+03:00

A este ritmo de actualización no voy a llegar nunca a las 100 entradas, con las ganas que tengo de hacer un post especial o algo.

El tema de escribir esto se está poniendo cada vez más complicada, y además desde que ayer Ann escribió un testo acerca de mi persona, sarcástico pero a la vez muy tierno, y siento que le debo una pero no tengo hoy el aparato genital para ruidos. En realidad estas cosas hacen más ilusión cuando menos te lo esperas.

El fin de semana, como viene siendo habitualmente últimamente, alcanzó cotas de risas, jolgorio y diversión insospechadas. El viernes, haciendo de guía por Madrid con unos amigos daneses, y el sábado con Luis a.k.a. Asun, Claudio, Farala y TB97 en The Angel. Pusieron música que nada tiene que ver con lo que acostumbran, y luego nos fuimos a casa de Eme de after eight, a ver Campeones 2.0 y hablar de cosas de la infancia hasta la frikez. En ese momento todo el mundo abandonó el domicilio derruido de Eme y se dirigió a sus respectivos habitáculos para fornicar, excepto yo, que me fui a casa a dormir la mona a mi chabola de extrarradio.

El teatro estuvo genial, "Envidia". Aunque esto no concuerde para nada con lo que Ann escribió ayer, soy la persona más inculta en teatro, especialmente Shakespeare. Me sacan de Romeo y Julieta y de lo demás me sé los títulos, pero no sé si Desdémona era una furcia barata, Otelo un gayi armarizado, Polonio un panadero separado o Teseo un travesti vietnamita. Pero este montaje estuvo muy bien, me gustó mucho y lo recomiendo fervientemente.

Por lo demás me gustaría poder contar unos temas y unas cosas pero da mala suerte hablar de proyectos que están en el aire, así que me callo la boca que soy experto que abrirla de más.

Vaya mierda de entrada me ha quedado....

Cuatro días de Cuatro

2005-11-10T12:02:00.000+03:00

No hubo mandamientos el sábado. El sábado el señor descansó. Fui con Alvarito y Lucy al teatro a ver una pieza de teatro alternativo cuyo nombre no recuerdo pero era del tipo "Confesiones + adejetivo + de + imbéciles + adjetivo". Las reseñas, según Alvarito, señalaban que era muy crítica con el PP, pero a mí me pareció políticamente muy suave. Estuvo divertida pero recurría demasiado a clichés y estereotipos que yo creía enterrados: el rollo de la guerra de sexos, las mujeres son listas y los hombres no quieren ir de compras.

Luego fuimos a tomar unos teses a un búnker y mientras tanto arreglar el mundo. Poco pudimos hacer, porque al final acabamos todos los que estábamos allí riéndonos del camarero, que tenía unos 40 palos, no se enteraba ni de por dónde le daba el aire y estaba más sordo que Rompetechos.

- "Oye, perdona, ¿me puedes traer un colador?"
- "¿Un taladrador?"

Que vale que esté sordo, pero este señor el rollo de la situación y el contexto no lo manejaba muy bien. Pobre.

Tras una fugaz visita al Naranja (la cabra tira p'al monte) a ver a Yuu, que se despedía antes de marchar por dos meses, y tomarnos unos algos en un sitio cuyo nombre nunca se cita, nos fuimos a casa. Fue la primera vez que vi a Ann mezclarse con el vulgo y coger un búho como la gente de la calle, que suda y come pollo frito con las manos en el Kentucky.

El domingo habíamos quedado para ir al cine y ver "Match Point" pero las masas, en un intento de escapar del trauma pre-semana de los domingos, habían decidido asaltar los Ideal y dejarnos sin entradas. No bastó con hora y cuarto de antelación. Mientras Paco León hablaba en inglés con una rubia altísima en la fila de al lado, al final sacamos entradas para "Una historia de violencia". No me parece la octava maravilla pero me resultó creíble, y eso a estas alturas ya es algo fuera de serie. El final está muy bien y lo mejor, esa escena de sexo en las escaleras, que me parece muy real y bien rodada, de las mejores que he visto. Luego lo he comentado y la gente me mira raro, igual es que la única relación que yo he tenido ha sido un poco enfermiza.

El lunes era el estreno de Cuatro y quedamos para cenar en casa de AGdP y Karina Montajista. Fue divertidísimo cenar, estaba todo riquísimo y bien acompañado de la sempiterna mahonesa, que va con todo. Al final nos tragamos cuatro horas de televisión chunga para ver cómo nos habían recortado a Ann y a mí en beneficio de AGdP, pero es que no había color: a su lado éramos más sosos que Ana García Siñeriz. Para celebrarlo salimos a quemar la ciudad a eso de las 2,30 A.M. Y un lunes a esas horas sólo se puede ir a dos sitios: tu propia cama o el Why not?. Lleno, como siempre, con esa mezcla de gente imposible y ese dueño de pelo frito mezcla entre Mr Burns y Michael Jackson. Nada cambia en ese lugar, incluida la música, que es para abrirse las venas con un vaso de tubo. Menos mal que Mr Abba Loca Del Chocho había decidido acostar a los niños, decirle a su mujer que tenía que ir a la oficina a hacer unos informes, meterse unas cuantas lonchas de algo que colocaba mucho y dar rienda suelta a su plumero en las escaleras del citado antro. Los playbacks que hacía no es que estuvieran desincronizados, es que si estaba sonando "Mamma mía" él directamente cantaba alguna copla de La Paquera de Jerez, tranquilamente. Pero con mucha mucha pluma.

El martes quedé con Claudio para unos temas y unas cosas, y después de ver el abrigo con el que Patata ha contribuido a mantener una industria que asesina a lindos animales que viven alegres (la Patata no veía Waku-Waku) en los bosques de Canadá, me fui con Luis a que me contara el corto que ha rodado con Kira Miró y en el que hace de travesti radical. Más tarde me fui a otro sitio donde me esperaban mis amigos para cenar algo y despedir a Lidia, que volvía a la pérfida Albión. Debatimos, como siempre hacemos en este sitio, el Estatut, la República y becas y proyectos de investigación, que damos mucho asquito cuando nos juntamos. Estaban allí Denise y Sean, un americano al que estuve dando la chapa. El americano lo que quería era meterle la lengua a Lucy, anda que no se le notaba.

Ayer estuve de marujeo en casa con Mrs Eric, haciendo croquetas del cocido sobrante y ordenando mi habitación, oh, dios mío. Sí, CDs por orden de artista y fecha de publicación incluida. Ahora que ya he escuchado el "Confessions on the dancefloor" puedo decir que el disco me parece que está muy muy bien, pero que no nos la den con queso y nos digan que revoluciona la pista de baile. Para nada, aquí la única revolución de verdad es la de los chiquiprecios. Ahora, está genial para bailar y creo que va a vender como churros.

Por último, quería comentar algo acerca de Cuatro. Creo que la mayoría pensábamos que estábamos a años luz de los comienzos de TeleTeta (Telecinco) y la cutrez tan genial con la que abrieron. Para regocijo de algunos como yo, Cuatro abrió de una forma un tanto bizarra, con esa grada de gente mirando y sonriendo. Y luego el informativo de Gabilondo, que está muy bien, pero el pobre hombre sin el teleprompter mira a cámara como Marujita Díaz. Después de cuatro días tengo que decir que de momento me parece que va estar bien, pero:

- ¿quién dijo que tomaba como referente la HBO americana? Dios mío, qué blasfemia. Las series de Cuatro no pueden ser más jinchas, no hay otro adjetivo para describirlas.
- si de verdad esta gente quiere hacer algo nuevo en televisión, y teniendo en cuenta que su target audience es la gente joven y urbana, ¿por qué no se deciden a poner las series y películas en V.O.?

Chapeau la reposición de Melrose Place. Ese capítulo #1, con Jennie Garth as Kelly, con su blanca palidez y enamorada hasta las trancas de Jake, inauguraba el spin-off de Beverly Hills 90210. Me di cuenta de que me gustaban todos y cada uno de los hombres: Jake, Billy, Tom Mancini... No veo el momento de que llegue la doctora Kimberly Shaw y se vuelva loca. Y Daphne Zúñiga, que era maravillosa.

Los diez pinchamientos

2005-11-05T19:09:00.000+03:00

Ayer intenté actualizar y por primera vez uno de mis post se ha ido al lugar donde deben andar los posts que no huelen a nada, donde ya hay unos cuantos de Ann.

Quería hacer una actualización express que estaba siendo más larga que El padrino, así que hoy vuelvo a la carga, esta vez con una actualización en plan Los diez mandamientos.

Jueves: no cometerás actos impuros a bordo
El jueves pasado vino Antonio de Londres y quedé con él para cenar y tomar algo. Durante la cena me contó muchas curiosidades de cómo funcionan los aeropuertos, de lo jinchas que son las líneas aéreas, de la desfachatez del personal de Iberia y de que él atendió a James Blunt en un vuelo a Edinburgo en clase economy, que ya le vale. Y sí, por supuesto, del exarcebado zorreo con el personal de cabina. Nos tomamos unas cervezas en el HOT y después de conocer a una de las personas más imbéciles y snobs con las que he cruzado palabra me fui a casa. Solo.

Viernes: no robarás nada en IKEA
Supongo que iría a IKEA, que es donde estoy últimamente por motivos ajenos a mi propiedad, pero no me acuerdo. Por la noche quedé con M. para volver a cenar al inframundo y ponernos un poco cerdos de todo lo que pudiéramos. Pedimos tantas cosas que se acercó un chino y se echó unas risas desde el otro lado del cristal. Después estuvimos en el Naranja, con el suflé de Patata reloaded. Más tarde conocimos a Kurt y Dwalks, que escriben unos blogues muy buenos y se revelaron como dos tíos encantadores, divertidos y atractivos a partes iguales. Luego fuimos al 8 1/2, y dame veneno que quiero morir, dame veneno. Yo no, pero vamos, que ya les vale a los Kan y la madre que les parió. Lo mejor de la noche fue, sin duda, (P)Yvonne, una amiga de Matronic que no se cortó ni un pelo. Genial. Después a casa. Solo.

Sábado: amarás a Tim Burton sobre todas las cosas
Creo recordar que me levanté tarde y con voz de travesti mal hormonada. Por la tarde fui con M. a ver "La novia cadáver", que está muy bien con alguna pequeña mácula en el final. Luego fuimos a cenar a El comunista, y joder con el comunismo, flipamos con la cuenta. Supongo que a ese sitio seguirán yendo comunistas como Ana Belen y Victor Manuel. M. se fue a casa y yo no pude quedar con Carol así que me acerqué al Naranja y Claudio y Farala me liaron de mala manera para ir a ver pinchar a Aviador en Coppelia. Yo ya nunca más, la verdad. Nos fuimos, cada uno a su casa, solos.

Domingo: no consentirás pensamientos ni travestis impuras
Todavía conservaba un poco de dignidad humana y vergüenza torera. Fui con Mrs Eric a comer a casa de Enrique y Carmen, amigos de la familia desde tiempos inmemoriales. Degustamos unas viandas deliciosas y a los postres y los cafés Enrique desplegó su genial sentido del humor y contó cosas muy divertidas, de las que me quedo con la definición que su madre, una señora de unos 80 años, le da a las muñecas hinchables: "muñecas de esas que las follan". Hala, Google, vuélvete loco y envíame a todos los ciber pajilleros.

Por la noche fui con Ann y AGdP al EPT, que estaba hasta la bandera de gente. La entrevista para el canal Cuatro no sé si quiero verla, porque hice el ridículo de mala manera, intentando hacerme el gracioso delante de la cámara al ver que AGdP nos estaba robando la escena descarada e insolentemente. Qué gracia tiene el cabrón. Después nos reunimos con Dwalks y Kurt que venían con unas amigas a las que hicieron caso entre cero y nada, y claro, las chicas se fueron pronto. Nosotros nos quedamos bailando, criticando a los grupos y performances y haciendo fotos con las que pienso forrarme vendiendo exlusivas. Nuestros partenaires se fueron a horas decentes porque es gente de provecho, de los que sacan España adelante y hacen que nuestra economía crezca, y nosotros nos fuimos con V. y el resto de troupe al Weekend a ver decrecer nuestras economías. Allí no estuvimos mucho rato, pero sí el suficiente como para que nos ofrecieran a Ann y a mí hacer un trío. Por mucho que diga Ann yo en esas situaciones de acoso y derribo lo paso fatal y me veo desde fuera con cara de pánfilo y sin saber muy bien qué hacer. Pero bueno, llegué a casa sano, salvo y entero. Y solo.

Lunes: no matarás a tu sistema digestivo
El lunes ya era lo que se dice un despojo humano. Me salté los análisis que me tenía que hacer y dormí tres horas. Comí tres porras con café, de postre un croissant de ensaladilla de cangrejo, merendé una cazuela de arroz con pollo para 4 personas y cené una napolitana de jamón y queso, de camino al Naranja. Claudio me había dicho que teníamos que ir con una corona a su Pinchapiscu, en honor a Leonor. A esas horas lo único que se me ocurrió fui ir al Burger King y pedir una de esas que te daban en los cumpleaños, de cartón. El pinchamiento fue de traka, con unos temas que todos creíamos haber borrado de nuestros lóbulos temporales. Al salir pasó algo inédito en mi vida: empecé a tener náuseas nimri y vomité, para sorpresa de propios y extraños. Después del primer envite me encontraba fenomenal y me envalentoné, así que dije que el show debía continuar y que nos íbamos sin más dilación a los conciertos del Coppelia. En el Coppelia no sé si fue la camiseta de Roberta Marrero pero me encontraba fatal otra vez y me fui al baño a montar una performance alternativa. La gente me jaleaba y recibía cada arcada con vítores. Fue muy grande, pero después de eso me fui a casa, previa parada en Méndez Álvaro, middle of nowhere, para volver a echarla.

Martes: honrarás a tu padre, y a tu madre, ...
Fallecí oficialmente el martes a las 05.36. Cuando me levanté Mrs Eric, muy apropiada y oportunamente, había invitado a comer a una amiga que me conoció en mi vez que mejor.

Miércoles: santificarás las patatas bravas
El miércoles me levanté y me fui a tomar el vermú con Laura, una amiga del colegio. Prácticamente desayuné una de bravas y unas cañas, y a partir de ese momento me convertí en una máquina de hacer helados como las del McDonalds, pero cuando se estropea y sólo te dan de chocolate. Pues eso.

Jueves: no codiciarás la comida ajena
Claudio nos invitó a Ann y a mí a cenar en su precioso y apañado apartamento. Yo pedí arroz blanco, porque lo que durante el fin de semana eché por la boca entonces lo estaba echando por el bul. Pero como soy tan cookie monster, me dejé llevar por unas ansias demasiado impetuosas, y decidí regar el arroz blanco con un buen chorretón de tomate frito e hincarle el diente a casi media tortilla de patata. E irnos al HOT, que últimamente Claudio poco menos que exige ir a sitios de osos. Allí fichamos a un chico muy guapo que se nos acercó a pedir papel para fumar y resultó que tenía la piñata podrida, en plan Mordor. Y eso sí que no, por favor, que tengan cualquier defecto pero las piezas dentales donde y como corresponde.

Viernes: no tomarás la sesión de Farala DJ en vano
Ayer cuando me di cuenta de que era fin de semana, otra vez, se me pusieron los pelos de punta y me entró en el cuerpo una mala Svalvbard and Jan Mayen Islands que no podía con mi alma. El caso es que llegaba Lidia de London y habíamos quedado para achucharle y tomarnos unas cañas y echar unas risas. Cañas ellos, yo Aquarius, y sin probar una miga de comida, que es precisamente la idea que tengo de infierno terrenal. Todo esto a costa de perderme la versión beta de Farala DJ, que no me va a perdonar nunca el no haber asistido. Después de cenar fuimos a un sitio infecto de homosesuales adolescentes bakalas que se vuelven locos con las remezclas de Mónica Naranjo. Todo fastuoso, con un aire acondicionado que cortaba la cara y música a base de vídeos de entregas de premios de la MTV. Luego fui a ver a Lolo, Claudio y Ann y después de recoger unos pases de puerta por las aceras y los cubos de basura fuimos a una discoteca de osos. Aquí Claudio perdió la camiseta, Lolo se abstrayó al ritmo del trance y Ann y yo observamos a un devoto de la Hermandad de la Lycra que se gustaba mucho y bailaba enfrente de un espejo. Creemos que era una versión beta de Pedro Zerolo. Después de que Ann hiciera servicio discrecional, acabamos cada uno en su casa. Con nuestras manitas y la tricotosa.

No sé qué mandamiento va a marcar el devenir de hoy, sábado. El próximo día lo cuento.

Happy Birthday Mr. Blog

2005-10-27T16:40:00.000+04:00

Hace poco más de un año, Ann O'Nadada, Yuu y el que suscribe se encontraban en una sala de ordenadores de la universidad en Lyngby, Copenhague. Mientras Yuu arreglaba unos asuntos y unos temas, Ann y yo nos dedicábamos a trastear, intentando olvidar que eran las 3 de la tarde y era más de noche que en el bosque de la bruja de Blair.

Ann me enseñaba fotos de las fiestas EPT en que había estado. De repente en su cerebro hubo una extraña asociación de ideas y me contó que había una cosa que se llamaba blog y que había uno muy divertido que se llamaba Diario de B: 6 lonchas de jamón de york, que había surgido como spin-off del Diario de V. Yo no tenía ni idea de lo que era un blog, y cuando me lo explicó nos miramos, nos sonreímos e hicimos un velado pacto que consistía en que escribíriamos blogs para contar nuestras andanzas por Dinamarca, y si podíamos, de paso, acabar cenando en casa de Olvido, pues mucho mejor.

Tras unos cuantos días con el blog funcionando y sin que nadie supiera la dirección decidí informar a mis compañeros de eternos cafés en el student house, Ann y Jon. Esos cafés en los que se hablaba de sexo, mentiras y cintas de vídeo.

Hasta hoy. Llegaron los links, el Haloscan, el fotolog y toda esta parafernalia, pasaron los meses, las visitas, los comments y las actualizaciones. Hasta hoy.

Gracias a Ann, por descubirme el blog, y a todos los demás.

No sé qué cara poner

2005-10-17T05:25:00.000+04:00

Las razones que me llevan a actualizar a estas horas de la mañana son varias; las mismas que provocan mi insomnio. No es que los gatos se estén peleando por ver quién ocupa el preciado sitio entre mis piernas, que sí. O la angustia vital que me tiene anulado, algo ciclotímico, y que me hace ser patético más tiempo del recomendado para una persona de mi edad y preferencias sexuales, aunque también.

Mientras en la teletienda anuncian el típico aparatito "enlarge penis" que tantas veces nos han ofrecido ya en spam de hotmail, y en "Nosolomúsica" un artista noruego cree descubrirnos en su obra la peculiar relación del hombre con los animales, yo voy a contar el fin de semana.

El viernes pasará a la historia como un día nefasto. Fui con M. a ver la última película perpetrada por Cédric Klapisch. No voy ni siquiera a citar el título, me niego: la continuación de aquella película de estudiantes Erasmus en Barcelona. Debió ser que al señor éste le apetecía mucho ocupar su tiempo libre, o que necesitaba comer algo caliente, y decidió hacer una segunda parte lenta, absurda, pretenciosa y plagada de clichés. Por si fuera poco no debían tener problemas de celuloide y es atrevida hasta con la duración. Es la primera vez que me he planteado seriamente abandonar la sala.

Con este panorama y un terrible sabor de boca del que nos intentamos deshacer con un kebab, fui abandonado y me dirigí a El Naranja a oír cantar a Lois Casino, aka Artemisa. Cuando llegué estaba cantando "Alta Felicidad", y cerró el repertorio con una versión acústica de "In your eyes" dedicada a Claudio. Ann llegó tarde y hecho polvo, tanto que a las dos de la mañana ya estaba yo en casa medio achispado diciéndoles guarradas a los gatos ante la mirada atónita de Mrs Eric.

El sábado fui a la Filmoteca a ver "20 cm", en una sesión para los miembros de la Academia que tienen que nominar, y mi última oportunidad de verla en la gran pantalla. Y claro, después de ver el engendro del día anterior y de escuchar las críticas tan malas, me gustó mucho. Porque hacer un musical creo que es lo más complicado en cine y Ramón Salazar aprueba con nota; porque Mónica Cervera hace un transexual creíble (¿acaso no es ella en realidad transexual?); porque Lola Dueñas hace de su capa un sayo y hace lo que quiere con su pelo; porque Najwa por fin deja de lado el susurro y habla alto y claro; porque Pablo Puyol en sí me da un poco de reparo y aquí incluso me pone; porque Juan Sanz ("La vida mancha", "El séptimo día") de por sí me flipa; porque Madrid vuelve a ser una protagonista más de la historia. Los números musicales son a cada cual más camp. Lo peor: la prótesis genital que se le pone a Marieta, muy muy chunga.

Lo malo de ver este tipo de películas es salir de la sala y oler la realidad, volver a sentir la desazón que provoca darse cuenta de que la vida no es una tómbola. Es entonces cuando uno necesita unaThaiBox, o en su defecto decide vencer el desasosiego a golpe de mastercard. Una cutresudadera hace las veces de mil bolsas de ropa de marca.

Por la noche era el suflé de Patata. Mrs Eric no tenía planes así que decidí echármela al hombro y que se tomara unas copas conmigo por primera vez y sin que sirviera de precedente. Mrs Eric sabe de su potencial (es una MQMF) y desplegó toda su artillería en forma de estilismos/maquillaje/peluquería, saliendo lo que se dice hecha un pincel; mientras tanto, yo iba igual de arrastrado que siempre. Qué extraña pareja en el autobús, donde le puse CocoRosie y ella ponía caras de arcada. Es que Mrs Eric es muy moderna en el vestir y el pensar, pero la música le va más bien clásica.

En El Naranja la Patata recibía a sus invitados impecable y estilosamente vestida con su martiakos y sin bandejón de Ferrero Rocher. Su pinchamiento consistió en una sesión de jitazos, uno tras otro. Llegaron mi hermana con su novio, y Ann con Elda. A estas alturas de la noche todo el mundo había manifestado en mayor o menor medida su admiración e incluso atracción sexual por Mrs Eric que, no consciente de haberse convertido en objeto de deseo de gayis y féminas, se sentaba elegantemente en la barra. No doy nombres porque todos conocemos los efectos del alcohol etílico, pero si alguna de las proposiciones que oí en el baño sigue en pie, razón aquí.

Mrs Eric se fue igual que llegó, y nos quedamos a cerrar el bar. Supervago e Iko se fueron a una fiesta, y los que no teníamos dónde caernos muertos decidimos ir al Nasti, pero por lo visto la fiesta era un chollo y aunque Elda y yo pintábamos más bien poco allí, nos metieron en un taxi en dirección a Alonso Cano. El taxista era un auténtico humorista además de forofo futbolero, y le dio la chapa a Claudio, que se sentó delante y por tanto era el hombre del taxi y le tenía que gustar el fútbol por cojones. La fiesta en la casa duró lo que tardó Patata en deshacerse de su mareo, y Farala y yo teníamos tanto hambre que hicimos presión para ir a comer algo, daba igual qué o dónde. Otro taxi al centro para acabar en el sprint de Alonso Martínez, compartiendo cola con teenagers que salían de bailar reguetón de cualquier sitio. Tuvieron que personarse incluso miembros de los cuerpos y fuerzas, que llegaron blandiendo la porra, y hubo que contener a Farala. Comimos napolitanas, gazpacho y picsas que estaban muy malas pero sabían a gloria. Algunos tuvieron la suerte de dormir en colchón latexnaturadelomonaco, y Farala y yo pusimos rumbo a Cibeles, que es donde acaban las noches de gente de clase obrera como nosotros.

Domingo ha pasado con más pena que gloria. He ido al centro a tomar café con Deivid y sus aitas, que estaban pasando el fin de semana en Madrid. Cómo me quieren, con todo el tiempo que ha pasado, es increíble; y yo a ellos. Luego he desvalijado la colección DVD de DeiViD, que es algo digno de ver. Es que empieza la semana y tengo que hacer algo con todo este tiempo libre que va a acabar con mi salud mental. Si es que me queda algo de eso.

Sentido y sensibilidad

2005-10-12T17:53:00.000+04:00

¿Qué escribe uno cuando no sabe ni por dónde le da el aire? Cuando ocurren cosas que escapan al control, cuando la intuición y la experiencia adquirida no sirven o no funcionan, cuando cosas que importan menos que otras ocupan tu cabeza más tiempo del necesario, cuando el curso de lo normal de repente gira y te pilla desprevenido, ¿qué escribes?

Pues uno escribe entradas coñazo como la de hoy. Ayer acompañamos a Mrs Eric a hacerse unas pruebas cuyo pronóstico esperamos que sea bueno. De todas formas el susto no se lo quitaba nadie y fuimos con ella mi tía, mi hermana y yo. Nos tiramos toda la mañana diciendo chorradas y haciendo monerías, con objeto de desdramatizar, porque dramatizar es algo que les encanta hacer a mi madre y a mi tía cuando están solas. Al final se alcanzaron unos niveles de humor negro e incluso crueldad que no voy a relatar aquí para no herir sensibilidades, que estamos en horario infantil. El caso es que Mrs. Eric se bajó al quirófano en la camilla haciendo con la mano el saludo de Lluvia de estrellas, y diciendo que volvería convertida en Celine Dion, así que ni tan mal.

Hoy estoy de enfermero en casa, y he decidido bajar a alquilar unos DVDs. Mrs. Eric dice que quiere reírse, así que descartadas quedan "Elegir un amor", "Magnolias de acero", "Philadelphia" o "El aceite de la vida", por poner un ejemplo. Creo que encontrar una película española con la que reírnos va a ser un poco difícil.

Con lo que me apetece una de llorar.

Clockwise Naranja

2005-10-11T02:55:00.000+04:00

El Naranja ya está en funcionamiento, en sentido horario. Aunque hablando de horarios, hoy estaba cerrado y no sé si es porque libran los lunes o porque la policía lo ha precintado.

Ya está todo escrito acerca del fin de semana. El viernes fue la premiere, un éxito de público. La barra libre de cerveza y el cock-tail presagiaban una asistencia masiva, y así fue. Conocimos a Mynerva, saludamos a bloggeros, bailamos un poco y cuando cerraron nos fuimos al QK. Allí estaba poniendo copas ArseFace, o Caraculo, uno de los personajes más tremendos de Preacher. El novio de la Patata, cuyo cibernick desconozco, también conocía Preacher y aprobó el parecido razonable. Qué hijosdeputa somos, la verdad. Estuvo muy bien ese rato, en el que al final conocimos a Supervago e Iko. Al salir le dije a Matronic que se parecía a Sarah Ferguson, y le sentó fatal. Es cierto que se parece mucho más a Julianne Moore, pero creo que hay muchos hombres a los que Sarah Ferguson les da mucho morbo. O igual me lo estoy inventando; en cualquier caso, Matronic, no te enfades.

Intentamos entrar en sitios que estaban cerrados y sitios que estaban petados. Nos tiraron un cubo de agua, algo que no me había pasado nunca y me pareció genial. La noche tocaba a su fin muy a nuestro pesar, y acercamos a Farala a Moncloa dando un voltio tremendo. La teoría oso/barbie es que según un sudamericano que conocí un día, existe una clara dicotomía en el mundo gay masculino: o eres oso o eres barbie. A mí me dejó loco y elegí oso. A Farala le dijimos que no podía ser oso, y por tanto le tocaba ser barbie. A juzgar por sus pataletas no le hizo mucha gracia, pero no es una teoría que me haya inventado yo.

El sábado era el día de DJ Supervago. Ann y yo llegamos muy pronto, no había casi nadie. Pero sonaba Feria y sólo por eso ya valía la pena estar allí. Claudio ya estaba más relajado, porque el viernes se le había visto atacado. El bar se fue llenando y aparecieron mis amigos, en tropel. Yo andaba ya un poco achispado por culpa de los precios populares, y Farala ya estaba subiéndose a la bola del techo. La policía ya había visitado el local, y a partir de ahí lo más divertido fue intentar adivinar la canción que sonaba. La única que acerté fue "Oh la la" de Goldfrapp y bailé con Farala en el miniescenario. Mis amigos se fueron a Bilbao y yo me quedé en el bar, a ver si venía un amigo con el que había quedado.

Después de cerrar y unas charlas en la puerta hubo otra espantada de gente y nos quedamos Farala y su amigo alemán, Claudio y yo. Querían ir a Tabata y yo dije que me iba a casa, pero me sedujeron con malas artes para que me quedara: me ofrecieron comida. Fuimos an ca Claudio, que tenía trozos de pizza cuatroquesos medio mordidos a los que no hice ascos, y nos enseñó fotos bastante infames con personajes públicos aún más infames. Después fuimos a GatoDorado´s, y allí todo se descontroló un poco. Llegó Ann de ver a sus amigos, y de repente me vi acorralado en el balcón. La verdad es que estuve un poco mojigato y bastante cortado. Me daba bastante vergüenza estar en casa de dos personas que no me conocían de nada, que estaban obervando todo desde el sofá, a ver qué pasaba. Claudio, no tienes que disculparte por nada. Cuando ya no quedaba ni gota de vino nos fuimos, cada mochuelo a su olivo.

El domingo no pude levantarme tarde, porque mi padre se está mudando y quería ideas para amueblar la casa. Parecía un domingo cualquiera, pero no: ha sido el día del mejor cocido jamás cocinado. Ni el que hizo mi señora madre en Copenhague estaba tan bueno. Fue simplemente espectacular.

La tarde estaba predestinada a ser una siesta postcocido, y luego tenía planeado ir a ver una frikada a la Filmoteca, pero un amigo me llevó a ver "La pesadilla de Darwin". Leyendo la reseña yo me había hecho una idea muy equivocada de la película, creyendo que trataba de evolución, ecología de poblaciones y demás. La sorpresa fue muy grata pero muy cruda; tanto que al salir del cine apenas comentamos la película. Muy recomendable este documental acerca de la vida en la orilla del Lago Victoria, que presenta la miseria, la hambruna y la supervivencia de los habitantes de esta zona cuya principal fuente de ingresos es la pesca. Una cantidad de escenas visualmente muy llamativas e impactantes, auténticas fotos merecedoras del Pulitzer. La sensación que me provocó una escena en la que un grupo de niños está preparando comida y de repente todos se revolucionan y se empiezan a pegar y a llenar las manos de arroz no la puedo describir con palabras, fue como un llanto en seco.

Lo peor de todo es que minutos más tarde estábamos comiendo tortilla y empanada, charlando alegremente, y cuando nos fuimos los platos se quedaron medio llenos, como si la cosa no fuera con nosotros.

Hoy tengo sentimientos encontrados. Sigo sin tener ningún tipo de ocupación, y tampoco hago mucho por encontrarla. Se me cae la casa encima, y no soporto que empiece el otoño y yo siga de vacaciones, es algo totalmente antinatural a lo que no estoy acostumbrado. Necesito levantarme pronto, tener una rutina, salir de casa, sentirme productivo y activo. Empiezo a estar agotado de mis propias palabras, así que creo que voy a hacer caso a lo que me dicen y voy a pasar a la acción: envío masivo de CV, a discreción. Y en febrero ya buscaré la beca predoctoral.

Vaya tela

2005-10-05T10:53:00.000+04:00

Hala, ya han salido las fotos del último EPT. Las fotos son una pasada, y hay que joderse lo bien que sale la gente y cómo posan. Yo no salgo muy bien parado, pero bueno. Que nos quiten lo bailado y bebido. Ann y yo haciendo el payaso, con Glenda Galore y V, con un amigo de Ann... en todos los ajos.

A ver si al próximo viene toda la gente que se apunta en un principio, conllo.

Ya me dijeron que sacara yo las fotos antes de que las travestis me dejaran en ridículo. He de decir que la cosa podría haber sido mucho peor. Me voy a mi entrevista de investigador, porque como travesti ya veo que no tengo futuro.

Travesti (auto)destructor

2005-10-03T17:26:00.000+04:00

Hoy no voy a hablar del Plan Travesti, aunque diré que fue fastuoso, que cuánto bailemos y liguemos, porque ya ha perdido cualquier tipo de actualidad. Ya he tenido mi bautismo travesti, y puedo decir que soy un travesti destructor de la ley de dios.

Tampoco voy a relatar mis primeros días como parado en busca de beca predoctoral, pero diré que cada día que pasa me siento más costra social y necesito un trabajo de lo que sea mientras consigo la dichosa beca. Un sueldo, eso es lo que me pide el cuerpo. Poniendo copas, fregando escaleras, sexando pollos, escribiendo prospectos, pinchando agujas en cruces de tren... me da igual. Incluso me ofrezco como fluffer.

Ni siquiera voy a contar que soy lo peor, que estoy todo el día fuera, gastando dinero que no tengo. Ni voy a comentar esos anuncios que me parecen ya lo ultimísimo en publicidad, como el de Renova que te paga el IRPF.

Sólo puedo contar que ayer fui la persona más absurda del mundo. Convertido en una factoría de rinovirus con patas, y tras estar enclaustrado en casa todo el fin de semana, ayer por la tarde me decido a salir a tomar el aire. En las canceladoras de Atocha me doy cuenta de que he cogido el abono caducado, y en contra de lo que hago siempre (colarme, saltar la verja) me dirijo a la taquilla a abonar el importe del ticket. El empleado de Renfe, amargado por defecto, me dice que tiene que poner la multa de 6.60€. Como sólo tengo 6, el tío me monta el pollo y me dice que el resto lo tiene que poner él. "Te jodes", pienso, y prefiero que me ponga la multa a que se haga el sueco. Eso sí, me quedo sin un duro y con cara de croqueta de bakalao. No siendo consciente de la situación me dirijo al Reina Sofía, que está chapado. Empiezo a pensar que todo forma parte de una broma. Subo a la filmoteca: todavía puedo salvar la tarde. No, porque en la puerta del cine Doré, con los bolsillos para fuera y sin un céntimo, hago gestitos de Najwa en Piedras. Con lo barata que es la Filmoteca, coño. A ver si está el Lucas, amigo de mi padre que curra allí y me cuela a veces. "Hoy no trabaja". Ni hoy ni nunca, no te jode, si se toca los huevos en la cabina.

En éstas, uno va al sitio donde va la gente que no tiene dinero los domingos por la tarde y pasa de ir a patinar al Retiro: la FNAC. Craso error, porque un malgastador como yo se enchocha con 4 DVDs, 20 CDs y 15 libros, y se va igual que ha llegado pero con un mosqueo de cojones, por la falta de panoja.

Salgo a la calle y me siento terriblemente absurdo, incluso con ganas de llorar, y noto cómo la gente me mira con cara de pena. De hecho un tipo gordo y hortera me mira con cara de asco. Eso ya sí que no. Me planteo meterme en un taxis y que me lleve a casa, en un estado de enajenación mental propio de Marisa Paredes, pagando 5000 pelas para que le quiten los botines, pero sin 5000 pelas, o sea que el taxis queda descartado.

Al final decido ir andando a casa, pero a la altura de Atocha el frío me mata y la garganta me duele como si estuviera haciendo gárgaras con lija del 12. Llamo a Mr. Eric, que está regresando del fútbol, para que me lleve a casa. Pero aparece La Chocho, cual Arcángel Gabriel en su blanco utilitario, para llevarme a casa. Dios te bendiga Cho.

Hoy todo me parece incluso divertido, pero ayer me parecía que no había nada más triste que lo mío, y que daba lástima, y deberíais tener caridad.

A ver si esta semana remontamos, y puedo contar algo con un poco más de enjundia.

Sin más

2005-09-21T22:39:00.000+04:00

A ver esta entrada va a ser muy jincha porque me queda un suspiro en el cyber fuengirolo en el que me encuentro en estos momentos. Además la imagen de la tipa de al lado, que es igualita que Edith Salazar, enseñándole a su chorbo un tatuaje en el brazo por la webcam me ha hecho estremecer. Y para colmo, el cyber está lleno de rumanos teenager super cachas jugando al Doom y armando una que ni os cuento.

Qué bien se está en la playa, cuánto yodo estamos respirando y qué bien oiga, haciendo una vida de lo más saludable: se nos juntan las comidas, dormimos hasta la extenuación, y nos torramos en la playa hasta que el hamaquero nos echa. Bravo por el hamaquero, que aunque tiene una cara de ser un poco límite, está bastante morenito.

Y así nos tiraremos hasta el sábado. De ligar fatal, esto está lleno de franceses súper mayores y viejas integrantes de las waterproof. Así que me reservaré para Madrid, aunque me da que nanai porque voy a ir moreno no, lo siguiente, pero gordo como una pularda.

Por último: ayer me encontré en el pueblo con una hijadeputa que vivía en la residencia donde sobreviví tres meses en Dinamarca, aka Sally. Cómo habrá llegado la vaca burra hasta aquí, es una misterio que lo dejo para un remake de Expediente X.

(No) tengo miedo al futuro

2005-09-19T03:18:00.000+04:00

Esta semana que acaba ha estado plagada de muchas emociones, un auténtico abanico.

El lunes hice el que sería mi último examen de la carrera. Una vez hecho no tenía nada claro aprobar, porque la profesora había decidido cascarnos una pregunta de un tema que no entraba, y además un pelín capciosa: plátanos como fábricas de anticuerpos. Sí, como lo oís, la inmunización oral está al caer. El caso es que yo de las cosas importantes nunca me acuerdo, no así de chorradas como ésta, así que por una vez en la carrera me sirvió de algo.

El martes hicimos una cena an ca Warrior, que nos agasajó con abundantes y deliciosos manjares. Además habíamos alquilado el SingStar 2, que es el mejor invento de inicios de milenio. Yo la verdad que creía que lo iba a hacer fatal y no fue para tanto; fatal fue lo de Lolo, que luego se desquitó. Ann, que creía que nos iba a vapulear, se fue con los humos bajados, y Agdp dió el do de pecho. Artemisa dejó entrever una voz que amí me gustó mucho. Me descojoné con Claudio y sus interpretaciones, priceless.

El miércoles no sé qué hice, o sea que no debió de ser muy interesante.

El jueves fui a una entrevista de curro, que no fue mal pero me dejaron un poco tirado porque era de administrativo y yo soy de ciencias ciencias. Sigo a la espera, aunque no con muchas esperanzas. Por cierto, todo esto gracias a Tony, que metió mi CV en su multinacional.

El viernes fue el día. A las 11:40 me llamaba Nagore al móvil, y con voz de tanatorio me decía que habían salido las notas. Dos segundos más tarde se me había parado el corazón, pero Nagore sabía que si alargaba más esa pausa dramática le arrancaría los pelos la próxima vez que la viera. Diez segundos más tarde estaba gritando en la calle y llorando de emoción (es decir, no a lágrima viva, ni privándome, ni con hipos, sino de una forma contenida y elegante). En la universidad, una cañas a mi salud y la de Alvarito, que también se licenciaba ese día, y de ahí a ca mi padre, a dar la sorpresa. Por la tarde estuve un rato con Ann, que estaba haciendo la payasa en el cumpleaños de su sobrino, que es para comérselo con patatas. Luego fui a recoger a mi madre a la salida del trabajo, que dice que nunca voy a buscarla. Mrs Eric fue embargada por la emoción del momento, y me invitó a cenar para celebrarlo. Nos pillamos un pedo bastante majo, más yo que ella, que me tuvo que conducir a casa. En la cena nos sinceramos: yo le dije que me traumatizaron unos zapatos que me compró de pequeño, y ella robó un salero del restaurante.

El sábado fui a comer con Deivid (mi exnovio), y un amigo suyo, la Bittori. Fue una comida muy divertida, porque la Bittori es de traka y tiene frases muy tremendas. Yo llevé unas croquetas que estaban caducadas porque sabían súper ácidas, y quedé fatal. Para lavar mi imagen, me fui a dormir la siesta mientras ellos hablaban de pollas y polvos. Cuando me desperté en ese parque temático del muñeco de coleccionismo, nos fuimos al Festival de la calle fuencarral. Fue un horror, todo lleno de marcas y maricas tensas, mucho fichoteo chungo por la calle. Estuvimos tomando algo, haciendo tiempo, me tomé una caña express en el Palentino con Elda y Fredy y me fui a casa de Carol porque teníamos una cena de biólogos en Majadahonda. En teoría se eligió el citado municipio por ser fiestas; el lugar para cenar ni bien ni mal, correcto. Durante el camino les dije a mis amigos que ni se les ocurriera dejarme solo en el sector oscuro de la mesa: esa gente que siempre va a las cenas (nadie sabe cómo se enteran), y nunca has hablado con ellas aunque vaya a cena tras cena año tras año. Pues sí señor, cené en el lado oscuro, y no crucé palabra. Mejor para mí, que pude ponerme ciego sin tener que avergonzarme ni escuchar los improperios de mis amigos al ver que me he zampado la quinta pizza. Después fuimos al recinto ferial, regado de niñatos con pelo ensaimada llenando la caseta de IU; no pasaré a describir los estilismos de la gente de la caseta del PP. Las conversaciones que oímos fueron de este calibre:

- ...porque en la Moraleja, qué? No hay nada! Son todo casas, casas, casas...bueno, creo que hay un colegio, pero tú me dirás. La Florida está mucho mejor!

Conteniendo la arcada estuvimos dando un voltio y aguantando el frío, y cuando se nos inflaron los cojones nos fuimos a casa.

Hoy me he levantado tarde, comido chino, y apretado el final de la primera temporada de 6 feet under. Luego me he ido a la Casa de Campo, donde tocaba Bebe en las fiestas del PCE. Desde luego, cómo vendemos nuestros ideales al mejor postor: perroflaúticos en stands de apoyo al EZLN calzados con zapatillas que cuestan más que todo lo que llevas tú encima, pero todo con un look muy yeti, con cuellos rotos y pantalones rajados para intentar dar el pego. Pero a mí no me la dan.

Bebe ha estado bien, pero yo que no soy ni flamenquero ni de músicas del mundo me he ido un pelín decepcionado. Lo mejor sin duda ha sido cuando ha salido Carla Hidalgo al escenario y Carol le gritaba "Sainz de Baranda, Príncipe de Vergara"!!! No sabemos muy bien qué tenía que aportar, porque ha cantado como un gato mojado; espero que Bebe se explique.

Y hasta aquí esta semana. Decir dos cosas:
a) estoy tremendamente sensible esta semana, y lloro por todo. El fin de Sexo en NY nos dejó a Mrs Eric y a mí moqueando cual plañideras egipcias. En el curso de la edición de este post me he emocionado más de diez veces viendo un Top10 de momentos emocionantes de la tele. No he podido aguantarme con la niña de Sorpresa sorpresa a la que le gusta Redondo y tiene un muñeco que se llama Pipo. Otro favorito chungo para descargarel lacrimal es el anuncio de la Obra Social la Caixa.
b) no ligo nada de nada de nada. Qué mal. A pero B.

A ver qué tal en Fuengirola, a donde me piro mañana con Carol una semana a descansar y celebrar que, después de 6 años, múltiples aulas, más de 400 créditos aprobados, tardes y fines de semana en la biblioteca, mañanas perdidas en la cafetería, millones de páginas de apuntes fotocopiados e infinitas risas y buenos momentos, hemos acabado la carrera. Qué duro. El futuro.

Feliz Año Nuevo

2005-09-01T01:36:00.000+04:00

No, ni se me ha ido la olla ni me he pasado con el antibiótico: ¡FELIZ AÑO NUEVO!. Somos muchos los que contamos los años de septiembre a septiembre, que es cuando de verdad cambian las cosas. Porque en enero, ¿qué? Sube la gasolina, los transportes públicos, el agua y todo lo que se pueda subir. Pero no pasa nada más.

En septiembre se abren tiendas nuevas, empiezan cursos escolares, se abren ejercicios económicos y años políticos, arranca la puta campaña de navidad... Pero sobre todo, lo más importante: se lanzan nuevos y fascinantes coleccionables de kiosko. Mi preferido de este año, sin lugar a dudas, es "Casas de muñecas andaluzas". La primera vez que lo vi pensaba que era un sketch de Homo Zapping, con Raquel Revuelta, pero no, es verídico. Porque "Dedales del mundo" ya me parecía muy grande, y supe que no habría vuelta atrás con las novelas de Jude Deveraux, pero las casas de muñecas regionales van a suponer una auténtica revolución en este comienzo de año. A ver cuánto tardamos en ver masías, hórreos y txoznas de colección.

Por lo demás estoy bastante vago. En un principio los 12 días de bonus que tenía para estudiar el único examen que me separa de la Licenciatura eran un mundo, y ahora estoy viéndole las orejas al lobo. Pero mientras viene a morderme, yo me dedico a hacer vida social, que para eso he estado un año enclaustrado por culpa de las inclemencias del tiempo. Aquí, señoras y señores, sale el sol, hace calor, la gente no puede dormir por las noches, y va a tomar gazpacho a la nevera y lo bebe directamente del cazo; aquí la gente usa las camisetas de manga corta en verano, y no nos bajamos de las hawaianas. Y así estoy, que todavía voy por la calle sorprendido de ver aglomeraciones de gente a las 10 de la noche, de pagar 1 euro por una cerveza y ponerme ciego a tapas o de ver el sol más de un día seguido.

Por otro lado, había pensado dedicar este post a los horrores que me he encontrado y las cosas que más me han chocado. Y lo suyo es hacer un Top 10, pero no llego a las diez y no me acuerdo casi de nada. El reguetón ocupaba el primer lugar, fijo, y como ya se ha escrito y dicho mucho acerca de ello me callo. Y de las obras de Madrid lo mismo. Ayer vi un cartel de uno de los Serranos haciendo publicidad de los autónomos que me dio ganas de arrancarlo. "Mayormente". Brrr.

Pero no todo son horrores. El sábado nos había citado Tony Tornado para tomar unas cervezas y de paso darnos a conocer al mundoblog. Estuvo muy bien, conocimos por fin a Tony, La Niña (una pibona), el Chueco (un pibón), Duncan, Iván-Trash y koala, Moklán, Soliloco, CoolAzul... Muy divertido y muy buen rollo, aunque Ann y yo nos tuvimos que marchar en el clímax porque una amiga danesa hacía escala en Madrid de vuelta de México DF a las 6 de la mañana. Tras decirle que la próxima vez viniera a horas menos intempestivas me la llevé al Retiro mientras Ann caía en un coma del que saldría horas más tarde, con Benedikte ya en Copenhague.

No me olvido tampoco de los amigos de Ann (los amigos de Fosssi), con los que hemos salido e ido a la piscina y me lo he pasado teta; Ann no puede soportar que me llamen para hacer planes y piensa que quiero robarle a sus amigos, como si fuera yo Eva Harrington o Jennifer Jason-Leigh.

Y ayer una fastuosa quedada con Warrior, que nos cayó genial y con el que nos reímos mucho. Yo al principio adopté un papel un poco de periodista, acribillando a preguntas al pobre hombre, que se vio aturdido. Me interesaba conocer cómo había sido su experiencia de erasmus del norte pero no tanto, y de hecho comprobé que ha sido distinta. Para desdramatizar pusimos en marcha un teatrillo consistente en que yo le tiraba la cerveza a Ann encima (enterita), Ann ponía cara de croqueta y yo encima me ofendía mogollón. Dio resultado porque Warrior se descojonó - y es que no hay nada como una buena desgracia ajena. El caso es que nos pusimos ciegos de donetes, phoskitos y de kitkat, y me extraña que nadie comente el ansia con el que devoré todo lo que pasaba por la mesa. ¡Vivan los bares de viejos! Luego Warrior puso en marcha un plan que había urdido porque pasaba de coger un bus y quería aparentar cogiendo un taxis, pero le salió el tiro por la culata ya que el cajero se tragó su tarjeta y al final el de Vallecas acabó dejándole dinero. Por supuesto que tenemos que repetir, Warrior, entre otras cosas porque me debes panoja. Ahora en serio, fue muy divertido y hay que repetir pronto incluyendo a Patata, Claudio, & Co. Se acabará el Quién es quién (es morena? es Patata!!), pero seguro que nos echamos unas risas, ¡anda que no!

También me lo estoy pasando teta yendo estos días a la piscina con mi hermana. El otro día me presentó al commando waterproof, que son unas señoras cincuentonas muy tremendas, que ya pueden ir pidiendo cita al dermatólogo porque el melanoma está al caer. Lo de waterproof es porque las susodichas van pintadas como puertas, se bañan, y salen del agua impertérritas. Lo mejor son las conversaciones a la hora de comer (donde esté una buena conversación ajena, que se quite una propia): todo gira en torno a las sillas que se reparten por la mañana. Que si fíjate tú, que hoy no cogemos silla, que Fulanita ha cogido dos, que hay gente que coge silla y no la usa... de traka. El último día mientras tomábamos el sol un chico se levantó, se dirigió a otro chico que había a nuestro lado, y le inquirió:
- Oye, que estoy aquí con un amigo y queríamos saber si eres gay o hétero (con todo el morro del mundo)
- Pues es que en realidad eso es algo que sólo me incumbe a mí (típica respuesta equivalente a "paso de vosotros")
- Ya, pero bueno, es que teníamos curiosidad (pico y pala)
- Mi sexualidad es como un árbol cuyas ramas se extienden por múltiples caminos (sic)

Todo para luego encontrarnos al señor árbol Ann, Warrior y yo en Chueca y constatar que él iba más por la vertiente del pop.

Y nada más, que yo pensaba chapar esto pero parece que con el comienzo del año la gente se ha animado y ya estamos todos en Madrid. ¡Que entréis todos con buen pie!

Madrid, Madrid, Madrid

2005-08-20T20:51:00.000+04:00

La vuelta a España
El día de mi regreso me levanté pronto para que no me pillara el toro. Mis compañeros de piso vagaban por la casa como almas en pena mientras yo corría de un lado para otro asegurándome que no me dejaba nada, al menos nada importante. Al fin y al cabo después de tirar kilos y kilos de ropa y otros artículos no quería olvidar el sombrero de tirolés que me trajo Max de Austria y con el que me hice todo el viaje ante el estupor de la tripulación, ni la camisa de trabajo del supermercado más jincho de allí, que aquí será una ultramodernez, y otros items de traka. Allí dejé una paella (sí, está bien dicho, según Arguiñano la sartén especial para hacer paella se llama paella y no paellera), un delantal rojo con lunares blancos y volantes, cajas de azafrán, una lata de callos y otros alimentos no perecederos.

Vino a recogerme Yuu para llevarnos al aeropuerto a su novia y a mí. La despedida con Jonas e Ida fue dura, aparte porque quería decirles muchas cosas e Ida no me dejó porque se estaba echando a llorar. Vivir en esa casa con ellos ha sido lo mejor que me podía haber pasado. Menos mal que tienen pensado venir el año que viene y eso suavizó el adiós.

En el aeropuerto sorprendentemente la maleta sólo pesaba 23 kilos y nadie dijo nada de mi mochila de montañero que con todo el morro del mundo pasé como equipaje de mano. Tuve la tentación de pasarme por el duty free (y tan free), y hacer mi último desfalco a la economía danesa, pero el pensamiento de mi foto dando la vuelta al mundo en los ficheros de Interpol me paró los pies. En la sala de embarque, justo antes de meterme en el avión, hablé con Ann, que como buena dramacuin quiso ser el último en hablar conmigo y echar unas lagrimillas.

El viaje fue de lo más aburrido, sin alguien al lado que te dé el coñazo, o niños dando por saco. Nada, todo perfecto, las azafatas de Iberia majísimas y guapísimas (??), y el azafato majísima también. Una vez en la cinta de equipajes, con mi maleta en el carro y todo listo para salir, me dio el bajón. El chungo, el vértigo, la sensación de final. Me quedé parado, me calcé el sombrero, y enfilé a las puertas de salida, con paso firme, como Melanie en la primera escena de Armas de mujer, y con la música "Let the river flow" en mi cabeza.

El recibimiento
Se suponía que sólo Carol iba a venir a buscarme, pero la que montaron mi hermana y mis amigos fue digna de Inocente, inocente: una cafetería del aeropuerto entera compinchada, gente saliendo de debajo de la barra, y mi hermana llamando por teléfono y saliendo de la nada como en la última escena de La boda de mi mejor amigo. Muy emotivo y muy divertido, la verdad es que no me merecía menos, después del calvario que he pasado ("cómpreme unas cerillitas, caballero").

Ribadesella, ríos de sidra
Al día siguiente no me dio tiempo a mucho porque nos cogimos el coche y pusimos rumbo a Asturias, patria querida. La ida, con Luisja y Alvarito, sin incidentes salvo el control de estupefacientes a la entrada de Ribadesella, en el que 1 coche de cada cinco caía y el nuestro, por supuesto y para no faltar a la tradición, cayó. El perro dejó todo el coche lleno de babas, para nada; me dieron ganas de decirle al agente que jubilaran al pobre can, que no encontró nada. En el camping Piraguas daban la misma pulsera que al año pasado, así que de haberlo sabido habríamos entrado gratis.

Ribadesella esos días es como una playa de Benidorm: la gente acampada en el centro de las glorietas, en parques y jardines, duchándose en los autolavados de coche y borracha perdida. Yo estaba bastante cansado, todavía sin recuperar de la paliza post-proyecto, y por las noches estuve bastante seta y me fui a dormir pronto. Y menos mal, porque la vuelta duró nada menos que 12 horas. A las 15h. decidimos salir de la playa y volver a Madrid, dándonos cuenta de que yo había metido las llaves de mi coche en la mochila de unos amigos de un amigo nuestro. Lo mejor fue la conversación con Luisja:

- Luisja, dame las llaves.
- Yo no las tengo.
- Que sí, que las he metido en tu mochila.
- ¡Pero si yo no he traído mochila!
- ¡Joder, que sí, que las he metido en una mochila que tenía un bote de Axe! (desesperación)
- ¡Pero si tú sabes perfectamente que yo soy fiel a Tulipán Negro!

Reir por no llorar, menos mal que la mochila era de un amigo y no de un cualquiera de la playa. Los amigos llevaban dos horas de viaje rumbo a Bilbao, y yo me los imaginaba de potes en la ría, con mis llaves en su poder y meados de la risa. Gracias al tráfico, sólo habían hecho 50 km. Mientras las chicas cogieron un coche y fueron al rescate de las llaves, los chicos nos quedamos sentados en una terraza pidiendo raciones y sidra a costa del dinero de ellas, todo como muy español.

A las 18h por fin arrancamos. Teníamos que dejar a Javi en Gijón, y nos perdimos para llegar, para encontrar la casa de su primo, y para salir a la autovía. Cuando salimos ya nada nos podía parar, con Kylie a todo trapo en el coche, bailando y travelling light years. Y las risas se convirtieron en llantos: a los 10 minutos la cara de pánico de una chica en el coche de al lado nos alertó de que habíamos pinchado. Dejé el coche en el arcén a 2 metros de la entrada de un túnel, y en curva. Chaleco, triángulos, 50 pasos... cuando volví estaba la guardia civil y mis amigos al otro lado del quitamiedos, con caras de "el no lo haría". Los agentes poco menos que me llamaron maricón por llamar a asistencia en carretera y no cambiar yo mismo la rueda, y me pidieron los papeles a ver si me pillaban en algún renuncio. Para rematar la jugada, estaba todo lleno de ortigas y acabamos con los pies hinchadísimos.

Ya no había risas, ni bailes, ni pa pa pa pa pa pa pa pa pa pa. A la altura de Valladolid, un olor a quemazón hizo saltar las alarmas. Y evidentemente, con el historial que llevávamos, el hecho de que media península ibérica tuviera fuegos declarados no nos parecía suficiente para explicar el olora a socarrat: tenía que ser el motor, el CD, algo del coche. Paremos en una gasolinera y mientras se enfriaba el motor entremos a comer algo. "Yo en cuanto encuentre las bragas me voy de esta fiesta", dije según entraba el segundo despúes de que todo el mundo se hubiera callado, observando cómo una panda de jinchos con caras quemadas, pelos con kilos de sal, sandalias de rumana y ropas de tres días perturbaban la paz de una gasolinera fascisoletana.

Lo último fue el atasco a la 1h en el túnel de Guadarrama, algo que ya nos pareció de muy mal gusto. Tras harer el servicio discrecional y dejar a todo el mundo en casa, llegué a la mía a las 3h, con un coche listo para ir directo al desguace.

Ann y Madrid la nuit
Ann llegó la semana pasada y ya le he visto más que a mi madre. Las sospechas de que en Madrid si nos viéramos sería de casualidad y dando gracias eran infundadas. No hemos parado, y no nos hemos perdido ni un minuto de fiestas, verbenas, terrazas y demás. Que tenemos que recuperar el tiempo perdido.

Madrid está desierto en agosto. Pero tiene sus cosas...

En el próximo post, primeras impresiones acerca de la televisión, la música, la gente, y todo lo cañí en general.

Fin

2005-08-02T23:28:00.000+04:00

Ayer celebramos en casa con una cena que hacía un año aterrizaba en Copenhague con un saco lleno de ilusiones. Fue una cena bastante divertida, con mis compañeros y los chicos, en la que Ann se quedó traspuesta en cuanto se acabó el comercio.

Hoy me he dedicado a hacer la maleta. El estado de nervios del principio se ha convertido en auténtica histeria cuando he pasado de pensar que no cabía ni de coña a ver que sí cabe, pero la maleta pesa más que yo. Y esperate tú la cara que me van a poner en control cuando me vean pasar como equipaje de mano lo que tengo pensado. Dice mi amigo Javi que el arte de meter un año de tu vida en una maleta es algo que sólo los Erasmus saben hacer. La táctica de ponerse los abrigos más gordos la he descartado, no vaya a ser que se piensen que soy un terrorista y caiga abatido en el duty free.

Por la tarde he salido sólo a dar una vuelta para ver por última vez mis lugares preferidos. Ha sido un plan bastante meláncólico, escuchando a Maximilian Hecker mientras estaba en el puerto; me he visto dentro de un melodrama, con la cabeza envuelta en una pañoleta y con mucho viento. Hacía un día bastante frío, nublado, sin una pizca de sol; esta ciudad ha sido inmisericorde hasta el último día. De cualquier forma, me he emocionado. Incluso he conseguido apreciar la belleza que no he visto o querido ver durante el invierno.

Ahora, quiera o no, esto se ha acabado. No sólo el año Erasmus que, con todo lo que conlleva, ha sido tan interesante. Me he quedado flipado pensando en el Flat Eric que llegó aquí y en el que se va. No sé si a peor o a mejor, pero tengo claro que he cambiado. Y lo mejor es que ahora sé muchas más cosas acerca de mí, de cómo me comporto, de cómo reacciono, de cómo hago las cosas.

Se acaba una etapa muy importante de mi vida, en la que casi todo a partir de ahora van a ser novedades. Y como no podía ser de otra forma, tengo un nudo en el estómago que no tengo ni ganas de comer (!!!!!).

¿Qué dejo aquí? Un puñado de amigos que puedo contar con los dedos de una mano pero que han hecho que vivir aquí este año haya sido tan especial como ellos. Espero que mañana no hagamos escenitas porque estoy tan sensible que me veo En Plan Plañidera.

¿Qué me llevo? Aparte de 700 kilos de equipaje y un sobrero tirolés, otro puñado de amigos con los que voy a tener la suerte de poder seguir contando. Madrid es nuestro.

Este diario chapa, porque Flat Eric ya no está de Erasmus en Copenhague. Supongo que seguiré, haciendo algunos cambios, escribiendo chorradas en esta su dirección web amiga.

Gracias a todos los que habéis leído mis historias durante este tiempo.

Pd.- Qué tostón de última entrada por Dior....

Roskilde Festival

2005-07-13T00:04:00.000+04:00

Antes de pasar a contar mi cumpleaños y el indescriptible ¿concierto? de Mariah Carey ayer, haré una breve reseña del festival de Roskilde.

Hay que recordar a los lectores que todo fue posible gracias a Jesper, que me llamó el sábado y me dijo que tenía que estar a las 9 de la mañana allí para recoger la pulsera-entrada. Agradecido y emocionado me presenté allí bien descansado para darlo todo en los mil conciertos que había programados. Para más inri era la primera vez que iba a un festival.

Tras dar un voltio por el recinto, oler todos los tipos de pises habidos y por haber, y ver a la gente con unas trompas de impresión y achicharrados, fuimos a comer algo. A falta de algo con muchísima grasa, nos metimos un plato de espaguetis gigantesco a lo que son las 11 de la mañana, que es lo que mejor le sienta a uno. Lo primero que vimos fue DJ Aroma, un coolgado que pinchaba chillout bastante chungo y tenía unos ventiladores y hacía unas pócimas con olores, en plan de película, con mucho humo y mucho incienso. Los que me conocen saben que no soporto velas ni inciensos, así que no tardamos mucho en irnos.

En la tienda de al lado estaba Joanna Newsom y su arpa, que empezaron a animar un poco al personal. J me contó que era muy colega de Devendra Banhart, al que no pude ver porque era el sabado. Para regocijo de los allí congregados, salió a cantar con Joanna al final del concert. Es de traka, como muy poca cosa, y con cara de canalla. El arpa es conocido por su poder somnífero, y antes de caer en brazos de Morfeo pusimos pies en el polvoroso camino que llevaba al escenario Odeon, donde empezaban The Futureheads. Allí unos viejecitos bastante graciosos hacían el punky y el cabra. Después Laid Back, un grupo de jipis daneses que no estaban mal. Tras media hora para comprar unas cervezas fuimos a ver The Faint, que me gustaron bastante aunque no tenía ni puta idea de quiénes eran. Más tarde 13&God, con unos problemas de sonido bastante serios, y Thievery Corporation, que fue de lo más animado pero pusieron la banda sonora a una pequeña nap que me eché. Bloc Party estaba imposible, y lo oímos tirados en el césped desde fuera de la tienda, pero vamos, nada del otro mundo. Me quedo con los pantalones con estampado de la bandera de EEUU que llevaba un jarto que pasó por allí.

En esos momentos ya había hambre otra vez, o no, pero decidimos comer un plato típico danés llamado "braendene kaerlighed", que significa "amor quemado". La joyita consiste en puré de patata, espolvoreado con cebolla frita, bacon y remolacha (!!). Se aceptan críticas y sugerencias. Cuando acabamos con la bomba calórica nos tumbamos, y yo me puse a hacer fotos al cielo, que estaba muy curioso. Qué le vamos a hacer, soy así de lila.

Hallábame yo tumbado cuando aparece por el visor de la cámara esta señorita:

Antes de pensar nada, apreté el botón de disparo. La tía se quedó un buen rato mirando así y riéndose, como si estuviera en una película porno de serie Z. Cuando aparté la cámara y miré me di cuenta de que esta mujercilla iba con lo que es la raja al aire. No es que llevara un cinturón ancho, es que llevaba el cinturón que se aprecia en la foto y punto. La visión genital a contrapicado me dejó bastante tocado, pero lo mejor fue cuando nos dijo que si le dábamos 5 kr (menos de un euro). Tía, enseñar el chocho por 5 kr es lo más chungo del mundo. Le dijimos que se había equivocado eligiendo clientes, y nos piramos antes de ver cómo alguien la violaba.

Brian Wilson (Beach boys) tocaba en el Orange Stage, y estuvo muy bien porque había mucho reviejo del blues y del rock y la gente se volvió loca con los éxitos de antaño, yo incluido. Menos mal que el hombre llevaba unos buenos coristas, porque cuando intentaba cantar él sólo era patético. Claro, es que a los Beach Boys, con esos falsetes y esas voces de pito, a ver quién se pone... Por la tontería de ser el único grupo español nos acercamos a ver a Macaco, pero la verdad es que el rollito de guayismo que llevaban me puso un poco de los nervios, y nos piramos corriendo a ver a Interpol, que fue lo mejor del día. El escenario Arena, petado, y los de NYC con sus trajes impecables, dieron un concierto espectacular.

El fin de fiesta lo puso Juan Luis Guerra. Yo flipé bastante cuando me enteréde que cerraba él, pero tampoco es muy de extrañar cuando la gente escandinava se vuelve bastante loca con la salsa y demás folclore latinoamericano. Menos mal que el regetón no ha llegado todavía. La gente se lo pasó teta. Yo, privilegiado, pude cantar la mayoría de las canciones, aparte de por ser mi lengua materna porque a mi padre le encanta. Hasta me emocioné, y es que el escenario naranja es lo mejor. Dice J. que allí Björk hace dos años dio el mejor concierto del mundo. Me lo creo.

Pronto más cositas, que voy de culo con el proyecto y hoy he tenido bastantes contratiempos. ¡Cuidado con la ola de calor, que vais a "sel vítimas"!

24 palos

2005-07-09T14:42:00.000+04:00

Hoy me caen 24 palos y me toca celebrarlo aquí, tan lejos de casa.

Menos mal que mis amigos y mi familia danesa, mis compañeros de piso, se lo están currando para que ni me dé cuenta.

Esta tarde recepción en el backyard de mi casa, y a falta de Ferrero Rocher (ya se sabe, estamos en verano y los retiran de los súper) agasajaré a mis invitados con tortillas de patatas, gazpachos y litros y litros de sangría. A ver cómo acabamos.

24 palos. Y uno enterito en Dinamarca.

La ley del deseo

2005-07-02T17:42:00.000+04:00

Vaya semanita.

El tema de los homo-matrimonios me ha tenido bastante enganchado a los periódicos online, que es lo único que nos informa (aparte de la actualidad televisiva de la mano de Luisja). No sé cómo se vivirá todo esto in situ, pero desde el exilio a mí particularmente me hierve la sangre. He leído auténticas barbaridades que me han dejado tieso. Pero lo que más me jode de todo es ese rollocu de homofobia soterrada del PP, que sabemos de qué palo va, y a nadie se nos olvida que hicieron todo lo posible por bloquear todas las propuestas de ley de parejas de hecho cuando gobernaban. Se deben creer que somos gilipollas.

El día de la votación en el congreso estaba en el laboratorio, y daba la casualidad de que tenía un tiempo muerto y me enganché al Canal Parlamentario, porque soy así de friki y me trago también los debates sobre el Estado de la Nación, enteritos. El caso es que fue muy emocionante, yo ahí pegado como si fuera el Show de Truman, y el italiano con el que comparto despacho sin dar crédito. El discurso de ZP, sinceramente, para mí fue un momento que no se me va a olvidar nunca. Luego pasará lo de siempre, meterá la mano en la saca y se pirará a Laos, pero de momento este hombre y sus talantes a mí SI me gustan.

La otra persona con la que me quedo es Celia Villalobos. No sé si será lesbiana, en realidad no me importa. Esta mujer tiene el arrojo necesario para plantarse delante de todo el partido (delante de diputados gays también) y romper la disciplina de voto. Olé.

Yo nunca he ido a las manifestaciones del Orgullo, siempre me ha pillado trabajando o simplemente no me ha apetecido. Y este año no va a ser menos por razones fisicogeográficas, pero de estar allí tengo claro que iría, para darle en los morros a la gentuza del Foro de la Familia. Espero que vaya mucha gente, y que se haga mucho ruido.

Cambiando de tercio, ya he comentado a mis flatmates que abandono la casa. La verdad es que ha sido un tragazo, porque se han esforzado en hacerme ver las bondades de este país últimamente. Bondades que incluyen, según ellos, el buen tiempo que hace ahora, y que previsiblimente durará un mes para empeorar a mediados de agosto, y así hasta el año que viene; el hecho de que amanece a las 3 de la mañana, que les parece delicioso, y a mí me dan ganas de hacerme una cortina de amianto para que no entre ni un rayo de luz; y otras razones que la verdad es que no me convencen nada de nada. Como en el anuncio de Gabriel, de M13: "es lo mihmo, pero no eh iguá".

Así que el 3 de agosto abandono el país, si la policía no me detiene depués de ver mi ficha. Mi hermana ya me ha dicho que viene con un termo de gazpacho a recogerme. Espero ver una gran fiesta en la terminal 2 de Barajas; para los que vayáis estoy preparando una sorpresa.

Más cositas. Sigo profundamente tocado por una película que vi el miércoles, una auténtica maravilla que me ha dejado loco: Tarnation, de Jonathan Caouette. Es un documental que arrasó en festivales y que ya sé que llego tarde, pero me parece impresionante. Una obra maestra.

Noticia de ultima hora: cuando creía que me iría de este país sin pisar el Festival de Roskilde, cuando creía que todo estaba perdido y que me había convertido en un reviejo del blues, me ha llamado Jesper, que está allí trabajando en la organización y me ha dicho que me ha conseguido un pase para mañana!!!!! Así que aunque me he perdido a Royksöpp, Raveonettes, Mylo, Kent, M83, Hidden Cameras, De(ande)vendra Banhart y Mikael Simpson, entre otros (no así Four Tet, que ayer hizo un show prewarming en Rust y fui, más solo que la una; estuvo genial) mañana, que se preparen Bloc Party, Brian Wilson, Bright Eyes, Queens of Noize, The Futureheads y The GO Team. Por cierto, estarán Macaco, y Juan Luis Guerra cerrando el festival en el Orange Stage, que es el principal. Con lo que me gusta a mí el merengue...

Vuelvo

2005-06-22T17:20:00.000+04:00

Ah del blog! Cuánto tiempo que no me paso por aquí... Lo primero pido disculpas a todos los parroquianos por mi larga e insoportable ausencia. Sabré compensaros, lo prometo.

No obstante un embarazo y un parto no son moco de pavo. Tres semanas de embarazo, y ayer por fin entregamos y presentamos el informe final de una asignatura intensiva que me ha tenido bastante ocupado. Todo empezó fatal, porque la asignatura era "Immunological Bioinformatics" y resultó que tenía un 0.2% de immunological y el resto era frikismo puro y duro: unix y perl a go-go. Yo no es que sea un pardillo con los ordenadores, pero esto ha sido muy hardcore. La última semana la he pasado haciendo un proyecto de diseño de vacuna contra la tuberculosis con tres danesas y Mike. Ha sido horrible, no tengo palabras.

Las últimas semanas han sido bastante raras. Primero porque yo sin portátil es como si me amputaran un miembro, y la cosa se alargado un mes, pero gracias a los portes de Yuu y al savoir faire de Pedro, mi cuñado, lo tengo de vuelta en casa viéndome escribir estas líneas.

La vuelta de Yuu se esperaba aquí como agua de mayo, porque también suponía una inyección económica para nuestros paupérrimos bolsillos. Puedo decir que he estado poniendo en práctica los trucos de ahorro más jinchos, basados e inspirados en mi abuelo, la persona más rata del mundo. Lo mejor: como no me daba para comprar el abono con todas las zonas hasta la universidad, ahora tengo que coger la bici desde la estación de tren y hacerme casi 3 kilómetros de cuesta arriba. Pero tengo claro que este es el material del que está hecho una (auto)biografía, y se dirá de mí que soy un hombre que se hizo a sí mismo, y que no olvida sus orígenes. Menos mal que he podido contar con el apoyo (des)interesado de Ann y el Abuelo, y gracias a ellos pude pagar el alquiler y comer varios días.

En este lapso también me ha dado tiempo a hacer mi enésima visita al médico. La razón esta vez fue la vacuna del tétanos, ya que me corté en la mano intentando arreglar mi bici, que puede que pese el doble de su peso real por el óxido. Y es que a perro sarnoso todo son pulgas, y resultaba que aquí mucho welfare y mucha ostia pero si te tienes que vacunar pagas religiosamente la vacuna. Como para andarse con tonterías con el tétanos... prefería morir de tuberculosis, que es mucho más romántico, así que me la puse.

He tenido tiempo de pensar mucho en mi futuro, y por fin he tomado una decisión. Creo que ha sido una decisión bastante pensada, no basada en terceros y espero que madura. Sé que no me voy a arrepentir. No creo que pueda tener ese sentimiento de pertenencia que te ata a un sitio en esta ciudad, en este país. Echo de menos Madrid, con sus zanjas y su M30 levantada y sus carteles de 2012; estar en la calle hasta las mil en camiseta; a los que me quieren y me aguantan, incluidos mis gatos; levantarme una noche de junio empapado en sudor y reptar hasta la nevera para beber gazpacho bien fresquito directamente del cazo; y mucho más. Vuelvo a Madrid en agosto, y es para quedarme.

Todo esto tiene que ver también con alguien a quien he conocido en este tiempo,J, un tío de puta madre con el que he tenido muy buen rollo, la persona con la que más conexión he tenido. Sólo espero no haberle hecho daño, porque aunque no siento lo mismo que él se ha portado conmigo como nadie.

Qué genial fue lo de ayer. Como ya contó Ann, nos mandaron invitaciones para ir a una recepción a la embajada española. Ann estaba encantada porque las cosas de la realeza le fascinan, y el Abuelo y yo que somos un poco más anarkos pues nos la pelaba el tema real pero queríamos ir a ponernos ciegos de tó. En la entrada nos encontramos a tres españoles de la universidad y un poco de la comunidad hispana de los garitos inmundos a los que vamos (algún casado que otro incluido).

La recepción era en el palacio-residencia de los embajadores, donde tras depositar nuestra invitación en una ensaladera en plan Wimbledon pasamos por una línea de recepción y dimos la mano a embajador, señora y cónsul. De ahí al jardín, donde estaba montado el sarao. Había como 4 mesas repletas de comida, y una de bebida que era donde la gente más se arrimaba. Cómo estaban el jamón y el chorizo, ahí bien sudando; unos crepes de cangrejo muy ricos también; las croquetas de pollo espectaculares, y las empanadillas y los hojaldres con chorizo. Los que me conocen ya supondrán que no me separé ni un minuto de las mesas de comida. Hice temblar las fuentes de rollitos de salmón con alcaparras, y en la cola para coger tapa de paella hice migas con unas señoras mayores que eran de traka, de esas que van a la verbena de la Paloma, que son tremendas. Aparte de ponernos ciegos a comer, también le dimos bastante al drinking, y los camareros nos tenían el vaso de tubo preparado según nos veían aproximarnos a la mesa. Hubo encuentros en la tercera fase (Ann se encontró a un compañero del colegio), hicimos relaciones sociales con parte del contingente español destacado aquí, hablamos con el embajador (rebautizado emperador cuando el nivel de alcohol en sangre superó 0.5) y su señora, que era igual que mi tía Mercedes, y nos hicieron fotos de esas que salen en las páginas de sociedad de color sepia del Hola. Por supuesto, llamamos a todo el mundo que pudimos para contar que estábamos comiendo Ferrero Rocher y que la mujer del emperador nos había realmente conquistado. Fue de traka, de lo mejor de este año.

Cuando salimos de allí eran todavía las 8, pero nos sentíamos como si fueran las tantas de la madrugada, y nos quitamos los zapatos, como las mujeres cuando llegan a casa por la mañana y se quitan los tacones (me encantan esas escenas en las pelis). Nos fuimos cual Remedios Amaya a Nyhavn, donde habíamos quedado con Yuu y Michele. Allí me eché una siestecita tirado en los regazos de Pablo y Ann, y después fuimos a su casa a cenar y beber. Como siempre, éstos se apoltronaron y se quedaron jugando al Commandos 3, pero Ann y yo decidimos salir a tomarle el pulso a la noche. Al final de la noche conocimos a un cirujano plástico y un fisioterapeuta madrileños con los que hemos quedado hoy para tomar algo.

Total, que una noche de esas loca loca, muy divertida. Podrían ser todas así.

He vuelto, como Yurena.

Mi vida sin mi (portátil)

2005-05-26T12:42:00.000+04:00

Mi portátil ha decidido tomarse unas merecidas vacaciones. Después de la caña que le meto me parece totalmente lógico, lo raro es que no me haya dado la baja voluntaria. Le echo tanto de menos...

Es por ello (oye) que llevo tanto tiempo sin actualizar. Por eso y porque mi vida aquí tiene lo mismo de interesante que la de un monje franciscano. Llevo dos semanas currando sin días libres y yo creo que ya está bien.

Lo mejor de estos últimos días fue la fiesta euroVisón (sin i) que monté en mi casa. Fue de traka porque vinieron Mike (US) y Andries (Sudáfrica), con lo cual eran totalmente vírgenes (en el tema eurovisiero, porque en los otros a saber dónde y a quién dieron su flor) y me lo pasé teta explicándoles los entresijos y politiqueos del festival más chochi del mundo. Para cuando empezó ya estábamos un poco jartos de cerveza, y los presentadores no parecieron una caricatura. Ella, superaburrida y supervaga y supersosa, y él, que hablaba igual que el del anuncio de radio de Marlboro.

El festival en sí, pues lo de siempre: los buenos nunca ganan. Aunque tras el tongo de Islandia, supe que ganaría Grecia. Me vi explicándoles a los non-EU cómo tenía que sonar una canción para ganar, y que uno tenía que haber visto muchos para saber de antemano quién se lleva el gato al agua. Las votaciones fueron muy divertidas, porque imprimimos unos cartones con banderitas que había en la web de la tele danesa, que aquí la gente se vuelve loca con esto. Mike dando máxima puntuación a UK, que fue un peñazo; Rumanía, que era Safri Duo revisitado; e Israel, porque es muy americano eso de votar a Israel. Menudo otro coñazo. Lo mejor fue que acerté bastantes de los puntos que dieron en las votaciones, y ellos se quedaron un poco impresionados.

Nos meamos con Moldavia y la abuela de Litoral tocando el tambor, y con las bosnias ÁBBidas de victoria. Babaeamos con Suecia, resoplando y haciendo aspavientos cuando Martin miraba a la cámara (mientras Jonas miraba fijamente a la tele, como no dando crédito). Por cierto qué genial la coreografía inspirada en Bob Fosse. VIBramos con el clon suizo de Chloe Sevigny, y vomité escuchando a Letonia. No me acuerdo de Malta, ni Turquía, ni los anfitriones. Pobre Francia, la canción no estaba tan mal. Y con Dinamarca no di crédito, pero supongo que premiaron la originalidad en una edición en que todo fue muy folk. Y un aplauso para Hungría, que fueron mis favoritos.

Así que los 4 grandes, en lo más bajo de la tabla, qué verguenza. Claro que también podría ser que hubiera un complot báltico-soviético para dejarles sin puntos a sabiendas de que, de todas todas, estarán el año que viene. Espero que Suecia no se haya quedado fuera.

Luego salimos, sabiendo que iba a ser una noche loca loca. Había muchisisisisíma gente en los sitios, con pantallas y fiestas temáticas. Y es que para el mariconeo les encanta Europa, pero del euro no quieren ni oír hablar los cabrones. Ann y su visita de Madrid, Poncho y Belén, también estuvieron pero se fueron pronto a casa y no nos pudimos ver. Y al final acabamos en el lugar de siempre, pero al menos yo muy bien acompañado.

Vaya vaya, parece que se va animando todo. Ayer llegué a casa a las tantas, súper orgulloso de no haberme tirado toda la tarde metido en el ordenador. Hacía una noche perfecta para estar en la calle, tirados por los canales, bebiendo cerveza y de charleta hasta las mil.

Qué bien Copenhague, J, qué bien.

A series of unfortunate events

2005-05-16T15:56:00.000+04:00

Esta última semana ha sido un punto de inflexión desde que llegué a Copenhague. No es que me hayan ocurrido una serie de catastróficas desdichas, sino que he estado capeando un montón de cosas desde que llegué y el miércoles sencillamente me derrumbé.

Una técnico de laboratorio que es una auténtica zorra, una reunión con el jefe del departamento, la noticia de que me tengo que quedar hasta agosto aquí, problemas con el acuerdo de estudios a estas alturas, el agobio del proyecto y un teléfono en cuyo otro extremo nadie contesta. A partir de ahí todo vino rodado por la cuesta de la autodestrucción.

Es lo que nos pasa a las personas que, como yo, tenemos mucho aguante y estamos siempre haciendo el payaso: cuando la gota colma el vaso nos venimos abajo. En realidad es totalmente lógico y esto tenía que pasar en algún u otro momento, pero me pilló bastante desprevenido y desarmado. Y en esas condiciones el cerillismo se apoderó de mí.

Dos días un poco zombie, saliendo tardísimo del laboratorio y llegando a casa exhausto. Tiempo para pensar mucho y para darme cuenta de que no estoy sólo aquí: sé que puedo contar con Ann. Después de una discusión por teléfono que ni en “La guerra de los Rose” se plantó en casa con una bolsa de BocaBits y no hicieron falta palabras. Y es cuando no hacen falta palabras cuando uno sabe que tiene un amigo.

También me he dado cuenta de que mis compañeros de piso se preocupan por mí de verdad, y me lo han demostrado. Cuando se fueron los biolocos escribieron una nota diciéndoles a mis compañeros que me cuidaran, y de verdad que lo hacen.

La semana no ha podido acabar mejor. El sábado estuvimos en los carnavales, que aquí se celebran en mayo porque en febrero nadie se atreve a salir de chica de Ipanema por las calles heladas de CPH. Cuando llegamos ya se había acabado todo y fuimos a Stengade 30, un garito de modernitos en el que nos lo pasamos teta con la sesión de hits ochenteros, entre los que colaron “The way you make me feel”, así que me volví loco y bailé a lo Jacko por allí. Y después a nuestros antros de moda, a pasar lista y ver que no faltaba nadie.

El domingo era el día R. Después de 3 días de prewarming llevábamos las letras al dedillo, aunque no nos hace falta porque están tatuadas en nuestro lóbulo temporal. El teatro estaba en el medio de la nada, y después de viajar por cielo, mar y tierra nos dimos cuenta de que mi cámara no tenía pilas y no podríamos inmortalizar ese momento histórico, ese punto de inflexión en la vida de uno. Así que fuimos a comprar unas pilas que costaron como 12€ y que resultaron ser recargables y estar descargadas, y otras 12 pilas alcalinas que duraron 10 fotos. Con caras de pringados nos metimos en el teatro, donde compramos todo el merchandising posible: un programa bastante cutre. Vimos algunas de las letras en danés e intentamos memorizarlas para deleitar a la gente que se sentaba a nuestro alrededor.

A pesar de que hubo algún fallo de sonido, de que algún actor no se sabía muy bien el texto, de que Mark estaba gordo, de que Angel no llegaba ni a su propia suela de los tacones, de que estaba traducido al danés y de que la compañía era ex-amateur, salimos encantados (al menos yo). Eso sí, con la mirada puesta en NY.

La gente nos odió porque no paramos de movernos y cantar y tocar las palmas y llorar de emoción. Claro que acabamos gritándoles “no tenéis ni puta idea de RENT”, porque nosotros somos así de guays e imbéciles, pero ellos son unos impávidos de la vida. Por ejemplo, cuando Maureen canta “Over the moon” y el público tiene que mugir, nos quedamos solos Ann y yo berreando cual vacas de Central Lechera Asturiana. Con lo divertido que es ese número.

Luego fuimos a saludar al cast, porque Ann pertenece a la profesión, y yo algún día también. Nos hicimos una foto con Maureen, que no salió porque mi cámara se comió la ultima pila justo antes, qué suerte.

Después fuimos a comer algo con mucha grasa que no fuera ni Thai Box ni hamburguesa, así que acabamos en un buffet de pizza y ensalada en el que tenemos la entrada prohibida desde hoy. Luego una cervecita y a casa. Como hoy es fiesta me puse “Two for the road” y me quedé dormido mientras veía a Audrey Hepburn, maravillosa, con esos estilismos imposibles, que sólo ella podía hacer elegantes.

Y nada más. Que ya estoy de vuelta después de mi particular semmana horribilis y me voy a cenar albóndigas al curry a casa de mi amiga Bene.

Que las penas con pan son menos.

El talento de Mrs Wainwright

2005-05-10T00:34:00.000+04:00

Live 05
El sábado fuimos al concierto organizado por The Voice Radio en el Tivoli. Brian McFadden, Daniel Bedingfield, Melanie C y Anna Johnsson como cabezas de cartel, y una recua de raperos y hiphoperos daneses y de al otro lado del charco. El público, de media, no sobrepasaba los 15 y además debían estar recién despertados de la siesta porque allí nadie movía una pestaña.

Fue bastante fiasco porque aparte de que el hiphop nos aburría un poco el concierto era como un programa de Telecinco en sus mejores épocas: dos canciones, envía SMS con la palabra POLI seguida del nombre de tu marca de compresa favorita (y descárgate los logos), y despúes pasaban a la publi y ponían un poco de música de lata. Un cortarrollos horrendo. Menos mal que fuimos porque tenemos la tarjeta anual del Tívoli, que por cierto no mola tanto como el Calco SuperNapy del Parque de Atracciones de Madrid.

Lo mejor: Infernal y Bertine Zetlitz. Y el indio de Bombay Rockers.

Despúes de que un cajero despechado se tragara la tarjeta de crédito de Ann fuimos a comer algo con muchísima grasa, y a tomar unas cervezuelas. La noche acabó pronto para Ann, que tenía que madrugar, y para mí empezó jugando a piedra papel o tijera con unos completos desconocidos, de traka.

El concierto de Rufus
La verdad es que estaba acojonado temiendo que Ann le pareciera infumable, porque le llamé casi con las entradas en la mano y me dijo que sí, que venía, conociendo sólo una canción suya. Pero las dudas se disiparon rápidamente: nos lo pasamos teta.

El concierto era en Vega, una sala muy setentera. Según llegamos empezamos a encontrarnos a gente conocida, cosa que era de esperar debido a la similitud del público de Rufus con el de ChicoyChica: 30% de señoras ricas y excéntricas, 30% lésbico, 20% gay con pluma y 10% infantil.

La telonera íntentó animar un poco al personal pero es que sus canciones eran para abrirse las venas; a Pablo le hubiera encantado. La gente pasó de un pequeño murmureo a parecer una tasca con ruido de platos incluidos, muy fuerte. Menos mal que la tía parecía ir drogadisísima y no le importaba una mierda; luego nos dimos cuenta de que una de las coristas y la telonera eran la misma persona.

Y ya salió Rufus. Ibamos avisados por V. y otros blogs que tenía pluma y tal, pero es que es lo siguiente de tener pluma: es una gran señora del escenario. Dijo que esa noche era muy especial (lo típico) porque estaba una prima suya allí, que era danesa. De repente, al hombre que teníamos justo delante le dió un vahído y cayó redondo, muy fuerte. Rufus seguía haciendo chistes y a Ann le brillaban los ojos de la emoción del descubrimiento y pedía más como si estuviéramos en el Club de la Comedia.

También estuvimos dando el coñazo con que sacara las alitas; creíamos que se iba a poner unas alitas y ya, pero no: se desnudó, dejó ver el tanga de lentejuelas azules que había llevado todo el rato, se colocó unos taconazos rojos, las alas, muchos collares de perlas y una banda de Miss København. No dábamos crédito, y estas alturas ya nos gustaban todos los de la banda, que también iban medio en bolas y disfrazados de piratas y leatheronas. Genial, genial, genial. Otra chica cayó al suelo, debió ser que la situación le sobrepasó por completo.

Musicalmente nos maravilló, porque aparte de su extraordinaria voz la banda tenía muchísima caña. Mis favoritas sobre el escenario fueron "The one I love", "Oh, what a world", "14th Street" y "Beautiful Child", en ese orden. Me quedé con cara de gilipollas esperando que cantara "Instant Pleasure", pero bueno.

Hay que ver qué talento tiene el hombre, que toca la guitarra, el piano, canta y te hace un pase de lencería en el mismo sitio. Esto me hizo una vez más pensar acerca de mi falta de talento musical y, más allá, en general. Siempre he pensado que todo el mundo tiene un talento especial para algo, y que no existen los genios, sino que son gente normal que ha sabido encontrar exactamente esa cualidad extraordinaria que poseen y han sabido explotarla. Y sin ánimo de hacerme la cerillera, yo la verdad es que no sé cuál es la mía, aunque dudo mucho que mi caso sea el de un genio.

Salimos muy contentos del concert y fuimos a casa a ponernos gochos: tabla de embutidos dispuestos en "centrum bola crujis" y croquetas de cocido. No diré nada de cómo estaban para no resultar vanidoso ni ir de guay. Luego estuvimos viendo trozos de "Cachorro", "El grito en el cielo" y "Hedwig and the angry inch".

Tell me why, I don´t like mondays
Me he dormido otra vez y he llegado tarde al laboratorio. Menos mal que hoy no había que hacer nada nuevo, excepto utilizar fenol, que es muy tóxico y puede causar problemas de fertilidad (si te lo bebes o lo esnifas, claro). Total, que en un rato muerto he redescubierto un disco del que me habló mi amigo Luis, de versiones de las canciones de "Hedwig...", en el que casualmente Rufus canta "The origin of love", mi canción favorita. He visto el cielo abierto y ya se me ha alegrado el día, a pesar de que sea 9 de mayo y esté lloviendo todavía.

Este fin de semana seguramente iremos a ver RENT, y eso ya va a ser el acabóse, porque Ann y yo somos SUPERFANS.

Última hora: RENT es en danés así que nos jodemos y no vamos. Que se metan Rent en danés por el yekel; qué valor.

Cenas, cines

2005-05-07T17:00:00.000+04:00

Ayer fui con mis compañeros de piso a cenar a casa de los chicos de Amager, aquí conocido como "the guys´ place". La cena estaba estupenda, con esas patatas a lo Ann que tanto me gustan (son motivo para una eventual proposición de matrimonio). No son patatas a lo pobre, sino patatas a lo Ann. Jonas e Ida habían preparado un pequeño repertorio con canciones de "The Violet Hour", su grupo, y otros éxitos del rock. Ida dió el do de pecho con Mr Zebra de Tori Amos y demostró que no me invento las cosas y que es maravillosa. En realidad creo que nos enamoramos todos un poco de los dos.

Luego empezamos a pedirle a Jonas canciones para cantarlas nosotros, y nos dejó un poco boquiabiertos porque daba igual, se las sabía todas. Acabamos cantando un one-hit-wonder ochentero, "Tarzan Boy", que está sonando ahora en la publicidad de una compañía de teléfonos móviles. Y luego obligamos a Ida a cantar "Piano Man" en español. Al final ya estábamos emocionados, cantando los que sabían cantar y los que no sabíamos también. Así que Ann y yo pusimos Rent y aunque nadie nos hacía ni caso nos cantamos el primer disco y parte del segundo; hasta que bajaron los vecinos a quejarse y se acabó lo que se daba.

En estas fiestas siempre acabo pensando lo mucho que me gustaría saber tocar algún instrumento, en plan la guitarra o el piano, porque hay que ver lo que se farda. No importa que seas el más tímido, como Jonas, porque con la guitarra te sientes seguro y eres el alma de la fiesta, la alegría de la huerta.

Total que nos lo pasamos teta y sin beber casi nada.

Esta tarde hay un concierto en el Tivoli, en el que tocan entre otros Melanie C (sporty spice). Por supuesto que no nos lo vamos a perder, porque tenemos la tarjeta anual y somos así de lo peor. Y nos vamos a empapar porque va a llover pero bien, pero da igual porque luego vamos a una fiesta en un barco que sólo viene dos veces al año y puede ser de traka. Mañana vamos al concierto de Rufus, que milagrosamente quedaban entradas, así que genial. Mucho concierto y mucho evento social me parece a mí, para ser becario español. Creo que voy a tener que darme al ladrocinio otra vez.

Por último, que hemos descubierto que Lars von Trier nació en el pueblo de las afueras de Copenhague donde está la universidad en que estudiamos. En la misma entrevista sale un poster que hicieron para las elecciones generales, en la que sale todo manchado de sangre y pone "Señor presidente, sus bases parlamentarias son una mierda". Qué cojonazos tiene el tío.

Qué ganas de ver Manderlay!!!

Adminístreseles, las dos

2005-05-04T12:41:00.000+04:00

Hay que ver lo poco que leo desde que estoy aquí. Aparte de uno de HC Andersen ("Viaje por España", muy cachondo el capítulo sobre Madrid), que me regalaron mis amigos en navidades, los Fotogramas, "Dracula" de Bram Stoker y los que me mandan leer en danés, nada de nada.

Los últimos merecen un comentario aparte. Ida dice que cómo me hacen leer eso, que así no voy a querer quedarme en Dinamarca ni de coña: todos los libros tratan acerca de desgracias y dramas terribles, secuestros, crímenes, enfermos mentales, amores no correspondidos y abandonados, infidelidades... Cómo es la literatura escandinava. Los libros tienen la misma simpleza gramatical y léxica que "Teo va al colegio" o "Teo se va de Erasmus", pero en cuanto a temática son bastante fuertes.

Por lo demás Mrs Eric y Juan se piraron ayer, después de un fin de semana en el que no he parado de comer. Más frases:

- Míra a esa señora, es igualita que Vanessa Redgrave (que buena está, redios!)
- Yo coso sin dedal, como las guarras (porque según me contó, las mujeres que cosen sin dedal son unas guarras)
- Pues no hace tan mal tiempo (y no han visto el sol en 5 días)
- Uy, qué hombres hay aquí, que friegan y limpian la cocina (mientras miraba al vecino de enfrente lavar los cacharros)
- Ay, Fernando Alonso está tremendo (mientras me enseñaba un fondo de escritorio que había bajado por iniciativa propia y contra mi voluntad, que sabe que no me gusta nada)

Y bueno, aparte aquí mi amiga no se ha cortado ni un pelo de fichar a todo lo que se me movía, así que ya se yo de dónde me viene todo. Así que me he visto abocado a convertir a Mrs Eric en referente de mi futura obra cinematográfica, que ésta mi madre no tiene nada que envidiarle a la Almodóvar. Por cierto, qué ganas de ver Volver.

La polaca es muy fuerte. Llega cuando le da la gana, si no estoy no sabe hacer nada y me llama y me acosa con SMS. Me cago en Wojtjla, pienso para mis adentros. A ver si acabamos ya este proyecto faraónico porque estoy del edificio 301 hasta los mismísimos. Y de la nueva modalidad de deporte que he inventado: el departamenting. Consiste en que te den un laboratorio en una punta y tu jefe esté en otra, y el material de laboratorio en la planta de abajo. Así te tiras todo el día de la ceca a la meca, de arriba a abajo. En serio que calculo que estoy más tiempo recorriendo pasillos que en el laboratorio. Se quema mucho mucho, lo recomiendo.

Paseando a Mrs Eric

2005-04-29T13:37:00.000+04:00

Ayer por la tarde, con dos horas de retraso, llegaron Mrs Eric y Juan. Mrs Eric maravillosa, como siempre, con su pelo de pelu y sus gafas de Lisa Loeb.

Decidimos hacer cena española para mis compañeros, que no se hartan de tortilla de patatas ni aunque se la haga todos los días. Lo mejor fue ir al supermercado con Mamá Eric, y las pronunciaciones de los productos, y la cara de flipada:

- Hijo, qué de guarrerías.
- Eso comes? Así te estás poniendo!
- A ver, esta mermelada de jordbaer, (con una pronunciación que me tuve que agarrar al carro para no cagarme de la risa, algo así como jorubere) de qué coño es!
- Uy, pues no es tan caro como decías.... a cómo decías que estaba la corona??
- Tienen repollo? (para el cocido)

Porque aquí mi amiga se ha venido con una maleta llena de huesos de jamón, espinazo, carne, tocino, gallina, morcilla y chorizo para hacer un cocido madrileño del que no nos vamos a recuperar en una semana. Como cuando lo como en Madrid los domingos y me quedo toda la tarde abotargado en el sillón, que no puedo ni moverme.

Y es que las madres, aunque sean jóvenes, modernas y transgresoras, son madres al fin y al cabo. Hay una impronta (imprinting) que puede más que todo. Así que mucha gafa de pasta y mucha historia pero a veces es como una señora mayor de pueblo (que por otra parte, me encantan las madres de pueblo, de las que hacen bolillos en los patios y preguntan "y tú de quien eres" y cosas del palo).

Mis compañeros flipan, les parece de traka que siempre que viene alguien a visitarme traigan comida en cantidades industriales. También dicen que la tortilla de patatas les parece la expresión gastronómica del amor. Qué tiernos!

Luego me los llevé a dar una vuelta de noche, y como hacía un frío que pelaba, tuve que soportar la misma canción de los 3o y pico grados de Madrid, y todo el mundo en camiseta, y blablabla...

No sé cómo me las apaño pero siempre que tengo visita tengo que venir al laboratorio a currar, soy un auténtico pringado. Ahora estamos con una parte del proyecto nueva, y bastante más interesante, que también conlleva más horas de curro. Encima el jefe se ha ido de vacaciones y me ha dejado a mí (????) al cargo del tema, con lo que tengo que estar en el labo a las 8 y levantarme hiperpronto. Pronto para mí, porque aquí es lo que se lleva. Así que voy a ver si me meto caña y salgo pronto que esta tarde hay Tivoli (estoy intentando convencer a Mamá Eric de montarse en la supermontañarusa, que puede ser un espectáculo).

Y la pregunta es: esta noche, acabaremos en el JailHouse?

Junto al muro

2005-04-28T12:31:00.000+04:00

Tschüs, Berlín

2005-04-27T00:53:00.000+04:00

Berlín, qué genial.

El viaje empezó como una locura, una ida de olla más de las mías. Volviendo de la universidad me di cuenta de que este podía ser el ultimo fin de semana libre antes de meterme de lleno a escribir el proyecto y morirme del asco. Así, dije, me voy a Berlín. Fui a la estación y no había billetes, pero me dijeron que me presentara en el bus por si acaso alguien no aparecía. Subí a casa y metí en la mochila cuatro cosas y el saco. El bus salía en 15 min, así que ni tiempo para sacar pelas. Me presenté en el bus y sobraban dos sitios. Supliqué a la conductora que me dejara subir, que le pagaría el billete cuando llegáramos a Alemania; la mujer, que era sueca, no se hizo la idem, y me dejó subir. Sin un duro, sin billete, sin batería en el móvil y sin alojamiento. Y es que oiga, estas cosas o se hacen así y ahora o no se hacen nunca.

El viaje no se me hizo muy pesado gracias al torrente de adrenalina que corría por mis venas, y al sueco majo y guapo que tenía al lado y fue dando cháchara todo el camino. Llegamos a Berlin a las 6 de la mañana del viernes, con un frio de cojones. Allí conocí a dos chicos de Pamplona majísimos que me dieron la dirección de su albergue para que preguntara. A las 9 de la mañana ya tenía cama, ducha, dinero (en euros!!) y salí dispuesto a comerme la ciudad, o en su defecto, un buen bagel. El tiempo era estupendo así que me fui a Alexanderplatz y me subí a la torre de TV, que tiene el ascensor más rápido de Europa y subes en 6 segundos. Desde arriba unas vistas de la ostia. Parada y fonda en la oficina de turismo. A esas alturas ya me había dado cuenta de dos cosas:

- los teutones que se dedican a la atención al cliente están quemadísimos y te perdonan la vida,
- a la gente no le sale de la pipa hablar inglés,

lo que me pareció que tenía bastante encanto.

Otra de las cosas de las que ya iba advertido pero no dejó de sorprenderme fueron los chiquiprecios; y si vienes de Copenhague todo te parece una ganga. Así que el primer día me dediqué a hacer ruta por tiendas de segunda mano y comprar ropa al peso, como en la carnicería. Y a cortarme el pelo, que ni en Madrid se corta el pelo uno por 8€. Y a comer en sitios guays por 6€.

Me pareció totalmente maravilloso andar por la calle entre tanta gente, como en Madrid, con lo que me gusta perderme entre el barullo (y meterme dentro). Por la noche salí solo pero no por mucho tiempo. En el primer bar en que estuve conocí a dos chicos de BCN en un principio majos, estuvimos charlando y tomando unas cervezas. Luego aparecieron otros dos, también de la ciudad condal, y ya hicieron piña y no me hicieron ni puto caso. Ni falta que me hacía porque los nuevos se tiraron todo el rato que pude soportarles diciendo, con una cadencia que me ponía de los nervios:

- Pues vaya mierda de ciudad, noooooooooooooooooo? Es que no hay un sitio como Salvationnnnnnnnnnnnnnnnn? Queremos ir a un sitio como Salvationnnnnnnnnnnnnnn! (todo como con cara de tener cacosmia crónica)

Venga hombre por favor, que yo no he estado en la Salvation, pero vamos. Cuando me quise deshacer de ellos era tardísimo y me fui a dormir dos horitas. Pero ya me habían dicho el sitio ineludible al que debía ir el sábado: Berghain/Panorama Bar.

El sábado fue el día cultural, y a sabiendas de que me iba a quedar sin ver muchísimas cosas, prioricé y fui al Neue National Gallerie, construido por Mies Van der Rohe. El edificio muy guay, y el contenido más. De allí al Museo Judío, de Daniel Libeskind. La arquitectura en Berlín es una pasada. El museo contenía demasiada información pero merecía la pena solo el edificio y todo el simbolismo que encerraba; simbolismo que fue desgranado paso a paso por un guía muy guapo que me estuvo siguiendo un buen rato hasta que me puse a hablar con él. Y después de hablar de arquitectura quedamos por la noche en el Berghain, también recomendado por él.

A la salida del museo me encontré con Álvaro, vecino de mi amigo Pocho y compañero también del colegio, uno de esos encuentros en la tercera fase que te meas de la risa y caes en tópicos como "quepequeñoeselmundo" o "quefuertetioquefuertequehacesaqui".

La noche berlinesa es de traka: mucho oso, mucho leather, mucho fetish, mucha casa okupada, mucho punki. Y me encanta. Así que por la noche volví al sitio del crimen, ya que la noche anterior no se había dado mal, para hacer tiempo. Unas cervezas y listo para ir al antro de depravación citado.

Estuve como una hora buscando el sitio, andando por descampados y calles bastante bronxeras. Al final dos germanos me dijeron que también iban allí y que me acompañaban. Ir allí es como ir a Las Barranquillas: un camino de tierra en el medio de la nada y un tráfico de taxis que ni en la M30. El edificio era una planta eléctrica abandonada desde los 50, y que desde entonces nadie parecía haberla tocado o limpiado. A la entrada te cachean como en el aeropuerto, pero no porque teman que lleves armas o cosas por el estilo, sino porque está terminantemente prohibido meter cámaras o móviles con cámara: hay que preservar el misterio y la leyenda. Según entré en la nave lo primero que vi fue unos neumáticos de trailer gigante tirados en el suelo, en los que la peña fornicaba alegre y salvajemente; en otra parte, cienes y cienes de sofas con gente drogándose, durmiendo, trasteando... de todo. En la planta de arriba estaba la pista techno, que es el plato principal del sitio (o es el fornicio?). No es que yo sea súper fan y super entendido del techno y el house, pero la música era tremenda. En la última planta había otra sala de música más tranquila, con sofás y gente relajada y tal. Lo cojonudo es que te podías encontrar cualquier cosa y ver todo lo que ocurría, sin oscuridades ni nada. de hecho en la planta de arriba se hizo de día, y el sol entrando por todas las ventanas, y a la gente se le pelaba. Yo para eso soy bastante vampiro y no soporto que se me haga de día, la luz del sol, pero me dio igual. Conocí a un chico de BCN, un punki con falda escocesa que cada vez que soltaban el típico humo blanco se acercaba sibilinamente a tocarme el miembro, yo no daba crédito. Gente por todos sitios, muchísima gente. No paré de bailar en toda la noche, y no tomé nada de nada: a tope sin drogas.

El sitio aguantaba hasta la noche del domingo, y me hubiera quedado de no haber sido porque me quedaba por ver el Reichstag y no me lo quería perder. Según salí habían montado un mercadillo de antigüedades entre las que encontré artículos bastante de traka: todo tipo de insignias y pins, uniformes de las SS, fotos de Eva Braun y el doctor Mengele, un muñeco de Pumuki que cantaba la canción de la serie en alemán...

En el Reichstag me dio el chungo, provocado por la falta de horas de sueño, la trayectoria espiral para subir a la cúpula y el vértigo cuando llegué arriba. Vamos que tuve que bajar casi sentado. Y conseguí no vomitar, pero no pude evitar quedarme sobadísimo en el césped de enfrente.

Cuando me desperté me fui a ver el Muro y una exposición llamada "Topografía del terror", bastante impresionante. Luego quedé con los de Pamplona para tomar una cerveza, y mientras les esperaba conocí a un alemán llamado Volker, más majo que las pesetas. Eran las 17 y el bus de vuelta salía a las 21.30, pero después de cervecear con los pamplonicas quedé con él. Y me enseñó su barrio, me llevó a sitios flipantes, me invitó a cenar a un sitio chulísimo, me dio una vuelta en coche por Berlín de noche, y me dejó en la estación de autobuses como un caballero. Y así es que uno no puede más que enamorarse de Berlín.

Y me gusta Berlín porque es una ciudad dinámica, en construcción, con obras, totalmente imperfecta, con contrastes, la gente es relajada, el metro se cae a cachos pero cada estación es auténtica, los precios te permiten hacer cosas, la gente no habla inglés y te tienes que buscar la vida; porque he visto parte del Berlin que no sale en guías; porque sé que me quedan muchas cosas por ver, sé que tengo que volver. Porque no se parece en nada a Copenhague, y en algunas cosas es como Madrid; porque es una ciudad con una historia flipante, prostituida por mil regímenes y que sigue alive and kicking.

Porque me fui sin nada, con una mano delante y una detrás, y me he vuelto con una sonrisa de oreja a oreja, de las que no se pagan con metal.

Willkommen, bienvenue, welcome

2005-04-23T23:51:00.000+04:00

:: BeRLin!! ::
:: pePiniLlos coMo eN gOod bYe leNin!! ::
:: arQuitecTura pAra nadA efImeRa!! ::
:: grAndeS GerManOs!! ::
:: moDernoS y ModeRnas!! ::
:: aDidAs!! ::
:: kiT kAt KluB!! ::
:: chUKrut!! ::
:: caNcaneO pOr la caLle!! ::
:: tEmpLo dE RopA dE 2a maNo!! ::
:: vUelta Al eUro!! ::
:: mUsica eleCtroNica!! ::
:: tIeMpazo!! ::
:: cHiquiPrecioS!! ::
:: oSos, osEtes, osiTos y osaZos!! ::
:: aRte eN el AirE!! ::

::: nO quIero vOlveR a coPenhAguE!! :::

Guten Morgen!!!

2005-04-22T09:57:00.000+04:00

Ayer por la noche volviendo de la universidad me dió el siroco y decidí hacer un viaje, ya que hay puente en CPH. La historia de cómo hice la mochila en 10 minutos y me monté en un autobús sin billete ya la contaré. Muy fuerte lo mío.

Buenos días desde Berlín.

Un poco sí

2005-04-19T18:03:00.000+04:00

Amanda, Neigor, La Carol, Lucy y Luisjor

Hoy estoy de resaca post visita. Me acaba de llamar mi jefe y he tenido que simular un dolor de garganta tremendo y una fiebre incluso con delirium tremens.

Los biolocos se fueron ayer, dejándome una serie de momentos impagables que no se si seré capaz de relatar fielmente. Han sido 5 días de no parar en general, y de no parar de reír en particular. Llegaron el miércoles por la noche disfrazados de faralaes y armando una tremenda en el aeropuerto. Cuando llegamos a casa y empezaron a sacar comida como si del bolso de Mary Poppins se tratara yo me cagué de la risa literalmente. Como no había tiempo que perder, nos fuimos a dar un voltio nocturno por el centro y a tomar unas cervezas a Jailhouse con Ann; las caras de los parroquianos al ver entrar a un nutrido grupo de tías y yo con sombrero cordobés eran de no dar crédito. Ann había estado esperando un buen rato e iba chispita por decirlo suavemente.

El jueves muy a mi pesar tenía que ir al laboratorio así que elaboré un plan museístico para tenerles entretenidos. Pero el perreo y el costreo pudo con ellos y cuando les llamé a las 3 de la tarde estaban todavía en casa, así que acudí raudo y veloz y nos fuimos a comer tirados en un parque y tomar un té a un sitio que era una mezcla entre peluquería, cafetería y taller de carpintería, muy extraño. Después, sesión de fotos de las niñas, que les encanta una cámara y salen además súper naturales, casi sin posar. En casa hicimos cena española, todo muy rico, y al final acabamos todos bastante piripis, y La Carol diciendo que los españoles bebemos más que los daneses, mientras Ida se descojonaba en su cara.

El viernes yo tenía que ir al laboratorio, pero me quedé en casa para asegurarme de que estos no se quedaban tirados y mandarles al Museo de Arte Moderno de Louisiana, una pasada de museo y de sitio que no quería que se perdieran. Y cómo no, la tenían que liar. Resultó que pasaron primero por Helsingor, donde el castillo de Hamlet, y a la vuelta en el tren un mendigo acompañado de un perraco amenazó a Luisja con un martillo. Luisja, que como yo se ha criado en la Vallecas de los 80, mantuvo el temple y no movió ni una ceja, consciente de que la situación estaba controlada, mientras las chicas se levantaban y gritaban “oiga, oiga” (no comente), superconvencidas de que el martilleador iba a atender a razones, y en español. Al final la revisora le arrebató el martillo le redujo. El resultado fue media hora de retraso del tren y Luisja y Lucy declarando ante la policía. El diálogo, pronunciado con inglés almodovaresco, no tiene desperdicio:

Luisja: “And then I said Qué susto, that means, What a…….” buscando la respuesta de Lucy, que no perdía comba con el policía que por lo visto estaba tremendo.

Lucy: .....uuuuuuu

Ya pasado el susto fuimos a casa a darnos un agüita y corriendo al Tivoli, que abría la temporada y había un concierto de un grupo llamado Baal (no sabemos dónde estaban Michael Jackson y las sacerdotisas). El concierto nos la pelaba bastante y fuimos a montar en una montaña rusa, y a comer, que es lo nuestro. Luego Bene nos llevó a un sitio australiano con música en directo, y claro, como era australiano pues tocaron Grease, porque Olivia NJ es de allí. Allí la volvimos a liar y nos plantamos delante del cantante a bailar y hacer el subnormal, mientras la gente nos miraba con vergüenza ajena. De allí fuimos a Vega, donde habíamos quedado con Ann, Yuu y Michele, rebautizado por La Carol como Makelele. Las niñas dijeron que no les hacía mucha gracia el house, pero es que pincharon musicón con un saxo en directo, y acabamos dándolo todo subidos a una plataforma y montando el espectáculo: Amanda y Neigor rompiendo corazones, Luisja y Lucy dando un particular peep-show, Carol y yo fichoteando sin parar de darle al drinkin. Acabamos la noche haciendo una visita relámpago al Cosy, pero la imagen de Lady Puta con el rabo fuera les sobrepasó y nos retiramos a nuestros aposentos.

El sábado amanecimos tardísimo excepto Nagore y Luisja que se fueron a la Galería Nacional como unos campeones. Habíamos quedado con Bene para hacer picnic y celebrar su cumpleaños. Nos juntamos un huevo de gente y después de comer propusimos jugar a Pressing Kiss, un juego de quinceañeros para dar besos a todo el mundo y acabar revolcados en el césped. Los daneses no jugaron, y al final Amanda acabó con una rodilla dislocada fruto de un choque con Ann, y yo con una pierna del pantalón abierta hasta la rodilla, que parecía que iba de stripper. Nos fuimos corriendo a ver si podíamos hacer el tour por los canales en barca, pero ya estaba chapado, así que fuimos a Christiania. Yo no sé la imagen que tiene la gente de Christiania, pero desde luego ya no es lo que debió ser. Desde que la policía entra cuando le da la gana está de capa caída, aunque hay cosas que merecen la pena, como el restaurante vegetariano o el rincón de la ropa usada donde vas y coges lo que quieres.

Nos invitaron a una fiesta en NørreBronx, a casa una amiga del colegio de Lucy que está de Erasmus aquí también. Tras subir 4 pisos con Amanda a caballito flipamos con el duplex de la pava. En la fiesta estaba parte del españolismo de la DTU, que redujo parcialmente mi aura. Lucy se encontró con Facho, viejo amigo. Nos bebimos unas copillas y nos fuimos a la Student House, donde había una fiesta llamada “A queer party for a queens night” o algo así, porque era el cumpleaños de la Reina Margarita. Cuando entramos había un grupo versionando “Relight my fire”, de traka. Luego la música estuvo bien pero las niñas querían perreo y reguetón, y eso pues es un poco imposible en CPH. Fuimos al Tequila, donde nos juntamos con los caballeros de Amager y más españolismo. Aunque la Carol discrepará conmigo (momento Ghost) lo mejor de la noche fue la vuelta a casa totalmente pedos, cuando les llevé a la estación de bomberos y Lucy se puso a tirar unas flores que se había encontrado por la calle a las ventanas de la sala donde hacen guardia. También nos encontramos una lavadora y Luisja y yo intentamos hacernos los machos pero no la movimos ni un metro. Ya en la cama, Carol tuvo que echar el ancla (la pierna) porque la cama parecía el looping star del parque de atracciones.

El domingo estaba destinado a perrear, pero como Lucy se iba por la tarde nos levantamos pronto y salimos pitando para hacer el tour por los canalillos, que es lo mejor que uno puede hacer un domingo de resaca: montarse en un barco en el que encima hay dos hijos del demonio que se tiran todo el viaje gritando en la fila de detrás. Después de unas cervecillas en Nyhavn fuimos a comprar comida a Aldi, los supermercados donde la gente entra con la cara tapada de la vergüenza. Yuu y yo llevamos a Lucy al aeropuerto, y corriendo a comer y a siestear. Luisja demostró su supremacía catódica con el juego de adivinar la música de series y dibujos, acordándose de rarezas como Starman.

Ayer, a pesar de que contábamos con una lisiada en nuestras filas, el batallón se fue de compritas. No había mucho tiempo, pero se aprovechó muy bien. Las chicas arrasaron, literalmente, y mientras yo me llevé a Luisja a ver la Filmoteket. Luego corriendo al aeropuerto en plan contrarreloj.

En contra de mis previsiones, no me quedé hecho un trapo. Me lo he pasado tan bien, me he reído tanto, que creo que tengo para tirar lo que me queda. Lo malo de las visitas es que llevas tanto tiempo preparándolas que cuando se acaban todo parece vacío. La habitación ahora se me hace grandísima, sin secadores, toallas, bolsas de aseo y kilos de trapitos esparcidos por todos sitios.

Echaba tanto de menos esa complicidad que tengo con mis amigos, de decirnos cosas con miradas, de hablar hasta las tantas, de reír y hacer el shorra, de fichar… todo en general. Con amigos todo es de puta madre.

La semana que viene aterriza Mrs Eric, cargada como una mula para arrearnos un cocido de esos que dejan KO al más chulo.

NOTA: joder qué largo. Un premio a quien se acabe de leer esto. Y otra cosa: he conseguido bloguizar a las biolocas!!!!!!

Unas giras por Denmark, y te forras

2005-04-13T16:54:00.000+04:00

Los BióLOGoS aterrizan en unas horas en el reino de Dinamarca, y todo debe estar preparado. Como todavía no tengo el problema de habitar en una minivivienda, se van a quedar todos en mi casa, aunque como me encanta gastar bromas ellos todavía no lo saben, jejeje. La broma no sé si me va a costar la amistad con alguno, porque me consta que más de uno ya va a montarse en el avión pensando que se va a tener que duchar en un polideportivo.

Desde que llegué he intentado por todos los medios aprender danés lo más rápido posible, para impresionarles cuando vinieran a verme, pero me parece que mi gozo se queda en un pozo, con Samara. El año pasado cuando estuvimos en Roma y vimos a Luisja hablar italiano dije halayotambiénquiero, y mira que lo he intentado, pero es que el danés es mucho.

En realidad eso es lo de menos, porque han venido a alegrarme la vida, a echarnos unas risas y estar de cháchara hasta las tantas, a salir por ahí hasta las mil, a ir de compras y de hurtos, a traerme comida para ponernos hasta el culo, a hacer coñas de MartesyTrece, a fichar maromos y maromas, a contar cotilleos y quefuertecarmenes, etc.

El tiempo se ha jodido y nadie sabe cómo ha sido. Vamos a ver si le rezamos a San Isidro labrador, que ver la Sirenita con este gris no luce nada de nada. Más información sobre la visita de los biolocos en el fotolog.

Desperately seeking housewives

2005-04-11T03:08:00.000+04:00

Estas cinco señoritas me están volviendo loco: no como, no duermo, y no salgo de casa. Ida y yo nos hemos pasado el fin de semana absortos con la primera temporada de Desperate Housewives.

Me cuesta reconocerlo, pero al otro lado del atlántico saben realmente hacer TV con mayúsculas, y esta serie es un claro ejemplo. De momento sólo he visto la primera mitad de la temporada, tiempo suficiente para rendirse ante la evidencia de que es, por lo pronto, terriblemente adictiva. Desde mi subjetivo punto de vista me parece que es una masterpiece, de principio ( la cabecera con los títulos de crédito ya es una obra de arte; a decir verdad, son varias :D ) a fin. La narración es genial; el hilo argumental y las subtramas están perfectamente empastadas; el tono fresco, y el ritmo de la acción trepidante. En tan sólo 8 episodios uno se da cuenta de que los guiones dibujan un perfecto retrato de los personajes, que están desarrollados estupendamente. La evolución de los habitantes de Wisteria Lane, absolutamente creíbles, en tan poco tiempo hace que sea muy dinámica. Las protagonistas están todas maravillosas, pero me encanta Felicity Hauffman en el papel de Lynette.

Vamos, que estoy que no cago con estas amas de casa. Sin embargo todavía estoy con la mosca detrás de la oreja porque está producida por la cadena americana ABC, controlada por la Iglesia, y temo encontrar al final de la temporada algo que impregne de puritanismo y casposa mojigatería todo lo ocurrido, algún mensaje con tintes católicos que eche a perder la serie. Cruzo los dedos porque no.

Por otra parte, el futuro de la serie parece peligrar. Aunque por lo visto habrá una segunda temporada, las tensiones entre el cast se pueden degustar con cucharilla de café. La foto, portada de Vanity Fair de mayo, es toda una proeza según los editores. Durante la sesión hubo una auténtica lucha de gatas por ver quién escogía primero el bañador o cuál era la agraciada en posar en el centro. Por lo visto quieren restarle protagonismo a Teri Hatcher (Lois & Clark) en favor de las demás. Esperemos que la ABC sepa calmar los ánimos como es debido en estos casos: a golpe de talonario.

El tiempo que no he dedicado al visionado de la serie lo he invertido en un poco de housekeeping y en una fiesta en una residencia a la que nos desplazamos la sección italogrecoespañola del estudiantado Erasmus, ayer sábado. La residencia es la más codiciada de Copenhague pero yo la encontré bastante cutre. En realidad creo que era la primera fiesta catalogada Erasmus, con denominación de origen del consejo regulador, y estuvo graciosa. Dejamos los abrigos en la habitación de una griega llamada Alexandra, que decidió que me iba a presentar a todos sus amigos para liarme con ellos, al estilo más alcahueta posible. Yo pasando bastante; haciendo un poco el shorra por allí, pasó la noche con más pena que gloria. Lo único reseñable fue que al principio vimos a un tío con un jerseycito de cashmere palabra de honor, terrible terrible. No dábamos crédito, hasta que vimos a más travestidos y decidimos que era una apuesta típica de colegio mayor.

Biolocos counter: 3 días

Nota: los comentarios sobre los personajes masculinos de Desperate Housewives y su falta de camiseta en la práctica totalidad de los capítulos me los reservo para más adelante.

Quemados por el sol

2005-04-05T13:33:00.000+04:00

Sí, sí. Nadie se lo cree, pero ayer estuvimos comiendo tirados en el césped de la universidad, una posibilidad que ni en mis sueños más bizarros había contemplado. La gente está de mejor humor, se les nota en las caras. El otro día una señora me paró en la estación y de sus palabras en danés pude deducir que me estaba tirando los trastos, muy fuerte.

En definitiva, que la primavera está aquí y la gente se ha vuelto loca. Y como yo no estoy por encima del resto de los mortales, me incluyo.

Este fin de semana ha estado por aquí Leyre, amiga amiguísima de Ann, y ya un poco mía también. El viernes hicimos una cenita en casa con unas amigas de Ida del departamento de español. Intentaron hablar en español, pero nada, al final las pobres se atoraron y acabamos en danespanglish. Ronan estuvo guarreando con la comida, poniendo guacamole, pepino y queso encima de unas lonchas de chorizo ibérico, para joderme. Estuvimos hablando de las gamberradas de Jonas. La última ha sido hacer un audiomontaje para el contestador automático, con la voz de A. Fogh, presidente del gobierno, diciendo cosas como "Dinamarca es un país muy peligroso, con mucho crimen, y tal" y luego sale Jonas y le dice "venga, vale, que te pires". Estoy deseando que llegue el calor de verdad, porque me han dicho que en verano cogen el megáfono y anuncian falsos cambios de vía y destino en la Estación Central, aprovechando que vivimos a escasos 10 metros de los andenes.

Luego nos fuimos a una fiesta que había en la universidad. ¿He dicho fiesta? JÁ. Lo primero, una seguridad que ni en el Pentágono, casi nos cachean para entrar. Luego, no se les había ocurrido otra cosa que poner mesas y velas, y los cuatro gatos que había estaban apoltronados, parecía el velatorio papal. Ida y yo nos lanzamos a la pista de baile a hacer el chorra, y a nuestra llamada acudieron cienes de gentes. Una vez animado el cotarro decidí irme, con la sensación de haber cumplido con mi deber. Como las cervezas en la uni son baratas y están calentorras, pues se me subieron un poco y cogí la bici en dirección al centro, un poco chispa. Mi trayectoria sinusoide debió hacerle mucha gracia a un chico que me encontré por el camino, que me preguntó si me iba a casa. Le respondí que no, que iba a Jailhouse, y me dijo "uy qué bien, vamos". Conducimos por el camino charlando y tal, y yo maravillado de haber ligado en movimiento encima de la bici, es lo último. En realidad el chico había entendido Jazzhouse, y cuando le dije que no, me dijo adiós muy buenas y siguió. La noche tampoco dio para más, aparte de que me dio el rollo cariñoso y estuve un poco pesado con Ann, Leyre y la Galleta.

El sábado me levanté de bastante buen humor. Hacía buen tiempo, así que abrí las ventanas, puse el disco de Nino Bravo y la melancolía se apoderó de mí. Era como estar en casa, un sábado por la mañana cualquiera. Sólo faltaba un cocidito madrileño en el fuego... Ay Mrs Eric, ya se puede venir cargada con el tocino y demás marranadas para deleitarnos. Por la noche estuvimos en Vega, discotecón que está muy bien, y en el que van a arrasar Carol, Nagore, Amanda y Lucy cuando vengan (ya sólo quedan 11 días!!); mientras, Luisja y yo tendremos que pretender que son todas nuestras para que los turcos, que han hecho de la segunda planta un Little Ankara, no se les echen encima. Aunque yo creo que si vendemos a Amanda nos sacamos un dinerito, qué pasa.

El domingo fue bajón total. La astenia primaveral se deslizó por debajo del edredón y me atrapó. Como bien apuntaba Ann, lo mejor en esos casos es autodestruirse y autoflagelarse, y optar entre ver una peli de Von Trier y pedir perdón por seguir viviendo o, como hice yo, Angels in America. Sólo vi los 4 primeros, pero me quedé hecho una mierda. Me fumé el día en casa (nunca volverá a hacer tan bueno, me he perdido la vez que mejor ha hecho) y tuve que ir al laboratorio, lo que me hizo sentir profundamente miserable. A la vuelta quedé con Ann y fuimos a ahogar nuestras penas en grasa y curry, materializados en forma de ThaiBox.

Ayer lunes, laboratorio, curso de danés y a comprar con los chicos de Amager (fuimos al supermercado del cajero punk, pero no estaba). Cuando llegué a casa encendí la tele: el hombre del tiempo diciendo que se acabó lo que se daba; en la tele sueca la 3ª temporada de 24, que aún no he visto y me muero por devorar, pero paso de verla empezada. Quiero hacerme un maratón y verlo todo el mismo día, sin comer ni ir a mear. Tengo mis sospechas de que no es tan buena como las dos primeras, pero Jack Bauer es lo más, y en L.A. hay que morir.

Luego me bajé el archifamoso vídeo de la FAES (que me suena a FE-JONS) y me quedé petrificado. Sólo puedo decir que hay que ser sinvergüenzas, vamos; seguirán pensando que la gente es subnormal, allá ellos. La izquierda, los rojos, el coco, el hombre del saco, cuidado. Venga hombre, por favor. La voz de la narradora me recordaba a unos cuentos-cassette que tenía de cani, que ibas leyendo y a la vez escuchando, y cuando tenías que pasar de página sonaba un pitido que tengo grabado a fuego en mi cóclea. "La reina de las nieves", "La princesa y el guisante", "El traje nuevo del emperador"... muchos de ellos de HC Andersen. Qué fuertes eran los cuentos de este hombre: soldados que mueren entre las llamas, indigentes que mueren ateridas de frío, sapos castigados por su curiosidad, sirenitas travestís abandonadas, patitos que sucumben a las imposiciones estéticas y pasan por quirófano para hacerse unos "retoques"... un poco hardcore.

Esto me lleva a comentar que los actos del aniversario del nacimiento de este hombre fueron una full. Tina Turner, después de jurar y perjurar que ésa sería su última actuación, se subió al escenario como pudo y, bueno, pues lo de siempre, enseñando bien de pierna y abriendo mucho la boca y poniendo cara de leona. La gente pagó por las entradas auténticas barbaridades, para ver a dinosaurios como la ex de Ike, JeanMichel Jarre y Olivia Newton-John. Si por lo menos hubiese cantado "Hopelessly devoted to you"...

Hoy no me encuentro muy católico y me he quedado en casa, me apetece un día casero, de manta y pelis. 11 días y los biolokos están aquí. Voy a limpiar la habitación.

Lady Afrika en Ascott

2005-03-31T02:31:00.000+04:00

No hay palabras para el tocado

Por favor, ¡¡decid algo!!

Lady Afrika, Ann, Lisser y otras chicas del montón

2005-03-31T01:28:00.000+04:00

Como lo prometido es deuda, y yo no quiero deberle nada a nadie, ahí va la foto de Lady Afrika. Sólo añado que el abordaje que le hicimos en la calle no lo hacían ni los piratas del caribe: cuando vimos que se iba del garito salimos corriendo detras de él, y al oír nuestros pasos corriendo, lógicamente, se acojonó y se volvió con una expresión de jiñe que te cagas. Luego ya cuando le dijimos que queríamos hacernos una foto ya encantado. El gorro no se aprecia bien, eso va en un post aparte.

El lunes fue el cumpleaños de Bene, y su compañera de piso me había enviado un email para hacerle una fiesta sorpresa en un café. La trama era que Camilla iba a invitar a Bene a un brunch, y allí apareceríamos todos en plan sorpresa. Superguay. En el email especificaban que quedábamos a las 10 en punto. En punto danés, no español. Hay que joderse, qué manía; al final llegué el primero para callar bocas (y para husmear también el sitio y sobre todo, la comida). Era la primera vez que hacía un brunch por ahí fuera, como las chicas de Sexo en NY, así que según llegamos nos dirigimos (yo me abalancé) al buffet. Cuando volví a nuestra mesa observé con estupor que todo el mundo había cogido un yogur y una pieza de fruta, y yo me había ido directamente a por el salmón, las albóndigas, las salchichas y demás productos light apetecibles a lo que las 10 de la mañana. Y es que el brunch da para mucho, y como observé después, primero te tomas el desayuno, tranquilamente, y luego el almuerzo, sin prisa pero sin pausa. Cuando acabé tuve que ir al baño pues mi sistema digestivo se volvió loco y me dijo: "Primero cerveza y ahora esto; ni de coña". El niño que entró al baño después de mí salió medio llorando y haciendo aspavientos con las manos y llevándoselas a la nariz.

Como soy un pringado, aunque el lunes era fiesta tenía que ir al laboratorio a preparar cosas; menos mal que a Tine le pillaba de camino y me acercó en coche. Luego quedé con Yuu para tomar unas birras en Nyhavn, que es una especie de paseo marítimo que con el buen tiempo se pone hasta la bola de gente en las terrazas y borrachos en el dique bebiendo cerveza y con los pies colgando al mar. Yuu y yo nos unimos al segundo colectivo y disfrutamos de un rato muy agradable.

Ayer se fue Jonas, que tiene una gira con su grupo, The Violet Hour, por países europeos y zonas que deben ser muy bonitas. Como él es el único veggie estricto en la casa, yo la verdad es que ansiaba el momento de que se pirara para regalarnos una buena orgía con jamón y chorizo del que trajo mi hermana. Pero se me adelantaron: cuando llegué a casa me dijo Ida que íbamos a cenar a casa de su hermano. ¿Y qué prepararon? Cordero al curry. No me preguntéis qué clase de receta es esa porque se la sacó de la manga Ronan, que estuvo saliendo con una chica hindú y lo hace todo a la tandoori o teriyaki. Lo importante es que era carne, y la disfrutamos como enanos; era como una cena secreta, en la que nadie hizo referencia explícita al tema, era como un pacto tácito, un pacto de carne. No hacía dos horas que se había ido Jonas y ya estábamos poniéndonos hasta el culo de cordero.

Hoy he salido del laboratorio jodidamente tarde, por culpa de Ann que viene a distraerme y se crece a la mínima que me ve un poco tal. Del laboratorio estoy un poco cansado: me tiro una jartá de horas, y de momento no tengo ningún resultado significativo. Se me echa el tiempo encima, y no tengo una mísera página para escribir. Todo porque mi jefe me ha encomendado una investigación un poco faraónica, y la polaca aparece solo cuando el Papa está bien de salud, es decir, no viene nunca. Además, el ambiente de curro en el departamento es súper divertido: la gente no te saluda por los pasillos, las secretarias me miran con mala cara porque creen que les voy a robar el bolso, y así todo. Lo único que me motiva es Lisser, una técnico que me prepara unas movidas y le dijo a mi jefe que me mandara más a menudo por allí. Vamos, que le molo a una maroma de casi dos metros. Es más maja que las pesetas.

Para rematar el día, estaba cenando con Ida y pretendía verme del tirón los 4 primeros capítulos de Angels in America, recomendadísima por Ann, cuando me ha llamado Mike. Que si tenía 5 minutos, claro que si hombre, pásate por casa. Aluciflipo con este hombre: el motivo de su visita era que le hiciera unas fotos del torso!!!!!! para ponerlas en internet o mandárselas a algún fulano. Y el tío ahí medio desnudo contra la pared posando, ha sido muy fuerte. Ya le he dicho cuando se iba que la próxima vez las fotos sean de culo.

Boogie Nights

2005-03-27T20:27:00.000+04:00

¿Por qué me gusta tanto rebañar los platos? Y cuando digo rebañar me refiero a dejarlos prácticamente como si hubieran salido de un lavaplatos, relucientes. Eso es lo que estaba pensando ayer mientras me comía una bola de helado de chocolate después de cenar en casa de los chicos de Amager. En realidad la cantidad de helado que uno puede arañar del plato cuando se ha acabado es ínfima, no llega a un 1% de lo que cabe en una cuchara; y sin embargo siempre me afano en aprovecharlo al máximo. Y como eso, todo, siempre igual. Empiezo a pensar que tengo una relación bastante insana con la comida, porque hago auténticas barbaridades que no ha lugar relatar aquí porque podría suponer el ocaso de este blog. Igual necesito ayuda de un profesional, pero paso de buscarla aquí, porque para poder pagármelo tendría que dejar de comer y eso sí que no.

Tras esta confesión, que supongo os ha dejado sobrecogidos y escalofriados (es como si de repente os dijera: "Mi vecina usa Tampax"; me contestaríais: "Y a mí qué"), os cuento que tras la cena de ayer nos fuimos de farra Ann y yo. Habíamos medio quedado con Mike, que andaba por ahí con Magnus, un compañero del equipo de rugby que se muda a San Francisco a vivir y anoche celebraba su despedida (nosotros más que celebrar guardábamos luto). Cruzamos cuatro palabras de rigor y nos desligamos, dispuestos a desplegar nuestro españolismo. Aparte de tener enamoraítos a los dueños y camareros del local, la clientela también se deja seducir. Uno de los que cayeron en nuestras redes ayer fue un alemán que llevaba una camiseta que ponía "Bearcelona"o algo así, de un happening oso en la ciudad condal hace no sé cuánto. Estuvimos practicando ese deporte tan guay que es juntarte con extranjeros y criticar todo lo posible el país de acogida (en este caso, Dinamarca). El pavo criticaba lo queenies que son aquí mientras no paraba de hacer aspavientos con las manos y se reía histriónicamente, como Concha Velasco.

Pero sin lugar a dudas, el personaje de la noche fue uno al que hemos visto varias veces por allí, que se parece a Jaffar, el malo de Aladdin. Pues ayer decidió salir con sus mejores galas y nos dejó con cara de croqueta a todos los parroquianos. El disfraz era indescriptible, aparte de lo absurdo de disfrazarse así en unas fechas en las que para nada procede hacerlo. Como tardaré en subir las fotos al fotolog, lo intentaré describir para una imagen mental, a pesar de lo arriesgado que es tamaña empresa. La base del disfraz era un uniforme leather clásico, con sus correas, su tachuelas y sus metales. Bueno, no tan clásico porque en vez de pantalones de cuero el pavo se había hecho una falda pantalón, con el culo al aire y tal. La falda de cuero con estampados muy étnicos y tribales, y con motivos ornamentales de marfil y ópalos colgados por doquier. El pecho estaba todo recubierto por diente de oso egipcio, o morsa africana o vete tú a saber qué, y sobre los hombros unas colas de zorro, armiño o chinchilla. El toque pop se lo daban unas chapitas con la cara de la reina Margarita, el Dalai Lama y alguien todavía por identificar pero que me apuesto el cuello a que es Manuel Aleixandre, un actor con una gran proyección internacional.
Pero lo mejor está por llegar. El tocado o sombrero que llevaba hubiera sido la locura en el programa ese de Miliki y Rita Irasema donde tenías que llevar un sombrero imposible y te lo cambiaba Rita por dinero (fui a ese programa con el colegio y me sentaron al final del todo porque no llevaba sombrero; Luisja, sin embargo, consiguió un "te lo cambio, chan!!"). Bueno, al tajo: el casco era como de vikingo, con cuernos y tal. Además le había pegado unas placas en la parte frontal, como de piloto de aviación. Estaba también recubierto por piel, en plan gorro de Boris Yeltsin. Luego tenía en la parte inferior a cada lado dos alas de águila imperial, impresionantes. En la parte de arriba, una cornamenta de alce (no sé si verdadera o no) en la que se engarzaba un gran globo terráqueo, y sobre el que descansaba una maqueta de estas de modelling de aviones, de African Airlines. Además, colgado de las astas del alce había un rosario con crucifijo en tamaño casi real. El globo estaba dispuesto de tal forma que se veía Africa con un triángulo con la bandera multicolor incrustado en el medio. Las astas por los lados tenían dibujos de osos amorosos y teletubbies, como pintados con plastidecor.

Huelga decir que no hemos tenido ni tendremos jamás una visión más kitsch, por lo menos del continente africano.

Luego ya todo nos pareció poco, y en el garito de depravación al que vamos ya a morir me empeñé en que nos íbamos a una casa de uno de la comunidad latina, de chillout. Obligué a Ann a punta de botella de cerveza a venirse, para al final dejarle medio tirado y cocido como un jamón de Campofrío, y aparecer a las 10 de la mañana en el medio de la nada (aquí llamado Rodovre), con un sol de justicia y un perrito caliente en la mano, andando hacia el horizonte, totalmente perdido y llamándole para hacer un brunch.

Sun is shining, here they are

2005-03-21T23:56:00.000+03:00

Pues sí, ya están aquí mi hermana y Pedro. Y se han debido traer el sol de Spain, que no las temperaturas, porque hace un sol inaudito (y un frío que te jodes). Ya me han dicho que soy un quejica y un poco trucha por andar quejándome todo el día del gris de la ciudad y del poco sol que se ve, pero es que está haciendo un tiempo que no lo recuerdan ni los más viejos del lugar.

Mañana iremos a Helsingør a ver el castillo de Hamlet, que por lo visto es una mierda, pero claro, estas cosas hay que verlas aun a riesgo de caer en el rollo mainstream borreguil. Hoy hemos constatado que Copenhague está invadida por hordas de españoles que todo lo arrasan. El españolismo no entiende de fechas, ni de costumbres religiosas. Aunque yo daría mi pierna prostética por irme para allá, comerme unas torrijas de las que hace Mrs Eric (sin desmerecer las que ha traído mi hermana, que son un pecado), ir a ver alguna de esas procesiones con la Chocho y que se nos pongan los pelos de punta escuchando una saeta, mientras Antonio Gala nos explica la devoción que sienten los gitanos por su Cristo de los Gitanos.

Así que a los que andan por allí, que aprovechen las suaves temperaturas. Y a lo que están en la playa, tres cuartos de lo mismo.

The Black Rose Trick Hotel Episode III: De Cómo Todo Lo Que Comienza Termina

2005-03-17T18:07:00.000+03:00

Flat Eric: Oye, vamos a acabar ya que esto parece Cristal. Y deja ya de enviar mensajitos por Internet a gente que no te gusta, que esto es mucho más importante. Es muy fuerte lo tuyo.

Ann: Ya tío, perdona. Es que estoy un poco hormonal (que no hormonado). Dónde nos quedamos?

F: En realidad ésto es una repetición del post que hicimos anteayer y que debe andar perdido en el ciberespacio. Creo que ibas a hablar de aquella meretriz que nos ligamos en el cabaret, que usaba un perfume embriagador.

A: Ah, sí. La historia es que mientras cenábamos con el general, desde la otra punta del comedor, nos miraba con ojos tímidos a la par que golosos, a lo que nosotros contestábamos con sonrisitas y guiños de ojo (qué valor el nuestro).

F: Total que al final la fulana se vino a nuestra mesa buscando a su chico latino. El chulo vino a decirnos que la "tratáramos bien", mientras golpeaba con sus nudillos en la mesa, como quien dice "pagadle bien". Era su favorita. Le regalamos una flor y la sacamos a bailar unos lentos, y resultó que a la chica le cantaba el sobaco lo que es bastante, y a mí no se me ocurrió otra cosa que decirle que qué perfume tan bueno llevaba; ella no dio crédito ante mi osadía y se fue avergonzada. Tú también bailaste con ella no?

A: Yo casi vomito. Olía a cebolla chunga de no haberse lavado el alerón en un mes.

F: Es lo que tenía la prostitución en los años 50...

A: Desde luego quedaba muy auténtico. Después de esto fuimos invitados al reservado de Mandy y Pearl, las divas, que nos habían visto cenar con el general y sucumbieron a nuestro españolismo y nuestro charm.

F: Allí vimos cómo cantaba el cantante que te molaba, nos tomamos unas cuantas copas, nos hicimos fotos, cantamos flamenco (bueno, cantamos, qué valor también), dimos lecciones de español ("llévame esta noche, llévame contigo"), y nos lanzamos al estrellato del hotel.

A: Y como tú no habías tenido suficiente con rebañar el plato del general, nos fuimos a petardear un poco a Malmö, llenarnos la panza con mucha grasa, y de paso ver qué se cocía en la noche Malmoeña.

F: Se cocía más bien poco, porque hacía un frío indecente, así que tras ver que los garitos estaban a una distancia razonable como para coger un taxi, y ver que estábamos casi sin blanca, volvimos al redil a hacer un poco más el chorra. Entonces fue el momento cumbre de la noche: performance sólo para nuestros ojos.

A: Estábamos tú y yo, en los sillones de la recepción del hotel ya un poco acabados, cuando se nos sentaron Mandy y Pearl y comenzamos otra conversación absurda en la que nos inventábamos más de la mitad de lo que decíamos. Como ya iba quedando poca gente los actores estaban ociosos y cada vez más gente se fue incorporando a la conversación: Candy, el General, y demás cuchipandi. De repente vimos que se armó un revuelo que se saldó con la detención de un tío con sus gafas, su gabardina, su maletín y su pinta de espía de peli de espionaje.

F: El tío era un poco Pet Shop Boys en un vídeo que no me acuerdo cuál es pero era igualito (uno en que iban con perros). La cuestión es que en un momento nos dimos cuenta de que teníamos a la mitad del cast actuando y haciendo el paripé solo para nosotros: unos en persona, y otros tantos en la sala de interrogatorios dando una paliza ficticia al espía, que veíamos a través de un televisor.

A: Prácticamente una función privada para nosotros, el sueño de cualquier espectador.

F: Y tal como llegamos, pero infinitamente más famosos y encantadores, nos fuimos de allí, porque el tema de hacer noche estaba complicado (debíamos dormir en el restaurante -&%#"§??!!- y eso no tenía visos de vaciarse en ningún momento). Nos dimos media vuelta y nos fuimos a casa, charlando por el camino sobre lo arriesgado del concepto del espectáculo: tiene que ser agotador para los actores estar actuando durante 24 horas, 10 días seguidos; incluso cuando no hay nadie delante. Tú crees que funcionaría en España?

A: No, jlaramente no, porque en España en el segundo día ya habrían violado a la mitad de reparto femenino, y habrían robado todo el atrezzo. Sin embargo se lo voy a proponer a Sergio, para ver si se le activa la vena insensata-megalómana-suicida y retoma NoHayQuorum, porque somos muchos y nos podemos permitir unas cuantas bajas.

F: Sí, bueno, tampoco pierdas de vista a los suecos que el quinto día por lo visto se pillaron un pedo bastante curioso y asaltaron el Hotel, llevándose de todo (sólo objetos y mobiliario). Resultado: el bar tuvo que cerrar y se dejaron de servir bebidas alcohólicas.

A: Y esto es todo amigos. Como esta va a a ser la primera y la última colaboración que hagamos, so pena de acabar dejándonos de hablar, ha sido un placer crosovear contigo pero una y no más Santo Tomás. Cada uno en su blog y Dios en el de todos. Y ya está. Y recuerdos a vaca Ator, que la echo mucho de menos. Y a Poncho.

F: Sí, efectivamente trabajar contigo ha sido un auténtico calvario y ya he tenido suficiente, así que comienzo la Semana Santa totalmente redimido de mis pecados. No duden en sintonizar sus blogs amigos.

Nota: nos queremos ir de viaje a alguna capital europea. Alguna recomendación?
Berlin/Amsterdam/Hamburgo/Bruselas/Frankfurt

The Black Rose Trick Hotel Episode II: De Cómo Nos Convertimos En Los Reyes Del Mambo

2005-03-15T18:50:00.000+03:00

Flat Eric: a ver, nena, vamos a seguir con la historia.

Ann O´Nadada: sí, que ya está bien, que llevamos dando misterio a la historia 15 días y está perdiendo un poco la actualidad.

F: El caso es que después del check-in nos fuimos a dar una vuelta por el hotel a hacer el cabra. Primer destino: la base militar de la planta de abajo.

A: Qué fuerte, qué siniestro. Ríete tú del garaje de Tesis. Ese sótano era la quintaesencia de la sordidez, con esas luces verdes, esas maquinarias, esa sala de interrogatorios (todo muy bien retratado en tu nunca suficientemente valorado fotolog)...

F: Después nos subimos arriba, y estuvimos dando una vuelta por el restaurant-cabaret. Las luces rojo putón, había como reservados con mesitas para ambientes más coquetos, y mucho terciopelo por todos sitios. Cuando llegamos la dueña del Hotel estaba un poco chispa en el escenario cantando "Happy Birthday Mr. General", aunque tú creas que cantaba "Corazón latino".

A: Es verdad, el restaurant-cabaret era lo más, más rojo que el hotel de Twin Peaks. Y es entonces cuando decidimos que nos íbamos a volver locos, cocernos como piojos y empezar a interactuar con el servicio.

F: ahora es cuando hay que aclarar a nuestros lectores/as que el Hotel era un edicifio que iba a ser demolido y había sido creado por una compañía de teatro súper jarta, formada por cincuentaypico actores que daban vida al servicio del Hotel. Por si no fuera poco todo estaba ambientado en los años 50, en tiempos de guerra. Los actores y actrices eran camareros, secretarias, recepcionistas, militares, doctores, putas, coristas en plan Supremes, cantantes en plan Dean Martin, enfermeras, jefas de enfermeras, etc. La noción espacial era bastante difusa, de modo que los países eran "zonas" y el mundo se llamaba "el estado".

A: Sí, y todo ello muy bien hecho y muy bien ambientado, pero con una pátina de cutrez, que le daba un toque decadente a todo que quedaba muy bien.

F: Y yo, que tenía lo que es bastante hambre (para variar), pues me tiré un buen rato dando el coñazo al servicio con que quería cenar.

A: Fue tu hambre desaforada lo que, sin nosotros esperarlo, nos lanzó al estrellato. La tercera vez que pediste comida tuvieron que salir del trago como pudieron y decidieron que a grandes problemas grandes soluciones, preparándonos una sorpresa que descubriríamos más tarde.

F: El hotel estaba bastante revolucionado porque el General iba a hacer noche allí, y todo tenía que estar a punto para cuando llegara. Todo el mundo bastante estresado, y los militares ocupando todas las dependencias. Y cómo estaban los militares...

A: Los militares estaban bastante regular, pero a ti te gustaban porque llevaban uniformes y estás enfermo.... En fin... No puedo dejar de mencionar tus salidas del tiesto, que se te pira mucho la olla... A ver, estábamos hablando con Candy, la chica de la tienda de souvenirs, que iba ella muy mona con su vestidito de angora y su pañuelito al cuello, sobre lo típico, a saber: que de dónde veníamos, que qué bonita España, que qué detalle venir desde allí sólo para alojarnos en el Hotel (porque por supuesto tú te tiraste el pisto y le soltaste tamaña trola). Yo a esas alturas ya había decidido que lo mejor era compotarse lo más años cincuenta que supiéramos para no desentonar y que todo fuera rodado. Pero tú tenías otras cosas en la cabeza. Cuando nos pusimos a hablar de La Sirenita (que adornaba unas cajitas de cerilla de la tienda), Candy dijo que nunca la había visto, pero que tenía pinta de ser beautiful. Y tú ni corto ni perezoso le contestaste que en realidad la sirenita era un travesti, y te quedaste tan pancho. La tía blanca sin saber que contestar.

F: Sí, la tía no daba crédito. Tú es que eres muy diplomática y tienes mucho savoir faire; yo sin embargo soy más revolucionario, y me gustaba ver cómo reaccionaban ante esas chorradas. Como después, cuando le dijimos al cantante (que te encantaba) que habíamos estado cruising por ahí, y el tío nos siguió el rollo porque quería que le hiciéramos PheLiz Taylor.

A: Si querías escandalizar podías haberle pedido a la de la tienda si tenía pollas de látex XXL y ya se hubiera caído de espaldas.... En fin, que estábamos haciendo el tonto cuando de repente todo se paralizó, los militares formaron con el pecho bien sacado y todos tragamos saliva. La tensión se podía cortar. Y entonces llegó él, el General (que en la india le llamaban la Sandokana y en China, jo,, que rabia le daba, le llamaban la Fumanchueka, la fumanchurria... y la llamaban mal, lo decían mal.... el nombre): alto, esbelto, con una pinta de lover que te cagas y empezamos a chorrear.

F: Bueno tampoco era para tanto, en realidad estaba extremadamente delgado. De repente vino Antonnella y nos dijo que Captain Olga nos estaba buscando porque el general...quería invitarnos a cenar a su mesa!!!Sí, solucionaron el tema de la cena sentándonos a cenar con él, de traka. Así que la gente empezó a mirarnos con los ojos inyectados de envidia, mientras Pearl Snowie y Mandy Miranda cantaban su repertorio emocionadísimas, dejando ver que estaban colgadísimas del General.

A: Y es que, queridos amigos, la mesa general estaba completamente en el centro de la acción, en tol cogollo. Y ahí estabamos nosotros, cenando de gratis (tú por supuesto repetiste, con todo tu morro y tu vergüenza torera), bebiendo de gratis y regodeándonos de lo importantes y lo charming que éramos por haber sido escogidos entre todos los demás.

F: Después de cenar vinieron los militares y dijeron que la gente con ojos marrones debía formar una fila. Y claro, los ojos marrones por estos lares tampoco se estilan mucho, así que nos metimos en el ajo también, junto con italianos, mexicanos y algún mestizo nórdico. Nos metieron en la sala con la luz verde y nos dijeron que nos ordenáramos por alturas. Después hicieron un paripé con una máquina y luego nos miraron los ojos con una luz. Por cierto, qué total la jefa de enfermeras, que era igualita que Isabelle Hùppert. Yo como siempre no pude aguantar la risa, porque el vino ya corría por mis venas a sus anchas. Era todo bastante surrealista.

A: Sí, estuvo bastante gracioso cuando estallaste de risa en medio de la revisión llenándole la cara de babas a la jefa de enfermeras. Ella lo disfrutó mucho... Total, que resultó que tú sí que estabas infectado con el virus ése y te mandaron al hospital de la planta de arriba para hacerte más pruebas. Yo entonces me dije "Ésta es la mía" y fui a currarme al cantante, que aparte de tener un poco los dientes separados por distritos estaba bastante bueno. Aproveché un hueco en una conversación para colarme en ella y felicitarle por la soberbia actuación, y él me contestó: "Ah, sí, tú eras el que estaba justo enfrente mío.... mirabas con mucha atención, eh???" Yo me sentí completamente descubierto, pero como estaba borracho me dió igual, porque ese cantante pedía lo suyo a gritos y yo se lo iba a dar... y todo el hotel lo iba a ver por el circuito cerrado.

F: Mira, el cantante ese era lo peor. Pero bueno, a tí te gustaba, qué le vamos a hacer. Yo mientras estaba en el hospital haciéndome unas pruebas bastante absurdas, y cuando terminé una enfermera me pidió que me quedara a acompañar a una chica "enferma", que pasaba de mí como de la mierda y se emocionó cuando le dije que era español y pidió que bailáramos flamenco. Qué valor.

(continuará)

"The Black Rose Trick Hotel" Episode I: de cómo llegamos al Hotel

2005-03-09T19:10:00.000+03:00

Ann: Tío, qué bien me lo he pasado este finde.

Flat Eric: Nos lo hemos pasado pirata, ha sido de traka. Vamos a contarles a nuestros devotos lectores lo que nos ha pasado, desde el principio.

A: El mundo merece saberlo.

F:Todo comienza una tarde en que Antonella me habló de un espectáculo jartísimo en Malmö, Suecia. Y como me encanta meterme en tinglados chungos, pues me apunté y te obligué a venir conmigo.

A: Sí, la verdad es que hasta que no llegamos no teníamos ni zorra de a qué íbamos, pero precisamente el carácter loco loco del plan era lo que más nos seducía. "Mari, coge los trastos que nos vamos a Malmö, En Plan Travelling".

F: Cuánta razón tienes. Y para allá que nos fuimos, en el tren ese que casi nos piden todos los órganos donables, de lo caro que era el billete. Cuando llegamos a Malmö nos dimos cuenta de que había un microclima, no precisamente cálido, pero sí más benévolo.

A: Además era todo como muy sueco, que en contraposición a lo danés, que es más...

F: ...caro.

A: Descarao. Una vez atrenizados, y aterrorizados, descubrimos que no teníamos lo que es ni idea de dónde teníamos que ir.

F: Qué sinvergüenza! Sorry me, pero llevaba los deberes bien hechos, con todo un dossier de direcciones y sitios de interés general.

A: Vive Dios que lo eran. Nos dejamos llevar por un sexo sentido y por arte de birlibirloque llegamos al Hotel.

F: Qué cuadro la entrada, eh? Creíamos que no íbamos a salir de allí vivos. De momento un olor como a rancio que te cagas.

A: Sí, menudo pestazo. Total que llegamos a la recepción y nos encotramos a Antonella y su cuchipandi con cara de perro y de "non capito un cazzo", y no era para menos, porque a partir de la recepción el surrealismo fue in crescendo.

F: Nos metieron en una sala a hacer el check in. Una enfermera, rollo Bettie Page, y un soldado bastante jamono nos dieron instrucciones sobre el Hotel. A saber:

A: "Todo esto es por vuestra seguridad"

F: "Teneís que ir a haceros un checkeo médico al hospital de la planta de arriba"

(al día siguiente)

F: anda majo, que ayer te dió el punto y dejamos esto a medias.

A: ay señor, señor, qué malito estoy.... me apetecen unos gnocchis que estoy un poco ñoño.

F: que te he dicho que no podemos escribir ñ, coño, que estos teclados daneses no tienen, joder...

A: y si me dejo morir aquí, en el laboratorio? qué poco me apetece la fiesta de esta noche...

F: prosigamos con la historia...

A: prosigamos pues.

F: las recomendaciones del militar, "denunciad cualquier comportamiento sospechoso", etc.

A: yo me acojoné .

F: a mí me entró la risa tonta, como siempre.

A: y fuiste duramente reprendido por ello. Y ya luego cuando descubrieron que llevabas una chupa militar, se te cayó el culo a pedazos, que a quién pertenecía eso, que si eras militar, que si habías matado a alguien...

F: ya majo qué fuerte. Y tú, germánica, siguiendo con la regleta ;-D

(continuará)

En Plan Travelling

2005-03-05T18:54:00.000+03:00

Me voy ahora mismo con Ann a Malmö, a un happening de teatro hiperalternativo que no sabemos si nos van a violar, o vamos a acabar enfrente de una cámara y diciendo "me llamo Flat Eric y me van a matar". La web del espectáculo es http://www.blackrosetrick.com
Si el lunes no posteo llamen a la Interpol.

La mariscada en Villanueva

2005-03-03T12:55:00.000+03:00

Anoche estuve hablando con Mrs. Eric via messenger y me contó una de esas historias para no dormir de las que sólo le pasan a ella.

Encontrábase Mrs. Eric en una comida de empresa, y ya se sabe que en esas comidas siempre hay alguien que pierde los papeles y se pone ciego a pacharán, y acaba vomitando en el baño o llorando porque le da bajón y se empeña en que fulanita le mira mal cuando se cruzan en la oficina.

En este caso la víctima del "síndrome de la comida de empresa" fue una señorita de mediana edad. Tras pimplarse lo que es una botella de orujo, y después de una reunión con el jefe en la que la curda que llevaba le impidió andar en trayectoria rectilínea, confesó que era lesbiana, y que donde decía normalmente "Jorge" en realidad se refería a "Ana". Qué cuadro.

Entonces es cuando la susodicha entra en la fase "pedo cariñoso" y llama Mrs. Eric "mamita", y la invita a comer ni más ni menos que una mariscada en Villanueva de la Cañada. Mrs. Eric pone todas las excusas habidas y por haber, desde "es que tengo que dar de comer a los gatos" hasta "chica, es que vienen a hacer la revisión de la caldera", pero nada, ella erre que erre. Miss Tajada coge y le suelta esa frase tan manida y que da tan buenos resultados: "Si no vienes, puedo cometer alguna locura"; Mrs. Eric, que es muy sensata, humana, mujer de su tiempo y amiga de sus amigas, se monta en el coche de la beoda.

Dada la considerable distancia entre Coslada (municipio en que se encuentra la dichosa empresa) y Villanueva de la Cañada, el coche fue haciendo eses por todas las M de la Comunidad de Madrid: 30, 40, 45 y 50, a falta de más. En el coche Raffaela Carrá se lamentaba acerca de una mujer que estaba en una armario y que dolor, y el caradura le dice que le deje que explique que sintió mucho frío y ha llamado al doctor y que después de mirarle le extendió su receta...

Llegadas al domicilio conyugal, Ana baja a la calle cabizbaja, "avergonzada la pobre criaturita" en palabras de Mrs. Eric. Y se van a tomar una mariscada, como mandan los cánones. Una vez degustadas chirlas, almejas y mejillones al vapor, Miss Merluza a la Gallega propone acercar a Mrs Eric a su residencia en Vallecas City, pero el novio de Mrs Eric sensatamente desbarata el plan y se persona en Villanueva para hacer el porte él mismo. Y de paso saca la tarjeta de crédito y abona lo que es la mariscada completa.

Miss Cocida Madrileña: a estas alturas a nadie le importa que seas lesbiana, te cojas unos pedales del 15 o te guste música italiana petarda de los 70. Lo que es inaceptable es que digas que vas a invitar y al final "invitar" significa "te invito a que vengas, pero que pague tu novio". Es muy fuerte lo tuyo.

Después de esta historia real como la vida misma, como los programas de Alicia Senovilla, voy a comerme la cabeza a ver qué coño hago de cenar esta noche en casa, con las tres premisas que tengo siempre:

- que sea vegetariano
- que tenga chocolate
- y que sea una sorpresa

Así que me voy a comprar algo, que además hoy hace día nevado y soleado y es un gustazo.

She-wolf in the S-huset

2005-03-02T12:27:00.000+03:00

Antesdeayer nos encontrábamos Ann y yo en la S-huset, en una de esas sobremesas en las que yo me tomo un café y Ann no toma nada, la muy rata. Cuál fue nuestra sorpresa cuando vimos que el triunvirato del pavo (Claudia, Reyes y Celeste, ésta vez sin Paula) se acopló en nuestro sofá con todo el descaro y la indolencia del mundo, sin tener en cuenta nuestra poderosa aura.

Había un equipo de donación de sangre allí, y nosotros que somos donantes y solidarios (gente deputamadre) decidimos acercarnos. Un poco por eso, un poco por perder de vista a estas petardas, un poco por hacernos análisis gratis y sin dar explicaciones, y otro poco bastante por que nos dieran un bollo y/o zumo.

En la puerta una doctora, que debía ser hija o nieta de Joseph Mengele, nos dedica una sonrisa profidén.
-"Hola, venimos a donar"-decimos con una sonrisa de oreja a oreja. A la señora se le queda una cara de croqueta bastante seria.
-"Sí, pues mira, tenéis que rellenar este formulario..." Lo miro y veo que está en danés.
-"OK"-digo yo.
-"Pero tienes que estar seguro de que vas a poder rellenarlo sin ninguna ayuda"-replica, ya medio nerviosita.
-"Creo que puedo hacerlo"- digo, resistiéndome.
-"Pero es que no puedes utilizar el diccionario... y luego os vamos a hacer una entrevista personal y tiene que ser en danés"- aclara la doctora Mengele, dejando ya bien claro y sin lugar a dudas que no quieren sangre de moros, judíos y vete tú a saber qué más.

Total que salimos de allí indignados, como Tamara cuando iba a Crónicas. Ellos se lo pierden: Ann es donante universal, y mi sangre está bien cotizada por su alto contenido en hierro y glucosa. Mucha falta de sangre no deben tener.

Blog & Flog

2005-03-01T12:47:00.000+03:00

Mikel Yuu cumplió con su palabra de caballero nipón y me ha traído mi deseada cámara, que por cierto, me ha salido envidiablemente barata y estoy más contento que unas castañuelas. Tak for det chinito.
Como lo prometido es deuda, ya podéis visitar mi flog, cuya dirección es:

http://www.fotolog.net/flaterikk

Veamos cuánto tarda Ann O´Nadada en abrir uno...

De momento sólo hay una foto pero en la web esta o pagas una cuota o sólo puedes subir una foto al día, y no estoy yo como para pagar coutas de gold member y polladas así. Cuando empiece a ganar dinero con la publicidad que meta aquí ya veremos.

Una de pederastas. Aquí paz y despues Gloria (Trevi). La susodicha sale de la cárcel y amenaza con disco y gira, y es que los viejos rockeros nunca mueren. Y mientras tanto empieza el juicio a Jacko, que me va a tener enganchadísimo, a juzgar por las declaraciones del fiscal en el primer día del juicio. No tienen desperdicio:

"El mundo privado de Michael Jackson es bastante diferente de ese vídeo. No es (un mundo de) libros infantiles sino de visitas a páginas de internet pornográficas, revistas como Hustler, Playboy, Barely Legal. El mundo privado de Michael Jackson revela que galletas y leche se pueden sustituir por vino, whisky y vodka".

Que golfete el Michael, y yo que de teenager quería ir a Neverland, dios mío, qué hubiera sido de mí.

Mierda

2005-02-26T19:32:00.000+03:00

Joder, se me ocurre poner esta mierda del commenting de Haloscan y me ha borrado los comments anteriores...hay alguna forma de recuperarlos? Había uno de Mrs. Eric

Lipograsil, haz conmigo lo que quieras

2005-02-25T17:24:00.000+03:00

Decidido: hoy es el primer día del resto de mi vida, hoy comienza la Operación Bikini del Øresund. Como bien dije yo no tengo dietista que me cante las 40, ni tengo vergüenza ni la conozco, así que hoy he tocado fondo y ya está bien. Mis propósitos:

1.- Eliminar mi ingesta de chocolate, que últimamente supone el 50% de mi aporte calórico y que algo me dice que muy bueno eso no es.

2.- El otro 50% de mi energía me lo proporcionan la cerveza y saludables alimentos como sandwiches de ensaladilla rusa de atún, smørrebrød de pescado empanado frito con mahonesa y remoulade, y shawarmas. Todo ello, aparte de saludable, muy fino, en plan delicatessen. Por tanto me cortaré con la cerveza, y trataré de prepararme ensaladas para comer en la cantina de la universidad, a base de pepino, lechuga, otras hierbas varias y otra vez pepino. Para cenar no hay problemas porque ya se encargan mis compañeros de piso de cocinar sin grasa, sin sal, sin proteínas, sin conservantes/estabilizantes y sin sabor.

3.- Terminantemente prohibido queda cenar copiosamente, salir y tomarse unas cervezas, para posteriormente deglutir 150 gramos de colesterol camuflado en forma de Classic Pepper, seguir tomando cerveza y por último, una vez llegado a casa, hornear una pizza precongelada, por si no había sido suficiente.

4.- Asimismo será sancionado el picoteo de platos o tuppers ajenos aprovechando despistes de los comensales, así como el rebañado de sobras de platos y bandejas cercanos.

5.- Aún a riesgo de ser inusitadamente poco original en un blog escrito por alguien de mi edad y preferencias sexuales, hoy me apunto al gimnasio. No sé si será el de las ventanitas cachondonas al que va Mike, o ese que inauguraban el día 18 de febrero al lado de mi casa y en cuyo solar los obreros todavía están removiendo tierra para poner los cimientos. Pero de hoy no pasa.

Espero con este paquete de medidas conseguir, en un período de tiempo razonable, dar un paseo en patines y short sin cinturilla a lo Mariah Carey, y pasarme por donde la Sirenita y que se muera de envidia del tipín que se me ha quedado. Y no sé por qué me da que de todo ésto es mucho más plausible que me ponga en plan Jesús Carballo, porque lo de ir en shorts por Copenhague a este ritmo va a ser una auténtica quimera.

Ya es viernes, y el fin de semana se promete movido. De momento esta noche tenemos pre-warming en la casa de Amager, para después ir a lo que hemos dado en llamar "el garito de depravación de al lado de mi casa". En realidad no sabemos si es:
a) un garito con o sin licencia, salidas de emergencia y humos,
b) una casa de meretrices,
c) o una casa privada

El caso es que el sitio se caracteriza por albergar unas fiestas del 15, con mucha gente, música hasta las tantas y me imagino que sustancias de la risa y estupefacientes de muchos tipos. Así que como moscas a la mierda hemos decidido personarnos esta noche y que Dios nos pille confesados. En caso de que las opciones correctas sean b) o c) va a ser muy divertido, ya que la central de la policía está justo enfrente, y uno ya tiene antecendetes penales.

Ya para despedirme, aprovecho para saludar a Mrs. Eric, que me consta me lee y cómo no, es la fan número 1. El que suscribe no sabía que su progenitora leía el blog en la sombra. Cuando se enteró (hace 1 post), la madre del artista dijo que no dejara de escribir, que no se iba a asustar de nada, que es lo que dicen las madres cuando se mueren de curiosidad por saber qué hacen los hijos, para luego llevarse las manos a a cabeza y decir cosas como "ay, hijo mío, ten mucho cuidado" o "hijo, si te pillan yo no te conozco de nada". Madre, para bien o para mal, todo lo que soy se lo debo a usted.

pd.- se aceptan envíos de lipograsil

Dear weather

2005-02-23T22:30:00.000+03:00

Anoche fui al cine con la "banda del aura" (a saber: Bene, Mette, Sonsy, Bea, Pablo, Ann y yo). Tras pagar el precio prohibitivo de la entrada nos metimos en la sala, que era como el salón de mi casa. La película elegida fue "Dear Wendy", que había quedado pospuesta porque el sábado pasado no pudimos comprar entradas. Yo iba mentalmente preparado para lo peor. Para evitar ser un spoiler, sólo diré que es una historia de amor mezclada con western puro y duro. Hay que ver lo crecidito que esta Jamie Bell ya, el estirón que ha pegado. El guión destila Von Trier por los cuatro costados, y rollo Dogma y tal, pero la peli cojea un poco. Aun así la recomiendo, entre otras cosas, porque la banda sonora es brutal: The Zombies. No se la pierdan, el peliculón.

Después de la película la banda se disolvió y Ann y yo nos fuimos a comer una ingente ración de colesterol y a beber una cervezuela (esta vez dijimos que una y fue una, sin que sirva de precedente). Cuando me iba a casa me fijé en el termómetro, que decía con todo el descaro del mundo que hacía -10º C, así, sin más. Yo me quise morir, literalmente. Cada día que pasa me digo a mí mismo que es el día más frío que voy a pasar, pero el siguiente es peor; esto se ha convertido en un angosto túnel en el que no veo ni un rayo de luz. Dice mi compañera de piso que por las mañanas lo primero que hago es mirar por la ventana y emitir un desgarrador gemido, eso sí, con mi ojo pipa. Y es que el abrigo de frío nivel máximo que me pongo en Madrid, aquí sufre un cambio de escala y aquí no me vale casi ni para estar por casa. Los daneses dicen que "no hay mal tiempo, sino ropa inadecuada". Qué gilipollez, que denota que además de conformistas son consumistas y resabidillos.

Pues eso, que me he levantado más bien tarde hoy, y me he visto obligado a esperar al autobús una jartá de minutos tal que me he metido a la boutique de la prensa porque no se podía aguantar el frío. Ya se habían llevado El País, así que me ido directo a la sección revistas de marujas y he observado un hecho que me ha trastornado: había como 8 revistas distintas de moda boda (vestidos de novia), todas en danés. Y no es que esta gente se caracterice por ser super católicos y pasar por la vicaría, así que me ha dado por pensar que esa tienda esconde algo. Será que las jóvenes de Lyngby son todas casaderas y de buen ver? Seguro que es tapadera de algún sucio negocio de blanqueo de trajes de novia o algo. Mientras tanto, en la estantería de abajo Kylie se pregunta en la Marie Claire si encontrará el amor verdadero. Espeluznantes declaraciones, desde luego. Un poco más allá una revista de cocina ensalzaba la calidad de la gastronomía española y se me ponían los dientes largos viendo jamón y otros embutidos.

Después de comer copiosa y compulsivamente, como siempre (yo es que no tengo dietista ni nadie que me mantenga a raya), nos hemos ido Ann y yo a tomar un cafelito en el S-huset, donde vamos en busca de un tresillo en plan Friends donde dar rienda suelta a nuestra imaginación y desvaríos varios. Hoy hemos decidido que vamos a rodar un corto del que no voy a desvelar la trama porque ya se sabe que hablar de proyectos nacientes no da buena suerte. Próximamente en sus pantallas. También he estado lamentándome de no haber asistido al último Plan Travesti, al que si fue Ann, que se convirtió en poco menos que la estrella de la noche, aunque sólo salga en una foto. Y yo mientras aquí, En Plan Ameba, En Plan Bacteria, En Plan Pringao. Desde aquí conmino a los organizadores de EPT (eh, Juan Flahn?) que traigan una de sus fiestas a Copenhague, que aquí tenemos dos buenas anfitrionas travelas: la Sirenita y la Reina Margarita. V., coméntalo por ahí a ver que te dicen.

Recibo sendos mails de Luisjor y la Chocho, que me hacen reírme hasta hacerme caca encima. Luisjor me cuenta que Anita O´bregón quiere hacer una serie a lo "Sexo en NY", y de verdad que no veo el momento de verla. Es increíble el país en que nací, me doy cuenta ahora porque estas cosas no ocurren aquí. La Chocho me escribe preocupada por la desconexión que he tenido del mundo desde hace dos semanas, alegando que pasan muchas cosas en el mundo y amenazando con enviar a una "amiga" esquizoide, En Plan Carrie, a ver qué pasa. También veo una foto de los biolocos, que se han ido de viaje a Granada y eso ya ha sido Sodoma y Gomera, un auténtico desmelene que hay que joderse, qué casualidad que se junte todo este año, que yo estoy fuera y David Velázquez está soltero.

Arde Madrid. El caso "Windsor" me tiene colgado de las ciber news todo el día. Ese edificio estaba un poco predestinado a quemarse desde que el castillo del mismo nombre ardió en ese annus horribilis. El otro día vi la imágenes de las siluetas moviéndose dentro, y se me saltaban las lágrimas, no sé por qué. Igual es que para mi era prueba inequívoca de que hay vida más allá y eran espectros. Me acordé de la escena de "Solo en casa" en que el niño hace sombras de la familia bailando para ahuyentar a los cacos, buenísima. La cuestión es que he leído que a esas horas la temperatura podía ser de 400º C, o sea lo que se dice temperatura comfort. Igualito que aquí. Lo que hubiera dado por estar en Madrid, por supuesto que me habría plantado allí con un termo para verlo arder toda la noche. Y es que yo soy muy castizo, qué pasa.

Y nada más. Que me voy al concierto de Rare Grooves ya. No, no son famosos, pero deberían.

PD.- Yo estoy súper a favor de que Canal + emita en abierto. Hay alguien que no?

Amor con fecha de caducidad

2005-02-21T17:49:00.000+03:00

Tal y como vino se fue. Ayer, después de una semana, Max se fue, dejándome la nevera llena y la cama vacía. Los dos sabíamos perfectamente lo que había, el tiempo que teníamos, y aún así nos hemos tirado a la piscina de cabeza. Ha sido una semana intensísima, como onírica, casi irreal. Gracias, Max, por todo. Y no te peines si quieres seguir teniendo ese aire a estrella de cine italiano de los años 50.

Hoy me he despertado y he tenido un duro contacto con la realidad nórdica. He venido al laboratorio entre otras cosas porque mis experimentos de la semana pasada han salido bastante bien; al fin y al cabo, alguna compensación tiene que dar venir los fines de semana a currar cuando uno está de Erasmus y lo suyo sería estar emborrachado de vinazo en algún recóndito paraje de esta inmunda universidad. Pues eso, que venía dispuesto a llamar a Gustavo de Suecia para ir tramitando los papeles para el Nobel y resulta que mi jefe no se ha personado. Estaba malo, así que cabe la posibilidad de que no venga en unos días, porque a esas edades uno está para pocos trotes. Y sin embargo el tío está hecho un chaval y viene en bici a la uni y se pega unos partidos de badminton todas las semanas que lo flipas. Definitivamente el frío conserva estupendamente, pero yo tengo claro que moriré joven.

Lo del Nobel es una movida: mi madre está convencida de que me lo van a dar, y sueña con la ceremonia en Estocolmo sentada al lado de la reina de Suecia, hablándole de tú a tú. Así que está a la espera de que le llame desde aquí para salir corriendo a comprarse la peineta y la mantilla. A ver cómo le hago entrar en razón... Lo que sí parece factible es publicar el artículo.

Ahora estoy aquí haciendo que busco mogollón de información en bases de datos. A mi vera, Vicky, la amiga de Ann, que está recién llegada y ya ha tenido una serie de catastróficas desdichas. Estamos detrás de ella para que abra un blog y lo cuente todo en primera persona. Ann y yo, que sabemos perfectamente lo que necesita uno en cada momento, le hicimos escuchar el "Status" de Chico y Chica en su primera noche, lo que la inmuniza y protege ante cualquier tipo de adversidad venidera. Bene no daba crédito, y Max se reía porque le ha gustado; de hecho, se ha llevado una copia del disco a Insbruck. Michele, el cuarto chico de la casa de Amager, ya dice frases míticas como: "me llaman mal, lo dicen mal, me llaman mal el nombre!".

Un poco más allá se encuentra Ann, que está claramente obsesionado con el mundo blogger y también con el universo plan travesti. Con respecto a lo primero tengo que decir que en ningún momento ha sido mi intención competir con su blog, pues su florido verbo, y su vivaraz y lampiña lengua no tienen sin par. Su blog es y será una referencia obligada en clases de literatura y desfachatez por los siglos de los siglos. Y en contestación a algún comentario acerca de lo que cuento y no cuento en mi blog, haré referencia a un comentario que se hizo de Lydia Lozano hace tiempo: "Vale más por lo que calla que por lo que habla"

Antes de despedirme tengo que cumplir con mis lectores/as. La cuestión que quedó en el aire en el anterior port ha quedado semiclara. El domingo pasado, antes de ir a recoger a Max a la estación, fui a depositar mi voto a la embajada. Pretendía volver a ver al jarto del cartel, pero no estaba. Y como me ardía la curiosidad, intenté tirarle de la lengua al funcionario en cuestión:

- "Pues el otro día, cuando salía, vi a un hombre con una cartel que no se si entendí bien pero vamos, que muy contento con España no está..."
- "Ahh, ya, sí, ese hombre lleva 5 años viniendo todos los días."
- "Pero qué le pasa?"
- "Pues se conoce que es mitad español mitad danés y no está de acuerdo con la pensión que le dan"

Todo cuadra: la pensión se la da el gobierno español y el hombre vive aquí, con lo que así tiene las pintas que tiene. Las que tendríamos todos si contáramos tan sólo con las becas que nos dan. Y eso que yo al fin y al cabo no me puedo quejar para nada. De todas formas, como necesito oír la historia en primera persona, algún día me llevaré la grabadora y la cámara y le haré una entrevista que publicaré en exclusiva aquí, en su blog amigo.

Y por hoy ya está que tampoco estoy de humor, a decir verdad estoy bastante choff. Ponedme comments de ánimo.

De viajes y encuentros en la 3a fase

2005-02-10T17:22:00.000+03:00

Aprovecho un tiempo muerto en el laboratorio para poner al día este mi pequeño ciberespacio.

Primero, la visita a Madrid. Pues nada, que llegué y me marché los mismos días que la comisión del COI, y he visto Madrid síper "preparado para tí": creo que no he pasado por una sola estación de metro que no estuviera en obras. Las calles levantadas, la M30 hecha un cristo... estaba la villa y corte de dulce. Pero bueno, quitando estas gallardonadas, e independientemente de que nos den los dichosos Juegos, clamo desde aquí: de Madrid al cielo.

El examen me salió como el culo, aunque era de esperar por la falta de tiempo invertido. Una vez hecho el examen me dediqué exclusivamente a mis únicas tareas cuando voy a Madrid: comprar comida, comer, dormir y salir. E ir al cine, que aquí es prohibitivo.

Encuentros en la tercera fase. El viernes por la noche salí con mis amigos, a saber: Lucy, Alvarito, Carol, Nagore, Amanda, Luisja, Javi, y dos biólogas acopladas. Acabamos en un inmundo garito de Chueca bailando. Lo más cachondo fue cuando pasó por delante mío Leyre, una amiga de Ann, que estuvo aquí un fin de semana que yo no estaba, y la ví 5 minutos en la kanteen de la universidad, pero como tengo una memoria elfantiásica pues le detuve allí mismo y le ogligué a acordarse de mí. Lo mejor es que ni siquiera me llamó por mi nombre real, sino por mi alter ego bloguero: "!!!!Flat!!!!!!". Y resultó además que se encontraban en el citado antro Poncho, el hermano de Leyre y su novia; Elda se acababa de ir y presumiblemente iban a aparecer Diego y Alicia. Vamos, el universo amiguístico de Ann O´Nadada al completo, así que la emoción me embargó y me dejé llevar por el alcohol que corría ya por mis vasos (sanguíneos). Este estado emocional no duró mucho, pues a la salida hice el ridículo más grande del mundo: apareció Alicia, le llamé Ana, no me hizo ni puto caso y pasó de largo mientras yo iba detrás de ella cual reportero de CQC detrás de Marina Castaño...

Fue de traka la vuelta, porque en el aeropuerto la benemérita me paró en el control y me hizo abrir el equipaje de mano que iba repleto de: salchichas Wudy (con y sin queso), un queso de 3 kg, un "taper" de bakalao con tomate, y los indispensables jamón y chorizo envasados al vacío. O sea, cual Paco Martínez Soria. No dieron crédito, aunque yo creía que esa gente tenía que estar curada de espanto ya...

Ya de vuelta en Denmark, el martes fue día electoral. Muy fuerte: iban todos los autobuses con banderitas patrias en la parte delantera, y es que el amor a la bandera danés puede incluso superar al americano. Un cumpleaños típico danés se celebra en un parque (si es verano claro), con un picnic muy cuco, y delimitando la zona de recreo un círculo de banderas rojiblancas clavadas en el césped. Bueno pues las elecciones las ganó el partido que gobierna ahora, así que tendrán 4 años más de derechorra. Además el partido de Pia Kjaresgaard ha subido, así que los extranjeros destacados aquí estamos temblando ante una posible deportación en tren, llegada a un campo en la frontera con Alemania, despoje de objetos personales y oros varios, y gaseado en cámara. Por cierto, me cuenta Henrik que es vox populi que A. Fogh, el presidente, tiene un amante, y que la Reina está liada con una mujer que aquí debe ser famosa. Lesbiana no sé, pero pinta de travesti no le falta a Margarita.

!!Ya no estoy sólo en el laboratorio!! Parece que lo del suicidio con el cable de la radio lo voy a posponer. Primero llegó a principios de la semana pasada Gosia (que suena a nombre de almohada de IKEA), una chica polaca con un parecido más que razonable a Ester Cañadas. Se supone que tiene que ser capaz de reproducir mis resultados, así que estoy en plan jefe con ella, y me encanta. El otro habitante es un técnico llamado Bjarne, que viene en bambas de playa todos los días y encima tiene una cara antigua, como decimonónica, en plan Jaime de Mora y Aragón. Sólo le falta llevar monóculo y reloj de bolsillo.

Una de cine. La Gala de los Goya me pareció horrorosa, espantonsa y aburrida a partes iguales. Al aburrimiento contribuyeron la falta de gracia de los presentadores, el cutrerío del guión y la improvisación chunga (ese momento de Alicia Borrachero detrás del escenario diciendo a micrófono abierto "vamos, Lluis (Homar), que nos toca ya!" fue tremendo), además del aluvión de premios de Mar Adentro. A mí personalmente Mar Adentro me gustó, pero no me parece para tanto. Será porque sabemos el final desde el principio? Lo peor de la gala, Resines haciendo de Resines, como siempre, ni puta gracia. Lo mejor de la gala, para mí:
- Silvia Abascal que iba guapísima aunque nadie le hizo caso porque llegó ZP
- Raquel Revuelta y el chiste de Farruquito ante el estupor del público
- Olvido y su vestido. Sigue haciendo suya "A quién le importa"
- El acompañante de Amenábar...

Más cosas. Resulta que el otro día se me ocurre poner el título de este blog en Google y aparece el primero en resultados. No sé exactamente qué significa, aunque supongo que es señal de que no sólo lo leen mis amigos y cuatro gatos más. Así que como me pica la curiosidad he puesto un contador, que es un poco de jarto pero así soy yo. Cuando se enteró Ann de lo del Google se volvió medio loca y se puso a postear cual posesa... Me gustaría decir que me la pela bastante pero me hace ilusión que lo lea más gente, quiero llegar a todos los hogares, meterme en sus corazoncitos como Isabel Gemio, " que sé que me quieren, sé que están ahí".

Ayer me invitó a cenar Bene, que ya ha vuelto de su eterno viaje a Japón. Se ha tirado un mes la muy perra, y a juzgar por las fotos que me enseñó no se ha privado de nada. Jlaramente, hay que ir a Tokyo ya. Flipé con las fotos, sobre todo las teenagers niponas, son tremendas. Me cocinó una carne muy rica, a sabiendas de mi dieta vegetariana obligada en casa. También estuvimos planeando una fiesta española que vamos a hacer en su casa el fin de semana que viene, en el que la estrella seré yo, cocinando paella y haciendo tapas para mis amigos daneses. Será entonces cuando me reencuentre con la bigotuda y su novio, qué ganas tengo de verles.
Por cierto, me ha traído un kimono chulísimo, así que no quiero pensar en las fiestas temático-étnicas que vamos a hacer en la casa de Amager: Yuu y yo con kimono, Ann con chilaba, Pablo con los pantalones de cosaco y Michele....Michele con su sudadera de Lonsdale. Yuu, desde aquí un abrazo muy fuerte, se te echa de menos, contamos los días para que vuelvas.

Los planes para este fin de semana se presentan inciertos. Ann se ha ido a Madrid a ?hacer un examen? Tampoco pasa nada, porque aparte de que nos pegamos una buena despedida el miércoles, hemos decidido que tenemos que darnos un tiempo, para pensar y eso. De momento Mike me ha dicho que vayamos el sábado a la versión copenhaguera de Ohm, una bigarda danesa me ha invitado a una fiesta en una casa y los italianos a una fiesta de una revista de moda. No sé que hacer. Lo que sí sé es que este fin de semana voy a ver Dear Wendy, la nueva peli de Vinterberg con guión de Von Trier. Va a ser horrible, lo sé, pero es un poco obligado verla estando aquí, como para sentirte súper imbuido en la cultura ésta.

Para terminar: cuando fui a la embajada había un vagabundo en la puerta, a la 9 de la mañana con un frío que pelaba, con un cartel de esos de "Compro oro", pero que decía: "Spanier I er fulde af løgn", que en castellano es "Españoles, estáis llenos de mentira". Cuáles serán los motivos que le llevan a hacer semejante afirmación a esas horas y en tales condiciones metereológicas? La respuesta en el próximo post...

Gracias España, gracias Dinamarca!

2005-01-26T01:42:00.000+03:00

Ann y yo hemos estado en España hoy. Me explico: hemos ido a a la embajada de España en Dinamarca, que a efectos legales es suelo español. Y la verdad es que, parafraseando a Dorothy, "there is no place like home". Desde el primer momento nos hemos sentido como en nuestra piel de toro: nos han tenido esperando una hora en la puerta, algo de muy mal gusto con el FRÍO que hacía hoy. Tras un interminable papeleo Ann ha conseguido los papeles para votar en el referéndum de la Constitución Europea; no así yo, que soy medio retrasado y me he dejado toda mi documentación en casa. También hemos conseguido un bonito panfleto explicativo de la Constitución, con muchos colores pero descaradamente aburrido, por lo que imagino que votaré que no.

Hoy me explicaba mi jefe, Ole, que aquí el referéndum se está aplazando porque el gobierno sabe que va a salir NO y están esperando a que vote el Reino Unido, que todo el mundo sabe que va a ser NO WAY, y así no quedar muy mal delante de los socios. Así son los daneses de aguerridos y valientes. El muy cachondo ha dicho que España será claramente SI, ya que la UE nos está pagando las carreteras. Cabe destacar que ademas aquí estamos en medio de la campaña electoral. Según me han contado Jonas e Ida, las listas son abiertas, y así tenemos las calles llenas de posters con trescientos millones de candidatos de mil partidos, con lo que así el electorado se dispersa, y como dice Ann, se acaba votando al más guapo. De cualquier forma, por lo visto luego el partido al que pertenece el candidato más votado hace lo que le da la gana y elige al primer ministro a su antojo, así que no se por qué me da que a esta gente les están engañando. También puede ser que yo no me haya enterado muy bien.

La campaña en sí está siendo floja. En realidad aquí todos los partidos son de derechas: esta la derechorra, la derecha, y la derechilla. Y en lo único que difieren es en la posición antes la inmigración. Como pequeño apunte os comento que la derecha ha publicado hoy en el MetroXpress una publicidad en la que se veía una bandera de Turquía bajo una señal de prohibido; el anuncio decía que mientras ellos estén en el gobierno Turquía no entra en la UE ni de coña. Esto es la derecha, así que imaginaros como puede ser la derechorra (que es la que gobierna ahora).

Después de esta visita fugaz a España hemos ido a un ¿restaurante? que hay cerca de mi casa, llamado Chicky Grill Bar (rebautizado por Ann como Chiqui Big Band), para el que no tengo palabras y del que haré un reportaje fotológico próximamente en sus pantallas. Es el cutrebar al que hubiera ido McNamara de haber sobrevivido al descuartizamiento del que hablé en el anterior post. Bajo una luz indecentemente decadente, y con una banda sonora propia de bar de carretera de la Route 66, hemos engullido un plato que no tenía nada de colesterol. Lo mejor es que hemos tenido que interrumpir la partida de parchís que estaba echando la dueña/camarera/showgirl del local para que nos cobrara.

Y después, como yo no tenía nada que estudiar apenas, hemos venido a casa, se nos ha ido la pinza completamente y nos hemos cantado los dos discos de Rent seguidos, una detrás de otra. Es que tenemos que empezar a ensayar porque nos vamos a presentar al casting de un grupo amateur que va a representar Rent, y Ann y yo, Connie y Carla, vamos a estar allí. Ann tiene una gran voz y conseguirá el papel de Maureen o de Angel; a mí me dirán el mítico "ya te llamaremos", que en danés sonará fatal y me iré a casa llorando como cuando de pequeño en una competición de natación quedé el último y mis padres me compraron un diploma de mentira (un diploma de falomir), de la perra que tenía.

Por cierto, ayer empezamos el nuevo curso de danés y tenemos una profesora nueva que es la caña, se llama Lisbet y es de traka. No se por qué me da que va a dar mucho de que hablar.

No me queréis nada

2005-01-23T14:55:00.000+03:00

Una vez pasado el trago de la presentación en el laboratorio, y con mi notaza debajo del brazo, veo la vida de otro color. Aparte del tiempo estupendo que está haciendo, que nos hace pensar que algo muy malo se avecina, me doy cuenta de que ha llegado el momento de enfrentarme al último examen de la carrera, ese momento tan importante en la vida de todo universitario. Y por supuesto que no es un examen cualquiera, porque parece que siempre el último es el más jodido y uno nunca las tiene todas consigo... De cualquier forma, yo me licencio en junio, eso lo saben hasta los chinos.

Pues eso, lo de la presentación fue mucho. Me tocó exponer el primero, y como siempre en estos casos pude notar como se me secaba la boca como cuando te ponen el aspirador en el dentista y todos esos algodones, igual. Fueron las primeras diapositvas, porque después me emocioné y al final acabé con aplausos y todo. En ese momento me di cuenta de por qué no me habré dedicado al artisteo, con lo que me gustan a mí los aplausos. El caso es que en el turno de preguntas nos frieron pero capeé el temporal diestramente, mientras la bigotuda se mesaba el vello supralabial. La muy payasa no sabía por qué se utiliza formamida en FISH (fluorescent in situ hybridization), menos mal que estuve al quite. Y como ya escribí, después de las presentaciones llegó el coordinador con una caja de cervezas y allí todo el mundo cocido, profesores y alumnos, propios y extraños.

Si me tengo que quedar con algo del curso es haber conocido a Louise. El día que la vi por primera vez pensé que era como Ameliè, iba a cambiar mi vida. Su parecido más razonable es Elvira la bruja ("la reportera de vanguardia que no tiene retaguardia"). Con su blanca palidez, y su tierna mirada tras unas gafas rotas y pegadas con celo, me cautivó al instante. Porque es muy fuerte: ir un día con las gafas así vale; dos también, pero tres semanas así me indican que es un ser maravilloso, que se le rompen las gafas y le da igual, le pone celo y aunque no vea nada, aunque parezca Selma en Dancer in the dark, se pone el mundo por montera y va al laboratorio toda cegata.

El fin de semana ha sido de traka, del concepto "ser de traka". El viernes hicimos de tripas corazón y aunque arrastrábamos serias carencias de sueño decidimos salir a quemar la ciudad porque la ocasión bien lo merecía. Era la fiesta de despedida de Sara, que se iba a Nicaragua no sé cuántos meses, así que fuimos a su casa. Cuando llegamos estaba ya todo el mundo bastante piripi, y después de hacer una rueda de reconocimiento y unos cuantos fichajes nos metimos en una habitación a hacer una sesión fotográfica en la que Ann era como Almodóvar en "Laberinto de pasiones". McNamara se reboza por el suelo mientras le descuartizan con una blacandequer:
- "Te gusta la broca, te gusta su sabor"
- "Sí, sí!"
- "Dí que eres lo peor"
- "Soy lo peor!"
- "Dí que te lo mereces"
- "Me lo merezco!"
- "Ahora te llaman por teléfono"
- "Oye mira, fulanita, ahora no puedo quedar porque ha venido un psicópata asesino y me está destrozando viva, así que tengo que esperar a que termine de destrozarme completamente, y si sobrevivo, te llamo y nos vamos a un cutre bar a comer algo con muchísssima grasa... una fabada"

Después fuimos a un karaoke-bar, el más cutre del lugar (en este caso cutre es un epíteto: no añade ningún significado al sustantivo karaoke-bar, porque va implícito). Ann y yo subidos al escenario cual Connie & Carla, cantando Dancing Queen (no alcanzamos el tono ni de coña y tuvimos que hacerlo en falsete), Like a virgin y Pretty Woman. Y no nos cantamos el repertorio completo porque no nos dejaron, y nos echaron vilmente del lugar. Encima de que les levantamos el garito...

He decidido que en mi escala de necesidades ahora mismo es prioridad tener un fotolog, claramente, así que le voy a encargar a Yuu una cámara en condiciones, que se va a Japón. En unos días podré abrir un espacio en el que voy a dar cabida a todo tipo de personajes de traka y localizaciones de Copenhagen que van a hacer las delicias de todos los que estáis al otro lado del cable ADSL.

Envía "Hanne tono" al 5555

2005-01-20T01:20:00.000+03:00

Me decido a actualizar con las fuerzas suficientes para aporrear las teclas de este mi teclado y meterme en la cama agotado. Hoy ha sido un día largo, pero mañana lo será mucho más. Mi lectores más fieles sabrán que estoy metido en un laboratorio intensivísimo que está acabando con mi vida, y que día a día (o cada día) sufro en silencio a mi compañera la bigotuda. Quería hablar hoy sobre los tonos. Sí, esos matices que le damos a nuestras palabras en el momento en el que salen de nuestra boca, y pueden ser incluso más importantes que lo dicho propiamente. El "cómo", por encima del "qué". Bueno, pues resulta que la bigotuda es una experta en los tonitos. Usa las cuerdas vocales a su antojo, y cada frase que me dirige lleva implícito un "lo estás haciendo mal". Me he tenido que morder la lengua más de una vez porque la bigotuda es amiga de mi amiga Bene, un gran apoyo en Denmark, así que prefiero que tengamos la fiesta en paz... Lo peor, sin embargo, está por llegar: los días que nos quedan los tenemos que dedicar a hacer una presentación que, por supuestísimo, me va a traer más de un quebradero de cabeza. Ahora, que como me toque mucho los cojones le cuento todo sobre su novio, que en realidad es gay y está con ella porque le recuerda a Freddie Mercury.

Hoy ha sido un día de hitos. Mi primera visita al médico en Denmark, era mi oportunidad de comprobar si el tan cacareado "high quality heatlh care system" de aquí es tal o no. Es de traka porque aquí el rollo consultorio no se lleva para nada, los doctores/as tienen consultas en pisos, casas, apartamentos, etc. Pero vamos, que he flipado con el piso en el que está la consulta de mi doctora. Con unas lámparas estupendas, que han despertado mi instinto de amigo de lo ajeno. Cuando ya me he decidido a llevarme una era justo mi turno. Y mi doctora es genial, porque en realidad es la mujer de Willow ("Elora será reina!"). La tía muy maja y tal, la he visto como tecleaba en mi ficha "young healthy spanish male", y me ha sonado a anuncio de chico de compañía, total, he salido de allí encantado.

También ha sido mi primer día en el gym, y es que he decidido quitarme de encima las alegrías que me he dado estas navidades en casa, que ya está bien. Como Mike tenía una tarjeta de invitación para una semana a su gym, he decidido ir a verlo por si me gustaba. Mike como loco por que viera las duchas, que son muy fuertes: hay una especie de muro de separación entre ducha y ducha, pero con una ventana tamaño A8 a la altura de la ingle, a ambos lados, para que nadie pierda comba de lo que ocurre en la ducha contigua. Y yo que soy muy pudoroso he pasado olímpicamente (preparados para tí) de ducharme, como aquella vez cuando era pequeño (no tan pequeño) y me cagué encima en clase de kárate y no me quité ni el kimono, salí corriendo y llegué a casa con cinturón marrón. Ahora, quiero decir aquí bien alto que no puedo más con tanta metrosexualidad. Abajo este invento de la Cosmopolitan y el Men´s Health, abajo los pendientitos y los cortes de pelo a lo Beckham, abajo los rayos UVA y sobre todo, muerte a la depilación masculina. El vello es bueno, súper a favor del vello, viva el vello!

Ya en casa, Ida y yo hemos estado descojonándonos vivos con un programa de la BBC que ponen aquí, llamado "The black school". Y es que el tema de los programas de telerealidad ya se nos ha ido de las manos. En este, un grupo de adolescentes británicos, a cada cual más pijo, son enclaustrados en un colegio, dónde reproducen cómo era la educación en los años 50. El primer día les quitaron toda la ropa, a los chicos les raparon, y a las chicas les quitaron hasta las compresas. En clase les humillan; les obligan a darse duchas de agua fría. Es muy fuerte ver a las niñas traficando con pintalabios (para qué los querrán), vaselina y compresas. Pero hoy ya ha sido mucho: el director ha reunido a los chicos en una habitación y les ha dicho que han encontrado "some disgusting sticky sheets"*, ante el estupor de los chavales que no sabían donde meterse.

*"sábanas pegajosas"

En otro orden de cosas, anuncio a mis queridos lectores que si alguien tiene pensado venir a visitarme vaya sincronizando con mi agenda, que desde esta semana está apretadísima:
- el primero en llegar es Maxi, desde Insbruck, del 13 al ? de febrero
- mi hermana y Pedro estarán aquí en Semana Santa
- los biolocos arrasarán Copenhague del 13 al 18 de abril
- y la madre del artista viene en el puente de mayo
Así que vayan comprando sus billetes y haciendo reserva.

Huracán Carter

2005-01-10T20:08:00.000+03:00

Escribo con los pelos como escarpias mientras escucho una serie de canciones perpetradas por Luixi Toledo, que andan sueltas por el eMule, así que no sé qué clase de post me puede salir, me atengo a las consecuencias. Años más tarde me preguntaré por qué necesito ayuda psiquiátrica... Como La Chocho, que desde que la llevé a ver "Lo que la verdad esconde (What lies beneath)" se niega en rotundo a cerrar la puerta del baño cuando se ducha y evitar así que haga vaho y se empañe el cristal... son las cosas de la mente. Desde entonces siempre que vamos al cine tengo que darle ciertas garantías de que la película en cuestión es apta para ella (no para todos los públicos, sino para ella). Con respecto a la maldición de Cinecito, que nos persigue los días de Navidad, he de decirte que a medida que reposa, "The Machinist" me gusta más, aunque sigo pensando que le falta ritmo.

He de comentar mi día de Reyes. Por la mañana, antes de partir con rumbo a la DTU, había dejado en la mesa del salón unos detallitos para mis compañeros de piso: un espejo marroquí para Ida, una cajita de metal muy molona para Jonas, y para Ronan la edición danesa de Tesis, de Amenábar, traducida como "Snuff Movie". Con una notita diciéndoles que habían venido los Reyes Magos, en danés. Cuando llegué por la noche me esperaban con un brillo especial en los ojos, el mismo que dice mi madre que tenemos los chiquillos cuando llega el 6 de enero.
-"Mira en la nevera", me dicen.
En mi balda, una caja con los Reyes Magos dibujados a mano y una etiqueta que rezaba "til Álvaro". Dentro, yacía la más hermosa pieza de arte gastronómico jamás vista por mis ojos: un smørrebrød de carne que me hizo salivar cual perro de Pavlov. Además me habían comprado Delicatessen en DVD y me habían puesto unos pastelorros rellenos de chocolate en la habitación, con una nota: "para el cookie monster"; hay que joderse lo pronto que se me cala. Y por si no era suficiente habían preparado una cenita especial con velas y todo el tinglado. Tengo unos compañeros que no me lo creo ni yo. Después de pimplarnos 2 botellas de vino acabamos haciendo el cabra por la casa cámara de fotos en mano...

Este fin de semana, para los que no lo sepan, nos ha visitado en Copenhagen un bonito huracán de luz y de color. Se encontraba el que suscribe en casa de Ann O´Nadada, a donde se había dirigido con el fin de elaborar una paella con selectos y hurtados productos de la tierra, que iba a ser más tarde degustada por un heterogéneo grupo de italianos, polaca y griego. Sin embargo los cortes en la línea férrea impidieron que los arriba citados pudieran desplazarse al domicilio paelleril, no así el griego, Costas (Gavras), que nadie sabe cómo (cual Jasón y los argonautas, luchando contra viento y marea), sí pudo personarse. Lo que nadie impidió fue el cocinar de esa paella que nos metimos entre pecho y espalda, como los guiris, aunque Yuu (que es medio guiri) diga que eso no es de guiris. Paella que tumbó y dejó KO a Costas-Jasón, sólo os digo eso.

Y nada, tras el fin de semana huracanado ha vuelto la calma y he vuelto esta mañana a la rutina. El buen rollo que tenía hoy me lo ha jodido mi amiguísima compañera, que va y me dice:
- "Álvaro, you are so violent!"
Y todo porque tratando de hacer un replica plating me he cargado un filtro whatman (hablando en plata, que se me ha roto un trozo de papel). Así que sí, lo he hecho. La he clavado una punta de P1000 en la yugular y la he llevado al cold room del centro, donde la he descuartizado, triturado, y aislado su fracción mitocondrial y citosólica para alguna investigación. Cosas de la mente.

Me voy a buscar a la Estación Central a Sonsy, que llega con una amiga de Spain. Farvel!

Highway to hell

2005-01-04T18:10:00.000+03:00

Segundo día de infierno microbiológico.

La Hanne me tiene frito, está todo el rato detrás mío para ver cómo hago las cosas, la muy perra, no te jode, pero si le doy mil vueltas en el laboratorio.... encima es de esta gente que no sabe aceptar que ella también se equivoca, y siempre tiene que llevar razón. No sé cómo vamos a acabar. Lo que sé seguro es que en tres semanas de esta intensividad de curso llegará ese momento en el que acabas hasta la polla de tu compañer@, que siempre llega, y la mandaré a tomar por culo. Lo malo es que tampoco hay tanta confi; de hecho, no hay ninguna.

Hoy hemos tenido el placer de tirarnos 8 horas en el labo y disfrutar de una ociosa comida de 15 minutos. Es jenial, con j.

Siento que este intento de actualizar diariamente el blog no es buena idea: mi vida ahora mismo no es presisamente interesante. Así que paso a la sección críticas de cine. Hoy hablaremos de "El fantasma de la ópera", de Joel Schumacher. Estoy bastante a favor de la cinta, anque bien es cierto que los actores, con la excepción del propio fantasma, ponen menos emoción que el gordo de la lotería de este año. Lo que no acepto es la clase de críticas que hace mi amigo Luisja, profano en el género: "Es que están todo el rato cantando". No te jode, es un musical, si quieres ver cine mudo ya sabes dónde está la Filmoteca. Así que creo que la puesta en escena es bastante buena, y aunque no he visto el musical en el teatro, creo que se merece un aprobado. Por cierto, me meo cuando salgo del cine y oigo a una chica decir que el fantasma está tremendo, con un charco debajo de las piernas...

Y para terminar, sección gastronomía danesa. Hoy: smørrebrød. El smørrebrøod es el plato (si es que se le puede llamar así) típico de comida (lunch o frokost). Consiste en una rebanada de rugbrød (rye bread o pan negro con cereales). Ésa es la parte brød. La parte smør: mantequilla por encima. Ahora lo que se pone por encima va a gusto del comensal. Que eres vegetariano, como mis compañeros de piso: pones rodajas de pepino, tomate, cebolla, lechuga, y un buen chorro de remoulade, que es una salsa que va con todo, como La Casera. Que te pirra la carne y estas deseperado por meterte una buena dosis de acido úrico en vena: pues coges y pones medio kilo de roastbeef, preferentemente hurtado (como las hermanas), en lonchas, sobre un lecho de cebolla frita y remoulade otra vez - y devórame otra vez.

Velbekomme! (que aproveche).

Never been kissed

2005-01-03T23:26:00.000+03:00

Primer día de clase, primeras cagadas en el laboratorio. Recuento de sujetos: 14.

- "Does any of you not understand danish?", pregunta el profesor.

Yo, convencido de que no soy el único, levanto la mano y me quedo mirando al tendido, dándome cuenta de que me he quedado solo, como en las películas americanas cuando el típico "nerd" se queda solo y todo el mundo le mira fatal; igual. Los hijosdeputa querían dar la clase en danés, pero el reglamento dice que en cuanto haya sólo una persona que no habla danés hay que dar la clase en inglés. Acto seguido ha dicho que nos teníamos que dividir en grupos, y me he visto cual Josie Asquerosi (Josie Grossie), repudiado por la clase. Pero al final he tenido suerte: una amiga de una muy amiga mía me ha mirado, y nos hemos dicho sí con los ojos; digo suerte porque la tía estudia como una perra, y aunque es un poco zoquete en el laboratorio, siempre viene bien tener a algún empollón mejor que a alguien que se toca el bolo.

Ya en el laboratorio, lo dicho, mi compañera que no sabe ni por dónde le da el aire, y una becaria alemana barbuda encima nuestro todo el rato. Y como bien saben Carol, Nagore, Lucy y Coloma, con los años me he convertido en un gran experto en cagadas varias en el laboratorio, y no por falta de maña sino por no leer los protocolos... pero esto no es como en España. Anda que no nos hemos reído, hasta casi ahogarnos, la Carol y yo; aquí las risas tornan en llanto. He hecho una cosa mal y la nerd de mi compañera, que en realidad se llama Hanne, se ha puesto toda nerviosita. Y a mí me ha entrado la risa tonta, un show. Pero bueno, al final todo ha salido más o menos. Luego nos hemos encontrado en una cena en casa de nuestra amiga común, y ya me ha dicho que a ver si mañana estaba más "fresco".

Mikel Yuu ya esta aquí, y Ann llega mañana. A ver si le pongo las pilas y actualiza el blog ya... y vaya paella que nos vamos a currar el sábado, con carne y tó!!!!

Retorno a Cold Mountain

2005-01-02T17:48:00.000+03:00

Bueno bueno bueno. Ya estoy de vuelta en la capital del reino de Hamlet. Después de las navidades en Madrid, que han sido totalmente veraniegas, vuelta al frío, la nieve, el gris del cielo y el ya es de noche a las 15h. Pero afronto esta nueva etapa con mucha ilusión y con energías renovadas.
¿Propósitos de año nuevo?Nada original: quitarme los 20 kilos que me he echado encima en diciembre. Primero los julefrokost, que son las comidas típicas navideñas de aquí, que se hacen durante todo el mes y en los que, con la excusa de ser virgen en esta celebración, me puse hasta el culo. Y después en Madrid, donde ni excusas ni ostias, he comido hasta reventar. Y lo malo es que siempre he tenido a alguien al lado que me dice "oye, córtate un poco"; pero claro, este año la consigna cambió por "pobrecito, mírale, con el hambre que pasa allí". Así que ayer casi me cobran en el aeropuerto por sobrepeso de pasajero en lugar de equipaje. Por cierto, la azafata de Iberia, quemadísima contándome que Iberia es la única compañía que vuela el dia 1 de enero a las 6 de la mañana, y con una cara de perjudicación tremenda, al más puro estilo Belén Esteban.

Estas minivacaciones de navidades han sido lo mejor, aunque demasiado cortas. Han sido de cervezas, croquetas, oreja picante y sepia con kilos de ajo; de risas y bailes hasta las tantas; de comidas pantagruélicas y añoradas sobremesas; de compras compulsivas y robos hermanados; en definitiva, justo lo que necesitaba para recargar las pilas.

El 2005 se perfila como un año de cambios, para mí y para muchos de vosotros. Tengo que meterme caña con el proyecto y empezar a buscarme la vida: doctorado en la universidad o curro en empresa privada; Copenhague o Madrid; qué vértigo.

Voy a poner las cortinas que me he comprado, y a empezar a hacer de esta habitación MI habitación.

Gracias por estos 10 días.

"Tú te callas, aceituno!"

2004-12-15T01:59:00.000+03:00

Me había jurado no volver a escribir un post hasta que hiciera el examen que poco a poco está acabando con mi vida, pero visto el último comment dejado por una tal vallekAna, me veo en la obligación de escribir un post de urgencia y con carácter retroactivo. Es bastante tarde y me esperan cientos de páginas por leer a la luz de este infame flexo, pero la ocasión bien lo merece.

Déjame decirte, vallekAna, que si tengo que hablar sobre MI HERMANA tengo que escribir un post entero y no cuatro líneas al final de un post. Aún así hay gente que me lee a diario, y tú ni siquiera te sabes la dirección de memoria (¿se la sabe alguien?), así que entenderás que les dedique unos verbos, sustantivos, preposiciones y conjunciones.

MI HERMANA nació el 5 de octubre de 1984 en la Clínica Virgen del Mar, en Madrid. Fuentes cercanas a la familia advirtieron "que la niña tenía cara de querer un bocata de chorizo", presagiando el buen ojo de "la niña" en la charcutería a la hora de elegir el jamón, el chorizo y otros productos de la tierra. Yo, que desde pequeño era bastante soso, bobo y tontorrón, estaba encantado con la recién llegada, en vez de pillarme un rebote como sí hizo mi prima Raquel cuando nació Javi. No tengo recuerdo de la primera vez que la vi, pero de lo que sí me acuerdo es que me sacaron corriendo de casa, con el plato de judías verdes a medias, porque mamá había dado a luz. Fíjate qué poco rencoroso soy, sabiendo cómo soy con la comida.

En la guardería, la misma a la que fui yo, les encantaba hacer fiestas de disfraces. Yo, que siempre he sido bastante ecléctico, toqué todos los palos: forzudo con bigote a lo Freddie Mercury, gato con botas (Hermann Monster), nube (con gotas de lluvia incluidas), etc. Pero el disfraz que más se curró mi madre, que se ponía atacada de los nervios, fue uno de bruja que a MI HERMANA le sentaba como un guante.

Los años pasaron, y parece ser que de forma bastante aburrida, pues alguna foto así lo revela ("La cara", como la bautizó mi padre: enfrente del frigorífico y con alguna que otra legaña). Sin embargo, mis recuerdos son más bien nostálgicos. Recuerdo aquellas tardes con el supercinexin en mi habitación; las mañanas (y madrugadas) de Reyes yendo a despertarla para abrir los regalos; las noches de los viernes viendo el "1,2,3" con Mayra Gómez Kemp mientras cenábamos tortilla de patatas; un día que se me cayó un diente mientras veíamos Mary Poppins; las horas debajo de una manta que poníamos con dos sillas y que simulaba "la casa" en mi habitación; etc.

Ella siempre fue más inteligente y astuta que yo. El chantaje estaba a la orden del día: como siempre había alguna cagada mía de la que ella se podía chivar, me hacía firmar unos "contratos" en los que me comprometía a ser una especie de "esclavo", estando a su disposición para jugar siempre que quisiera. Otro dato: cuando se enteró de la verdadera identidad de los Reyes Magos, bastante pronto, se hizo la tonta durante varios años "para no quitarles la ilusión" a mis padres.

Una vez nos llevaron a una sesión de fotos para El País, en la que nos preguntaron qué queríamos ser de mayores. Yo dije biólogo; ella, periodista. Está acabando Enfermería, pero también hay que tener en cuenta que tenía 5 o 6 años y la habían peinado como a Ana Blanco, así que tiene excusa.

Ya de más mayores se convirtió en mi mecenas, apoyando económicamente mis adquisiciones musicales y ayudándome a tapar eternos pufos y despilfarros varios, lo que le servía también para tenerme agarrado por los huevos porque siempre le debía pelas. Después empezó a desarrollar un arraigadísimo sentimiento maternal, que dura hasta nuestros días. Y como bien pone en el comment, se preocupa de todo, es como una madre de 20 años. De hecho va a ser una madre de traka, una auténtica maruja, aunque ella se niegue a reconocerlo. Y yo no sé qué tal tío seré (espero ser el típico tío cachondo que malcría a los sobrinos, se los lleva por ahí y que por supuesto sabe en qué curso de qué sistema educativo están), pero me muero por tener sobrinos.

Así que estoy a la espera de saber si podrá venir a verme en Semana Santa, o antes. Supongo que no se imagina la ilusión que me hace. He de decir que yo no soy ningún angelito, y de todos los epítetos que mi hermana me dedica es más acertado es egoísta. Espero estar a tiempo para cambiar algunos aspectos de mi comportamiento, que a veces no es muy maduro. Sólo espero que ella sepa en el fondo, aunque no se dé cuenta, que es muy importante en mi vida.

Se llama Ana. Y es MI HERMANA.

Vida, mucha vida

2004-12-01T13:15:00.000+03:00

Ayer me entró ese absurdo ataque de responsabilidad repentina que aparece cuando:
1.- no te has prodigado mucho por clase últimamente,
2.- no has hecho ni el huevo durante el cuatrimestre,
3.- y los exámenes asoman la patita por debajo de la puerta.
Así que decidí que esta última semana de clases debía aparecer por clase con la estúpida esperanza de que los profesores se acuerden de la única cara extranjera que hay en clase. Pero cuál fue mi sorpresa cuando veo que esta última semana está dedicada a profesores invitados que no me van a evaluar. La asignatura en cuestión se llama MMM, y no es que sea precisamente una delicia, es bastante hueso: Medical Molecular Microbiology. El pavo de ayer, un profesor inglés correctísimo en todos los aspectos, venía a hablar de infección e inmunidad. Y de todo lo que dijo (bastante básico, no es por ir de guay, pero hubo uno que levantó la mano para preguntar qué es un epítopo) me quedé con la reveladora idea de que contamos con 1014 células en nuestro cuerpo, y sólo en el estómago albergamos 1015 bacterias. Eso significa que por cada célula nuestra hay diez amigables o puñeteras bacterias. Lo primero que se me pasó por la cabeza fue que estamos bien jodidos.

O no, depende de como se mire. A lo largo de la historia nos hemos empeñado en buscar seres vivos en otros planetas, cuanto más lejos mejor. O incluso dentro del planeta Tierra; nos aterra la idea de estar solos, pero en realidad estamos súper acompañados. Por qué buscar seis grados de separación, V., cuando no necesitamos ni uno para acceder a un mundo inexplorado? Acaso no nos damos cuenta del potencial que tenemos en nuestras entrañas? O es que nos da un miedo atroz pensar en ello? Razones no nos faltan: si quieren nos pueden mandar a criar malvas rápidamente, ya algunas producen las sustancias más tóxicas que existen (más incluso que un disco de Britney Spears). Pero también son buenas ("la bicha es buena, la bicha hace con todo el mundo"), y debemos cuidarlas. Y con eso se gana la vida Danone y gran parte de la industria de productos lácteos, que se inventan bacterias que protegen tu instestino y cosas del palo.

Y como veo que el nivel de friquez de este blog está alcanzando cotas inimaginables, cambio el tercio. Ya ha empezado la navidad. Pero de verdad de verdad, con luces por las calles, velas por todos sitios, galletas de gengibre y canela, vino caliente con especias y guarradas varias. Hoy me he visto de repente explicándole a la gente del laboratorio las estúpidas costumbres navideñas españolas. Les he explicado ese punto de inflexión que supone en la vida de todos nosotros el descubrimiento de la verdadera identidad de los Reyes Magos, y se meaban. Y casi echan la tostada cuando les he descrito el cuadro de Nochevieja: Ramón García y su capa en TVE1 (esperemos que este año, con esos nuevos aires que percibo desde aquí en la cadena estatal, se hagan algunos cambios; por qué no La terremoto de Alcorcón?), acompañado de Paloma Lago y sus imposibles estilismos; las doce uvas y los atragantamientos colectivos; el interminable colapso telefónico tras las campanadas; los programas de refritos musicales y la sempiterna abonada Marta Sánchez, que aunque no tenga disco nuevo siempre tiene algo que cantar; los timos de las fiestas en las que siempre va a haber un fantástico cotillón y canapés durante toda la noche, y sacan cuatro tostadas con fuagras la piara... y un largo y cachondo etcétera.

El caso es que se han quedado encantados, pensando que las navidades en nuestra piel de toro son súper divertidas, y a mí se me ponen los pelos de punta de pensar que en tres semanas estoy volando para allá, dispuesto a ponerme hasta el culo a comer (que por otra parte tampoco es que me eche para atrás después de cuatro meses aquí, vamos) y a reunirme con el típico tío que siempre siempre siempre me pregunta qué carrera estoy estudiando. Después de cinco años y a punto de acabar digo yo que ya está bien.

Pero hasta que llegue el momento de coger el avión creo que lo que debería hacer es ponerme a estudiar como un capullo, porque me parece que a este paso el día del examen los profesores me van a recibir con la muleta de Batuecas. Por cierto, que ayer me escribió Luisja un email, y desde aquí le digo que si pretende compensarme la falta de emails este cuatrimestre con un email de 1K lo lleva claro. Todavía recuerdo aquellas palabras en la falsa despedida de Cibeles, diciendo que se lo iba a currar mogollón... Lucy, gracias por tu comment, tengo muchas ganas de veros ya. A mis niñas Nagore y Carol, que sé que me echan de menos de verdad, no se si leéis esto pero os tengo repartidas por toda mi habitación y por todo mi ser ("toentero").
Y a mi Chocho aprovecho para decirle que aparte de que no me quiere nada, que se tire ya a la piscina con el hombre de su vida, que tienen más tensión sexual no resuelta que Mulder y Scully.

Me voy a currar, que ya está bien.

I DON'T believe in you

2004-11-29T13:02:00.000+03:00

Después de hacer algunos cambios para poder introducir links el blog ya no me resulta tan visualmente atractivo, aunque creo que para leer lo mejor es fondo blanco, así que se va a quedar así de momento. El mundo HTML es todo un ídem, menos mal que V. me dió la clave para cambiarlo (gracias!).

Mientras espero en el laboratorio a que aparezca el sivergüenza de mi jefe (en realidad entiendo que esté ocupado, debe estar preparando mogollón de curro que se le avecina: es clavadito a Santa), aprovecho para lanzar al ciberviento algo que me lleva atormentando unos cuantos días. Y sé que corro el riesgo de ganarme muchas enemistades, e incluso (puta) de recibir amenazas de muerte y cosas por el estilo, pues las hordas de seguidores de Kylie son muy peligrosas. Pero me da igual: Kylie, estás acabada. Ese "I believe in you" es terrible, y el rollito hada madrina que empezaste a llevar en Moulin Rouge ya está muy visto. Más pruebas de que estás acabada:
- sacas un recopilatorio en plan Abba Gold con dos discos.
- vienes a Denmark y actúas, en vez de Copenhague, en Ålborg, donde no creo que haya un sitio más grande para actuar que el salón de mi casa.

La verdad es que últimamente estoy muy crítico, no soporto a nadie. Será por la influencia de Pablo, mainstream-music-fobo?

Me voy a ver si mis bacterias quieren crecer o no, me parece que hoy tienen el día como yo. El fin de semana (de 5 días) nos ha dejado fatal. Ann, a ver si nos relajamos porque a este ritmo nos van a tener que repatriar en caja de pino.

"Oye, sabes hasta dónde sube la marea?"

2004-11-26T15:24:00.000+03:00

Conduciendo un Mercedes automático de 8 m de largo. ¿De donde lo saqué? www.lejetlig.dk

Se supone que esto del blog debe ser en sentido cronológico, pero últimamente mi noción espacio-temporal está bastante perjudicada por culpa de las cervezas y las juergas con Ann O´Nadada y compañía.

La semana pasada me mudé, por fin. Pero no fue una mudanza cualquiera, sino una señora mudanza, o Mrs. Moving. Tras recoger el coche fúnebre en la city, y unos cuantos frenazos fruto de la inexperiencia de quien suscribe con coches automáticos, llegamos a Ikea, donde desayunamos raviolis con salsa de setas y sopa de zanahorias con patatas fritas, a eso de las 12 de la mañana. Y es que os digo que lo de los horarios todavía no lo llevo muy bien...
Para qué os voy a contar cómo fue el tema en Ikea, creo que no queda persona sobre la faz de la tierra que no haya sido seducido por los encantos de sus precios. El punto de no retorno es coger la bolsa amarilla de la entrada, en ese momento ya estás perdido. Es entonces cuando te empiezas a preguntar cómo has podido vivir hasta ese momento sin los maravillosos aparejos de cocina con que cuentan (¿sabíais que el exprimeajos de ikea es al artículo de Ikea más vendido en el mundo?). Así que al final acabas llevándote la bolsa amarilla repleta de chorradas, que cuestan por separado "súperpoco" pero que luego en la caja, suma y sigue, te dan el palo. A título informativo: los Ikea aquí no tienen detectores a la salida...

Así que después de nuestras compras compulsivas (y tb compulsorys), fuimos a mi habitación. En este momento mis recuerdos se difuminan: sólo recuerdo cajas y cajas, muebles y una maleta que valía más por lo que pesaba que por lo que contenía. Todavía no entiendo cómo en tres meses he podido acumular tantas cosas: creo que tengo un síndrome de Diógenes galopante. Cabe decir que tuvimos que hacer dos viajes con el coche fúnebre hasta arriba. Ya en mi nuevo piso, nos esperaban mis compañeros para echarnos una mano. Y es que son súper majos, además de súper bohemios. Por la noche Jonas toca la guitara e Ida, su novia, canta. Tienen un rollo un poco Marlango, así que yo aquí encantado con la viè bohème. De hecho esto de vivir en el centro y mirar la hora en el reloj de la torre del ayuntamiento es lo más bohemio que he hecho en mucho tiempo. Y es que todo esto contribuye a alimentar ese aura de inaccesibilidad que nos caracteriza y del que bien habla Ann O´Nadada.

Hay que joderse lo bien que me lo paso con Ann O´Nadada. Anoche salimos y fue una de esas noches surrealistas de no dar crédito. Habíamos quedado con más gente en un garito donde dan lecciones de salsa. Y os preguntaréis qué cojones hago yo en unas clases de salsa, pero qué os puedo decir, desde que vivo en el centro y sólo tardo 5 minutos andando a cualquier sitio me apunto a un bombardeo. Así que mientras esperaba a Ann en el Oscar (un sitio aburridísimo pero con unas tarjetas para ligar que son de traka) le di plantón a Michael, al que una hora antes había invitado a venir pero que en realidad me apetecía una cagao que viniera. Ann llegó tarde, para variar. Y de allí al garito de salsa, donde presenciamos unas escenas bastante homoeróticas. Cuando pusieron la de "devórame otra vez" nos piramos, aunque me pregunto cómo acabaron allí, que había un rollo dirty dancing total. De allí a otro garito llamado Heaven (¿hay alguna ciudad europea que no tenga o haya tenido un garito de ambiente llamado Heaven?). Poco cabe reseñar de este sitio, excepto los camareros y una pareja de encorbatados que luego resultaron ser freelance uno y bailarín el otro. Pero no cualquier tipo de bailarín, sino uno de los que salen en el juicio final de "Dancer in the Dark". El universo Von Trier nos atrapó en ese momento a Ann y a mí.

Pero a donde quiero llegar es al final de la noche, cuando pusimos rumbo a Ørsteds Park, que es un parque donde hay más cancaneo que en el Moulin Rouge. Allí fue donde conocí al personaje de la noche: Douglas. El pavo llevaba una concha xacobea gigantesca al cuello, al más puro estilo del rey de los freaks Luixi Toledo, ese personaje que decía que Thriller era originalmente suya y Michael Jackson se la había robado en el siglo XII cuando se conocieron en una fábrica de mandos a distancia en la Luna. El tal Douglas decía que la concha se la había regalado su novio de Tahiti, pero yo me apuesto el cuello a que se compró en un todoaveinteduros de Roncesvalles. Pero lo mejor era el rollo Beyoncé que llevaba, moviéndose y contoneándose en plan "hey-girl-watch-out-the-boy-is-mine". Vaya charla sobre la fidelidad nos dio. También nos contó que le invitaron al show de Rikki Lake para hablar sobre la vida gay en Europa, pero no pudo ir porque resultó que unos terroristas se cargaron las Torres Gemelas un 11 de septiembre, y el dijo "hey-boy-i-do-not-travel-with-this-prospect", en plan Kelly Rowland esta vez. Y además nos invitó a un licor de toffe+vodka que llevaba en una bolsa de papel cual mendigo. Y así acabó la noche: Ann no mojó porque se tenía que ir a casa, y yo no mojé....

Por favor visitad esta página que es lo más: http://www.foreskin.org/smegma.htm

Bueno, yo seguiré con mi vida bohemia este fin de semana. El domingo toca mi compañero de piso con Hugo Race, subalterno de Nick Caves y PJ Harvey. Qué fuerte, ya es de noche.

Me despido no sin antes agradecer desde aquí a Pablo, Yuu y Ann que me ayudaron con la mudanza. Ya sé que os mudáis dentro de nada... Sois lo más grande, como diría la Jurado.

"Ça commence aujourd´hui"

2004-11-18T16:18:00.000+03:00

KK28: Kampax Kokken numero 28, ésta ha sido mi residencia durante 91 días, como un Gran Hermano. Una etapa que mañana toca a su fin, así que me parece que es ahora con la habitación vacía, tal y como la encontré (a excepción del blanco nuclear de las paredes gracias a Peter, Sonsy, Pablo y Luismi, que me ayudaron a pintar), cuando toca hacer balance de esta experiencia.

Antes que nada he de describir los 16 personajes con los que he estado compartiendo sal, azúcar, aceite de girasol, vitrocerámica, menaje de cocina y poco más, por desgracia.

La habitación 2801 es de traka. Allí mora Jinquan, ciudadano de la República Popular de China. Al menos eso es lo que yo pensaba, porque aunque siempre veía a su novia por aquí, no podía imaginar que vivían los dos en una habitación que oficialmente sólo es para una persona. Vamos que los talleres de chinos de mi barrio no se han inventado allí, parece que hay una especial tendencia mandarina al hacinamiento. Aparte de la peste a algas y otros productos de ultramar que desprenden sus armarios de la cocina, poco más puedo contar de esta pareja que ha pisado la cocina lo justo.
En la habitación 2802 vive Peter, estudiante de Geografía nacido en una isla muy pequeña de Dinamarca. Peter es la única persona que merece la pena de la residencia, el único que se ha tomado la “molestia” de conocerme, el único que se ha preocupado de hacer de mis primeros meses aquí algo agradable. Me ha enviado una postal deseándome suerte con todo que me ha arrancado unas cuantas lágrimas.
En la habitación 2803 vive Chang, otro chino, estudiante de Biotecnología. El pobre no sabe por dónde le da el aire, no se entera de nada. Se tira todo el día cociendo pollo en salsa de soja, y come como un animal.
La habitación 2804 es la residencia de Lauritz, a.k.a. El muñeco de Michelín, o El muñeco de marshmallow de Ghostbusters. Una pena que no tenga ninguna foto suya. Un apunte: se tropezó con no se qué y al poner el brazo para no caerse se lo tronchó, imaginaros el peso que tuvieron que soportar sus pobres húmero, cúbito y radio.
En la 2805 vive Martin, del que apenas puedo decir nada excepto que hace una de las cosas que menos soporto en la gente, y es hablarte y no mirarte a los ojos. He llegado a pensar que es ciego.
En la 2806 está Christian, un chico que haría las delicias de mi amigo Antonio, que ya me ha dicho que se lo aparte para cuando venga. Christian sabe español y habla con un acento súper gracioso. Es el encargado de comprar las cervezas comunitarias, que aquí es una gran responsabilidad: si no quedan cervezas en la nevera nadie sabe qué puede pasar.
En la 2807 vive Otieno, mitad danés mitad kenyata, de traka. Podría decir que es un auténtico catedrático de la vida, porque siempre lleva razón, sabe de todo y más que nadie. Para él la rueda de volumen de su cadena de música no tiene tope, y tampoco sabe lo que es tener vergüenza, porque no hay domingo que no me despierte a las 8 de la mañana, sobresaltado, pensando que una banda de hiphoperos del bronx ha invadido mi habitación.
En la 2808 he vivido yo.
En la 2809 vive Elin, una chica muy maja que sale con un indio muy majo y que juntos cocinan pollo al curry y cosas muy ricas.
En la 2810 vive Nukartav, de Groenlandia. De apariencia esquimal y carácter reservado, lo único que sé es que le mola el fútbol porque no se pierde un partido en la cocina.
En la 2811 vive Jesper, al que he visto 2 veces desde que llegué, sin exagerar.
La propietaria de la 2812 es Sofie, una groenlandesa con la que tampoco he cruzado ni una palabra. Se alimenta a base de cereales con yogur, tostadas con mantequilla y leche. Rezo por que no desarrolle nunca intolerancia a la lactosa, porque pobre de ella.
En la 2812 vive Bettina, la única chica guapa de la cocina, que por supuesto esta ennoviada. Tampoco se mucho de ella, excepto lo bien que huelen los panes que hace.
En la 2813 vive Birgitte, que es una bigarda de mucho cuidado. Sus padres no debían saber lo que son las caderas, y la hicieron rotundamente recta. Es bastante infantil pero muy maja.
La 2814 está ocupada por la zorra de Salli, una tía que desde el primer día me dejó claro con su indiferencia y su desprecio que no le hacía ni puta gracia que viviera aquí. Ha sido todo lo maleducada que podía ser, y al principio me llevé un disgusto bastante grande. Lo peor es que va de jefa por la vida y le cae bien a los demás. Verla poco por aquí me ha ayudado a sobrellevarlo, y también encontrar a alguien con quien poder despellejarla viva; Otieno y yo nos referimos a ella como “The Bitch”. Ningún remordimiento me queda de haberla robado un alargador de cables (son carísimos) y bastante comida (cómo se cuida la hijadeputa, la cantidad de carne que compra).
La 2815 era la habitación de Rune cuando llegué, pero se mudó y llegó Baris, de nacionalidad turca. Es una pena que acabe de llegar, porque es un tío muy majo con el que además comparto muchas cosas, véase hábitos gastronómicos. Viva la cocina mediterránea, joder.
Para terminar, en la 2816 vive Salomon, de las islas Feroe, que bebe como una esponja y cuando va que ya no puede tragar más se quita la camiseta y pasea su descomunal barriga por todas las habitaciones eructando y tratando de decir cosas que por supuesto nadie de los que estamos sobrios entendemos. Cuando no ha bebido no habla nada. Didáctico ejemplo de los poderes desinhibitorios del alcohol sobre la mente, y a la vez inhibitorio sobre la alcohol monoaminooxidasa en el hígado.

Por supuesto que se me quedan muchas cosas en el tintero, pero con esta breve descripción espero que os podáis hacer una idea de cómo ha sido este tiempo aquí. No todo ha sido malo, el balance es más que positivo. Pero no por la gente que he conocido, sino por el valor de lo que he aprendido de mí y mi capacidad para estar solo, organizar mi vida sin ayuda de nadie. Lo más valioso ha sido aprender el valor de la amistad. Nunca me han faltado amigos, por suerte. Para mí siempre han estado ahí, por defecto, y he de reconocer que pocas veces me he parado a pensar en lo que vale un amigo. Este aprendizaje es doble. Por un lado está saber lo que significa no poder contar con la gente a la que siempre recurres cuando tienes un problema o te sientes mal; por otra parte, estoy muy feliz de haber conocido aquí a gente que de verdad merece la pena.

Estoy seguro de que la nueva etapa en el piso va a ser de traka.

“Hoy empieza todo”.

"No hay límite para la grandeza de América" - George W. Bush

2004-11-04T12:37:00.000+03:00

“Historia de lo nuestro” vol. 2
Jajaja, lo de “historia de lo nuestro” es definitivamente de traka. Más que nada porque “lo nuestro” no es más que una ilusión, un auténtico espejismo. Así que en este segundo y último volumen de ésta vuestra cibernovela preferida, os contaré de la forma más somera y políticamente correcta (quiero llegar a todos los públicos) cómo se han desarrollado los acontecimientos que me dejaron tras el fin de semana con la cara que veis en la foto. Pero antes debo continuar donde lo había dejado.

Efectivamente, allí estaba. Pero sólo era el principio, ya que iba a tener que pasar casi un mes hasta el primer contacto verbal. Tras repetidos encontronazos en el tren, en los que trataba de sentarme lo más cerca posible para entablar conversación (siempre en vano), y mi indiferencia tras ver que iba a ser una misión harto imposible, un buen día a la salida de clase me preguntó si iba a Copenhague, sugiriendo que podíamos ir juntos. No voy a decir lo que se me pasó por la cabeza en ese momento, pero mi calenturienta mente empezó a elaborar una serie de imágenes propias de noche de viernes en C+.

Tras ese viaje compartido, hubo intercambio de teléfonos e invitación a una fiesta de estudiantes gays en contra de Bush. Lo que parecía que iba a ser una reunión combativa y libertaria al final se quedó en agua de borrajas, y la única revolución allí fue la del DJ, que pinchó el primer disco de las Spice Girls ante el estupor de quien suscribe. Tras unas cuantas cervezas, M. me dijo que me fuera a dormir a su casa. Así que después de un shawarma, como les gusta llamar aquí al kebab de toda la vida, fuimos a la casa de M. Allí, sentado en el borde de la cama con las piernas juntas y las manos metidas entre ellas, pensé cuánto podría tardar en ponerme la ropa y salir corriendo sin que M. se diera cuenta.

Pero esta no es una historia cualquiera, así que cualquier posible final de acuerdo a lo que os he contado sería pura coincidencia. ¿Por qué? Un tupido telón de acero en versión siglo XXI me impidió acceder al Pentágono. El lector puede intrerpretarlo a su gusto. Siempre me encantaron esos cuentos llamados “elige tu propia aventura”.

Y ahora una reflexión a lo Carrie Bradshaw en Sex and the city: “you europeans are so hard to read”. Nunca había tenido un contacto tan brutal y desalientador con el american way of living (and thinking). Claro que después de los resultados electorales, uno se pregunta si en USA la gente tiene verdadero conocimiento de lo que ocurre fuera y la importancia de lo está en juego, o simplemente están escribiendo una carta para concursar en algún sobrecogedor programa de esos que me tienen bastante enganchado y cuyos contenidos comentaré en ulteriores posts.

Vivir en el extranjero, sólo y lejos de los tuyos, es como muchos han definido Gran Hermano: “la vida es más intensa, todo se magnifica, los sentimientos se multiplican”. Sin embargo, nada mejor que una buena dosis de tiempo para ver las cosas de otra manera y aclarar el horizonte. Es curioso cómo parece que cuando peor se puede sentir uno, ocurre algo que te devuelve al estado mental que nunca debiste perder. Varios moles de fotones atravesando las cortinas que no compraste, interminables charlas alrededor de un café, una birra con un trozo de lima, un número de teléfono que apenas recuerdas, una improvisada cena con velas, un olor que te atrapa en una caja y te lleva a casa.

Y sin darte cuenta, llega en el momento apropiado, en el segundo preciso. Sólo hay que estar seguro de que va a pasar.

No doy crédito

2004-11-02T17:59:00.000+03:00

Este soy yo... y así me he quedado después de los hechos acaecidos este fin de semana.

2004-11-01T18:10:00.000+03:00

punch! pow!

La culpa de todo la tiene Celine Dion

2004-10-27T07:50:00.000+04:00

La idea de crear un blog me inquieta, excita, asusta y flipa a la vez. Para empezar, porque uno no es un profesional de la escritura, ni mucho menos. No: soy un proyecto de científico con muchas dudas sobre su futuro y algunas ideas en la cabeza. Algunas ideas y muchas chorradas, para qué ocultarlo.

Diario de Flat Eric pretende ser un diario que ni muchisimo menos será diario, a menos que no me trastorne más aún de lo que estoy y me dedique a escribir con un cigarro en la mano y piedras en los bolsillos cual Nicole Kidman en Las Horas.

Y sin mas preámbulos paso a contaros que últimamente no se qué me pasa, pero tengo una sensación de vacío en el estómago que me preocupa. Aparte de el hambre (cuando se es estudiante, español, y se vive en un país nórdico, el hambre sí que es diario, a pesar de mi cleptomanía confesada, que será objeto de posteriores posts, valga la redundacia), creo que la culpa la tiene Michael. El sujeto en cuestión es un ciudadano norteamericano, de raza caucásica (aria, diría yo), residente en NYC y estudiante de master de bioinformática, ahí es nada. Pasando por encima la descripción física, que aparte de poco objetiva resultaría digna de Diario de una niñata, os tengo que confesar que me tiene la cabeza loca. Mi amiga La Chocho me dice por el Messenger:
“repite conmigo: polvo si, amor no, polvo sí, amor no!”

En realidad La Chocho teme que pierda los papeles por cualquiera mientras esté aquí y no vuelva cuando acabe el curso, así que su posición tampoco es objetiva. Pero tiene razón en una cosa: mis enamoramientos son demasiado. Empiezan siendo una atracción fisica brutal, para luego derivar en un sentimiento afectivo totalmente injustificado ya que por lo general en este punto todavía no he cruzado más de dos palabras con el sujeto. Este es el punto de retorno, ese que tantas veces he traspasado (y las que me quedan) y ya no hay vuelta atrás.

Historia de “lo nuestro”
Y pongo lo nuestro entre paréntesis porque me entra la risa. Todo empieza en la semana de introducción universitaria. Entre 1000 personas, Michael me llama la atención, no sé por qué, y yo, que bien podría ser ojeador de un equipo deportivo, le ficho instantáneamente, como hubiera hecho con Carol de haber estado aquí.
Días más tarde, en las clases de danés, veo que está apuntado, mira que casualidad. Cuando dos semanas más tarde me incorporo a clase, mientras abro la puerta de clase pienso:
“que sea esta, que sea esta...”
...continuará.

NB: sí, la culpa de todo lo que me pasa la tiene Celine Dion y Sky Radio por poner ese concierto llamado “Celine Dion: Live in Las Vegas”. Sky Radio es una emisora que puede llegar a superar la tasa de repetición de temas cuyo récord yo pensaba que ostentaba Kiss FM. Craso error: Sky Radio es capaz de poner la misma canción 5 veces en la misma hora, y son datos contrastados. ¿Le gustará a Michael Celine Dion? ¿Acabaré colgándome del cable de la radio, en el laboratorio?