Diario de Flat Eric

Me haces un hijo de madera

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Tue, 28 Mar 2006 22:00:00 +0000

No voy a disculparme por no haber actualizado en eones, que ya cansa. Haré simplemente como Fray Luis de León después de volver de la cárcel: "Como decíamos ayer...."

Hoy he vuelto a casa en Metro, justo a la hora en que había huelga. Mientras escuchaba el disco de los Monos Árticos, a los que absurdamente despreciaba hasta que he escuchado bien los temas, el andén se ha puesto de bote en bote. Y claro, con ese panorama ya se sabe que las maricas intentan arrimar la cebolleta lo máximo posible. El sujeto en cuestión era un compendio de todo lo que aborrezco en un hombre, así que en las dos paradas que he hecho he repasado mentalmente (todo) lo que le pido a un tío. No están por orden de prioridad, o sí.

- Que no lleve las cejas depiladas.

- Que la ropa que lleve encima no cueste más de un mes de alquiler.

- Que no lleve las piernas depiladas.

- Que no sea más alto que yo.

- Que no lleve el pecho depilado.

- Que no hable en femenino. Sólo valen "muerta", "viva" y "peda".

- Que no lleve ropa de lycra bajo ningún concepto. Esto es muy importante.

- Que no tenga las espaldas muy anchas. Vengo observando que el ancho de espalda puede ser inversamente proporcional a la masculinidad.

No incluyo las clásicas "que me haga reír", "que sea sincero",... porque son un rollo y están muy manidas. En resumidas cuentas, como me ha dicho La Chocho: "Un hombre tiene que reunir tres cualidades. Que venga, que tenga y que convenga".

Si me animo a actualizar próximamente ya contaría si eso:

- cómo Ann me ha regalado un mes de suscripción para descargar vídeos de esta página. Qué locura, oiga. Mil gracias, Iko.

- cómo la señorita Ann y un servidor vendieron sus cuerpos al mejor postor para una performance que ni Jennifer Connelly en "Requiem for a dream". Y al mejor postor vendo también fotos y vídeos que pueden llegar a hundirnos dentro de unos años (e incluso días).

- y muchas más cositas.

Ah, y no olvidéis mineralizaros y supervitaminaros visitando Jenesaispop.

The emancipation of Flat Eric

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Wed, 25 Jan 2006 16:48:00 +0000

Lo primero que debo hacer supongo que es felicitar el año nuevo a la poca gente que todavía se pase por aquí. También tengo que reconocer que soy un perro por no actualizar en casi un mes, pero tengo que alegar unas cuantas causas.

La primera es que el día 6 de enero me fui de casa. Lo cierto es que elegí un día demasiado poco apropiado porque las sensibilidades estaban a flor de piel y tanto Mrs Eric como yo somos grandes amantes del melodrama. Así que mientras yo me montaba en el autobús cargado de bártulos escuchando una música muy triste y miraba cómo llovía fuera, supongo que ella entraría en mi habitación y olería algo de la ropa que todavía no me había llevado. Tengo que aclarar que lo de mudarme no ha sido por malos rollos con Mrs Eric sino parte de un proceso natural que mucha gente retrasa hasta los 40 pero que no podía alargar más. Primer sueldo, primer mes de alquiler: así me las gasto yo. Y así estoy ahora, a dos velas hasta que cobre.

Acostumbrarme a la nueva casa me ha costado más bien poco, es decir, nada. Primero porque tengo dos compañeros, Eldu y Federiker, que son para comérselos. Segundo porque la casa es una auténtica pasada. Y tercero porque a mí vivir en el centro y no tener que coger miles de medios de transporte al día para hacer cualquier cosa me da la vida.

El caso es que en casa no tenemos todavía internet así que mi contacto con el bloguerío se reduce a esporádicas y furtivas ojeadas en el laboratorio. Pero en cuanto tenga conexión en casa volveré, vaya si volveré…

Y ya contaré algo más gracioso porque llevo una semana destrozado después de haber visto "Brokeback Mountain". La recomiendo a todo el mundo.

525600 minutos de 2005

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Fri, 30 Dec 2005 18:31:00 +0000

Se acaba el 2005, que ha sido un año buenísimo. Puedo decir que he cumplido mis grandes objetivos y he alcanzado las metas que me había propuesto, excepto ponerme super bollo. Pero bueno, tengo hasta los 30 para convertirme en un madurito atractivo.

¿Cómo medir un año de vida? En amaneceres, puestas de sol, tazas de café, condones, botes de mahonesa, renovaciones de DNI... Es difícil, así que me he propuesto hacer una lista con mis mejores momentos de 2005. Momentos impagables. No es un Top ni nada, no están ordenados por preferencia.

1.- Las tardes viendo Desperate Housewives con mis compañeros daneses: Ida, Jonas y Ronan.

2.- El día que se nos ocurrió a Ann y a mí ir a Malmö al Black Rose Trick Hotel, en el que fuimos absolutos protagonistas.

3.- La visita de los biolocos a Copenhague, que llegaron disfrazados de lolailo.

4.- La fiesta en la embajada española en Dinamarca, donde nos pusimos ciegos no, lo siguiente.

5.- La noche de ¿verano? en que decidí poner fin a mi aventura danesa y volver al Madrid de mis amores.

6.- La noche de San Juan en la playa con Ann, Pablo, Yuu y Michele, helando de frío y rodeados de cuatro jartos que no sabían lo que es bueno.

7.- Los días que conocí, primero a Lolo, y luego a Claudio y Patata en una sauna.

8.- Los conciertos de Antony, Rufus, Interpol y Franz Ferdinand.

9.- El rescoldo de verano que pillé de Madrid.

10.- El día que presenté el proyecto, que me quité una losa de 1000 toneladas de chumbo.

11.- El día que me llamó Nagore para comentarme que ya era un licenciado más.

12.- Los planes travestis.

13.- Mi viaje sorpresa-locura juvenil a Berlín.

14.- Mi madre comprando en el Fakta, pegando voces.

15.- Los días que vi Tarnation, Manderlay, Raspberry Reich,

16.- El día en que se aprobó el matrimonio gayi.

17.- La noche que se quemó el Windsor.

18.- El momento en que Madrid dejó de estar preparada para tí, ready for you, après pour vous.

19.- El viaje con Carol a Fuengirola.

20.- Las noches con Ann en garitos infectos de la noche vikinga.

21.- El día que les dieron el piso nuevo a mi padre y mi hermana.

22.- Mi cumpleaños en el backyard de casa, con tortillas de patatas y un gazpacho que se podía comer con cuchillo y tenedor.

23.- Ribadesella con los biolocos.

24.- Escribir los posts de este blog.

25.- ¡Leer vuestros mensajes!

¡Mucha suerte en 2006 para todo el mundo!

Con las manos en la masa

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Thu, 08 Dec 2005 18:37:00 +0000

24 horas es el tiempo que me he tirado despierto y en gran parte en el coche. Ayer por la mañana pusimos rumbo a Salamanca, ciudad Europea de la Cultura pero sin una mala autovía que te deje allí mismo. Nada más llegar nos encontramos con un cartel gigantesco que decía "En Salamanca reside el Pecado". Qué equivocados están, pensé, si Claudio ya no vive aquí.

Nuestro contacto en la universidad resultó ser una de esas personas que hablan acerca de lo que conoces de forma aplastante y sin lugar a un resquicio de duda. Envidio a esta gente, y siempre que me topo con alguna acabo pensando si alguna vez llegaré a esos niveles de conocimiento, si es algo que se aprende y adquiere o si no tengo nada que hacer. No estaría mal saber lo que va a pasar, claro está. Una vez entregadas las células y depositadas siguiendo un protocolo P3, es decir, en los bolsillos de nuestras chaquetas, nos fuimos a comer alentados por las buenas vibraciones que nos transmitió Mr. Onco. Y le pongo nombre porque lo más seguro es que vuelva a salir en este blog: es probable que colaboremos con él para unos temas, y eso pasaría por una estancia de 4 meses allí. Ya lo iríamos viendo si eso.

Como no podía ser de otra forma, el menú fue de lo más consistente: sopa castellana y cochifrito. Como en la canción de "Con las manos en la masa". Que no se va uno hasta allí para comer un plato combinado leñe.

El viaje de vuelta reveló cosas muy interesantes acerca de mi jefa. Como bien me dijeron, en este negocio es muy raro no estar un poco tocado. Ella no se si estará un poco ida, pero me gusta ver que no es la típica persona que consagra toda su vida al laboratorio, y tiene un montón de inquietudes, la mayoría de ellas artísticas, que admiro. Esta semana publican un libro de relatos que incluye uno suyo y a la vez está ilustrado por ella.

De vuelta en Madrid tardé casi una hora para cruzarla de norte a sur, que está muy bien. Fui a cenar a casa de Ann y al rato vino Claudio a tomarse unos vinos y unas cervezas. Cuando ya no pudo soportar más la sesión de fotos y vídeos caseros nos fuimos a tomar unas cosas al bar de Ali. Allí estaban Elda, Fredy, Anita y otras chicas de la profesión, todo el mundo un poco alcoholizado. Después de unos hungups Ann, que tiene un olfato muy fino y educado, vino diciendo que el camarero echaba una peste a colonia de señora que no se podía aguantá. Y como es así de discreto, se fue a la barra a darle el parte a Ali, que escuchó atentamente cómo Ann no controlaba el volumen ni la presencia del camarero y se lo decía en la puta cara:

- "Jo, Ali, el camarero lleva una colonia de mujeronnnnnnnnnnnnnnnn...."

Y luego vinieron las lamentaciones y las disculpas, pero ya era tarde. El camarero debió irse a casa triste y azul, pensando que le habían engañado cuando compró Anais Anais de Cacharel.

As sugar dissolves, it spreads happiness

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Tue, 06 Dec 2005 21:31:00 +0000

El título de la entrada de hoy viene de una bolsita de azúcar que me dieron en un viaje de los viajes a Madrid que hice el año pasado, la única vez que he volado con SAS. Los suecos, que les encanta el design y yo creo que se pasaron un pelín de cursis.

Y hablando de viajes, mañana me voy a Salamanca, encrucijada de culturas y pueblo natal de Claudio, félix de los ingenios castellano. Como dice Ann, siempre quiero estar y estoy metido en todos los garlics, así que me voy con mi jefa y una post-doc a la Universidad de Salamanca. En teoría vamos a recoger unas células y discutir unos temas con un profesor que va a colaborar en el proyecto. Efectivamente, tal y como estáis imaginando, el coche en el que vamos (el mío, ese que la última vez que viajé nos dejó tirados 3 veces por diversos motivos) va forrado de papel albal y signos amarillos de biohazard, y nosotros con escafandras y outfits muy en plan "Estallido". Y es que nos ha comentado el señor en cuestión que cuando manda las células por SEUR llegan más muertas que Benny Hill.

Y por último aprovecho para mentar a una chica que fue ayer al concierto de Artemisa en el Naranja, y acordarme de su madre. La tía se tiró lo que es todo el concierto hablando de espaldas al escenario, haciéndose la guay y añadiendo a cada payasada que decía un mohín como cerrando los ojos. La tía debe pensar que eso le hacía interesantona, pero en realidad daban ganas de estallarle el vaso de tubo más cercano. Las opiniones vertidas por la tipa fueron de este pelo:

- "...porque Marlango hace muy buena música, y eso, pues no te entra en la cabeza, porque piensas que una tía tan guapa, siendo actriz, pues no tal...."

Yo no sé si todo esto venía al hilo de que ella además de guapa se consideraba talentosa y estaba dando ejemplos de celebridades que, como ella, eran la ostia. El caso es que no se calló ni con las canciones rápidas ni con las lentas, y Lolo, Patata y yo nos mirábamos cómplicemente con deseos de exterminio. Que una cosa es gritar "Qué arte, tía, que arrrrrte" y otra muy distinta es contar tu vida en verso mientras alguien canta.

Qué maleducados somos.

De fama y de panoja

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Tue, 29 Nov 2005 22:08:00 +0000

Como ya avisé el ritmo de actualizaciones de este blog va a ir disminuyendo hasta prácticamente desaparecer. Además amigos míos como Velázquez ya me han manifestado su profundo malestar por la pésima calidad de mis últimas entradas. La musa me ha abandonado.

Sin embargo, me veo obligado a actualizar con carácter de urgencia por los últimos acontecimientos que han tomado lugar. En primer lugar, y por orden decreciente de importancia, van los comentarios acerca de mi fisonomía que últimamente se están vertiendo en diversos medios. Gordo, sex-symbol ganadero y demás lindezas. En un principio pensé poner querellas por injurias y calumnias, porque es totalmente tendencia. Pero la verdad es que me hace mucha gracia y no creo que vayan desencaminados en absoluto los que así me ven. Y a lo mejor se están riendo de mí, como hacen con Yurena, pero yo soy así de tonto y me hace gracia. Además con la tontería hay gentes del mundo del espectáculo y la farándula que se han querido acercar a mí con intereses filántropos cuanto menos. No quería dar nombres yo, pero ya se ha adelantado Ann.

El otro notición-notición es que una vez encontrado el laboratorio donde voy a hacer la tesis, hoy le han concedido a mi jefa el proyecto de investigación con el que pretenía pagarme. Esto significa que tengo curro remunerado durante los próximos cuatro años. He subido de arreglar unos temas y estaba la jefa en el laboratorio, que al verme ha enloquecido totalmente diciendo que teníamos panoja y se me ha tirado al cuello para darme besos. Es de traka mi jefa. Y la gente alborotada, dándome la enhorabuena y todo. Es que jobar, es un notición. Y como cuando te toca la lotería, mis compañeros me han preguntado qué voy a hacer con el primer sueldo. A lo que yo he contestado, muy en la línea de la típica respuesta: "tapar algunos pufos". Es que majos, tengo tales deudas que cualquier día viene una panda de yakuzas a rajarme con una katana a la salida del metro. Acepto sugerencias para ver qué me compro una vez estén saldadas.

Este año me he encomendado a mí mismo el marrón de organizar la cena de biólogos para las navidades. De esta forma no me pasará como en la última cena, en que me tocó sentarme con los apestados: primero, porque yo decido quién va a la cena y a quién hay que ocultarle que esta cena ha existido jamás; y segundo, porque como soy yo quien lo organizo pienso poner en la esquina a aquellos que me relegaron a tal ostracismo en la última edición. Para que prueben de su propia medicina y sepan lo que es vacío social.

En éstas, he quedado con Ann para reservar mesa en un sitio recomendado por Alvarito y por tanto de dudosa confianza. Según bajaba en el ascensor al irme del hospital ha entrado una camilla que iba a quirófano. Sobre ella yacía un chico de unos 25. Guapo no, guaper tampoco: guapest. Y con un tattoo en el brazo que me he quedado mudo. El chico me miraba asustado, el pobre, sin saber que yo tenía oscuros deseos allí mismo, con esa conjunción de ascensor, camilla, y celador mirando. Menos mal que le cuento a Ann estas cosas y no se asusta.

Hemos guarreado unas tapas, hemos dado el pistoletazo de salida a la quedada osa de esta semana en el HOT (ya es mítico ir entre semana) y nos hemos ido cada uno a nuestra choza bastante chispitas. Se ha departido entre otras cosas acerca del último EPT, que fue la vez que mejor desde que yo lo conozco, es decir, desde septiembre. Vinieron como invitados especiales Asun con Rocío Page y Macy con Goyo Tarantino. Aunque la gala fue un pelín aburrida estaba Rose Manfredi para hacernos reír. Y es que por suerte o por desgracia, con que esta mujer diga "hola" ya nos descojonamos y nos parece lo más. Claudio y Farala llevaron sus discos duros vacíos para grabarse todo lo que dijera y poder repetirlo hasta la saciedad. Los premios estuvieron divertidos, aunque se daban entre amigos. Al único que felicité personalmente fue a Popy Blasco, que ganó por mejor blog revelación (su blog es uno de esos medios a los que me refería; para qué veáis qué bien encajo todo, no como la Campos). La Prohibida arrasó y estaba cantado. Para la próxima vez propongo a los organizadores hacer como en las galas de verdad: enfocar con cámara a los nominados para ver las caras de falsas que ponen las travestis cuando ven que no han sido las Elegidas. Sería de traka.

No entiendo cómo puede haber series tan malas como "Motivos personales". Ni cómo puede haber amigos míos enganchados. No sé cómo fue la primera temporada, pero creo que se están perdiendo las formas, si es que existieron alguna vez. Y por favor, a los directores de casting: ni un papel para Lydia Bosch!

Doctor Eric, acuda a radiología

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Mon, 21 Nov 2005 19:26:00 +0000

Volviendo un poco al tema de las actualizaciones y demás, tengo que comentar que cada vez veo más difícil una actualización regular y próspera.

La razón es que desde la semana pasada estoy trabajando. Sí, trabajando, aunque algunos piensen que hacer el doctorado no es trabajar. El caso es que hace unos días me preguntaban en una entrevista cuál era mi sueño imposible y contesté que trabajar en algo relacionado con lo que había estudiado. Ahora puedo decir que estoy cumpliendo uno de los mayores sueños que he tenido jamás y todavía me cuesta creerlo.

Sin darme cuenta he pasado de tragarme AR todas las mañanas y básicamente vegetar cual ameba a levantarme pronto e ir a trabajar, en Metro, como la gente de la calle. Otra cosa muy excitante es que el laboratorio donde estoy está en un hospital, lugar en el que nunca me había planteado trabajar. Todo es nuevo, es una auténtica miniciudad. Lo que más me está costando es acostumbrarme a bajar a comer en el ascensor con camas que van a quirófano o salen de la UCI; yo que creía que nada me podía quitar el hambre. Pero miremos el lado positivo: esos celadores, esos uniformes. Ay omá.

La gente con la que trabajo es bien maja, pero es increíble la absoluta hegemonía del género femenino en el mundo de la investigación. Somos 5 tíos de un total de 25 que debe haber en el laboratorio. Yo de momento no estoy haciendo mucho: leo trabajos, me empollo el proyecto y meto la nariz en todos los experimentos que puedo. Y cada día que pasa salgo de allí más convencido de que no me he equivocado, y que aunque nunca vaya a vivir con grandes lujos, tener ilusión por hacer lo que te gusta es algo que no se paga con dinero.

Qué cursi todo.

Shakespeare in green

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Tue, 15 Nov 2005 21:00:00 +0000

A este ritmo de actualización no voy a llegar nunca a las 100 entradas, con las ganas que tengo de hacer un post especial o algo.

El tema de escribir esto se está poniendo cada vez más complicada, y además desde que ayer Ann escribió un testo acerca de mi persona, sarcástico pero a la vez muy tierno, y siento que le debo una pero no tengo hoy el aparato genital para ruidos. En realidad estas cosas hacen más ilusión cuando menos te lo esperas.

El fin de semana, como viene siendo habitualmente últimamente, alcanzó cotas de risas, jolgorio y diversión insospechadas. El viernes, haciendo de guía por Madrid con unos amigos daneses, y el sábado con Luis a.k.a. Asun, Claudio, Farala y TB97 en The Angel. Pusieron música que nada tiene que ver con lo que acostumbran, y luego nos fuimos a casa de Eme de after eight, a ver Campeones 2.0 y hablar de cosas de la infancia hasta la frikez. En ese momento todo el mundo abandonó el domicilio derruido de Eme y se dirigió a sus respectivos habitáculos para fornicar, excepto yo, que me fui a casa a dormir la mona a mi chabola de extrarradio.

El teatro estuvo genial, "Envidia". Aunque esto no concuerde para nada con lo que Ann escribió ayer, soy la persona más inculta en teatro, especialmente Shakespeare. Me sacan de Romeo y Julieta y de lo demás me sé los títulos, pero no sé si Desdémona era una furcia barata, Otelo un gayi armarizado, Polonio un panadero separado o Teseo un travesti vietnamita. Pero este montaje estuvo muy bien, me gustó mucho y lo recomiendo fervientemente.

Por lo demás me gustaría poder contar unos temas y unas cosas pero da mala suerte hablar de proyectos que están en el aire, así que me callo la boca que soy experto que abrirla de más.

Vaya mierda de entrada me ha quedado....

Cuatro días de Cuatro

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Thu, 10 Nov 2005 09:02:00 +0000

No hubo mandamientos el sábado. El sábado el señor descansó. Fui con Alvarito y Lucy al teatro a ver una pieza de teatro alternativo cuyo nombre no recuerdo pero era del tipo "Confesiones + adejetivo + de + imbéciles + adjetivo". Las reseñas, según Alvarito, señalaban que era muy crítica con el PP, pero a mí me pareció políticamente muy suave. Estuvo divertida pero recurría demasiado a clichés y estereotipos que yo creía enterrados: el rollo de la guerra de sexos, las mujeres son listas y los hombres no quieren ir de compras.

Luego fuimos a tomar unos teses a un búnker y mientras tanto arreglar el mundo. Poco pudimos hacer, porque al final acabamos todos los que estábamos allí riéndonos del camarero, que tenía unos 40 palos, no se enteraba ni de por dónde le daba el aire y estaba más sordo que Rompetechos.

- "Oye, perdona, ¿me puedes traer un colador?"
- "¿Un taladrador?"

Que vale que esté sordo, pero este señor el rollo de la situación y el contexto no lo manejaba muy bien. Pobre.

Tras una fugaz visita al Naranja (la cabra tira p'al monte) a ver a Yuu, que se despedía antes de marchar por dos meses, y tomarnos unos algos en un sitio cuyo nombre nunca se cita, nos fuimos a casa. Fue la primera vez que vi a Ann mezclarse con el vulgo y coger un búho como la gente de la calle, que suda y come pollo frito con las manos en el Kentucky.

El domingo habíamos quedado para ir al cine y ver "Match Point" pero las masas, en un intento de escapar del trauma pre-semana de los domingos, habían decidido asaltar los Ideal y dejarnos sin entradas. No bastó con hora y cuarto de antelación. Mientras Paco León hablaba en inglés con una rubia altísima en la fila de al lado, al final sacamos entradas para "Una historia de violencia". No me parece la octava maravilla pero me resultó creíble, y eso a estas alturas ya es algo fuera de serie. El final está muy bien y lo mejor, esa escena de sexo en las escaleras, que me parece muy real y bien rodada, de las mejores que he visto. Luego lo he comentado y la gente me mira raro, igual es que la única relación que yo he tenido ha sido un poco enfermiza.

El lunes era el estreno de Cuatro y quedamos para cenar en casa de AGdP y Karina Montajista. Fue divertidísimo cenar, estaba todo riquísimo y bien acompañado de la sempiterna mahonesa, que va con todo. Al final nos tragamos cuatro horas de televisión chunga para ver cómo nos habían recortado a Ann y a mí en beneficio de AGdP, pero es que no había color: a su lado éramos más sosos que Ana García Siñeriz. Para celebrarlo salimos a quemar la ciudad a eso de las 2,30 A.M. Y un lunes a esas horas sólo se puede ir a dos sitios: tu propia cama o el Why not?. Lleno, como siempre, con esa mezcla de gente imposible y ese dueño de pelo frito mezcla entre Mr Burns y Michael Jackson. Nada cambia en ese lugar, incluida la música, que es para abrirse las venas con un vaso de tubo. Menos mal que Mr Abba Loca Del Chocho había decidido acostar a los niños, decirle a su mujer que tenía que ir a la oficina a hacer unos informes, meterse unas cuantas lonchas de algo que colocaba mucho y dar rienda suelta a su plumero en las escaleras del citado antro. Los playbacks que hacía no es que estuvieran desincronizados, es que si estaba sonando "Mamma mía" él directamente cantaba alguna copla de La Paquera de Jerez, tranquilamente. Pero con mucha mucha pluma.

El martes quedé con Claudio para unos temas y unas cosas, y después de ver el abrigo con el que Patata ha contribuido a mantener una industria que asesina a lindos animales que viven alegres (la Patata no veía Waku-Waku) en los bosques de Canadá, me fui con Luis a que me contara el corto que ha rodado con Kira Miró y en el que hace de travesti radical. Más tarde me fui a otro sitio donde me esperaban mis amigos para cenar algo y despedir a Lidia, que volvía a la pérfida Albión. Debatimos, como siempre hacemos en este sitio, el Estatut, la República y becas y proyectos de investigación, que damos mucho asquito cuando nos juntamos. Estaban allí Denise y Sean, un americano al que estuve dando la chapa. El americano lo que quería era meterle la lengua a Lucy, anda que no se le notaba.

Ayer estuve de marujeo en casa con Mrs Eric, haciendo croquetas del cocido sobrante y ordenando mi habitación, oh, dios mío. Sí, CDs por orden de artista y fecha de publicación incluida. Ahora que ya he escuchado el "Confessions on the dancefloor" puedo decir que el disco me parece que está muy muy bien, pero que no nos la den con queso y nos digan que revoluciona la pista de baile. Para nada, aquí la única revolución de verdad es la de los chiquiprecios. Ahora, está genial para bailar y creo que va a vender como churros.

Por último, quería comentar algo acerca de Cuatro. Creo que la mayoría pensábamos que estábamos a años luz de los comienzos de TeleTeta (Telecinco) y la cutrez tan genial con la que abrieron. Para regocijo de algunos como yo, Cuatro abrió de una forma un tanto bizarra, con esa grada de gente mirando y sonriendo. Y luego el informativo de Gabilondo, que está muy bien, pero el pobre hombre sin el teleprompter mira a cámara como Marujita Díaz. Después de cuatro días tengo que decir que de momento me parece que va estar bien, pero:

- ¿quién dijo que tomaba como referente la HBO americana? Dios mío, qué blasfemia. Las series de Cuatro no pueden ser más jinchas, no hay otro adjetivo para describirlas.
- si de verdad esta gente quiere hacer algo nuevo en televisión, y teniendo en cuenta que su target audience es la gente joven y urbana, ¿por qué no se deciden a poner las series y películas en V.O.?

Chapeau la reposición de Melrose Place. Ese capítulo #1, con Jennie Garth as Kelly, con su blanca palidez y enamorada hasta las trancas de Jake, inauguraba el spin-off de Beverly Hills 90210. Me di cuenta de que me gustaban todos y cada uno de los hombres: Jake, Billy, Tom Mancini... No veo el momento de que llegue la doctora Kimberly Shaw y se vuelva loca. Y Daphne Zúñiga, que era maravillosa.

Los diez pinchamientos

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Sat, 05 Nov 2005 16:09:00 +0000

Ayer intenté actualizar y por primera vez uno de mis post se ha ido al lugar donde deben andar los posts que no huelen a nada, donde ya hay unos cuantos de Ann.

Quería hacer una actualización express que estaba siendo más larga que El padrino, así que hoy vuelvo a la carga, esta vez con una actualización en plan Los diez mandamientos.

Jueves: no cometerás actos impuros a bordo
El jueves pasado vino Antonio de Londres y quedé con él para cenar y tomar algo. Durante la cena me contó muchas curiosidades de cómo funcionan los aeropuertos, de lo jinchas que son las líneas aéreas, de la desfachatez del personal de Iberia y de que él atendió a James Blunt en un vuelo a Edinburgo en clase economy, que ya le vale. Y sí, por supuesto, del exarcebado zorreo con el personal de cabina. Nos tomamos unas cervezas en el HOT y después de conocer a una de las personas más imbéciles y snobs con las que he cruzado palabra me fui a casa. Solo.

Viernes: no robarás nada en IKEA
Supongo que iría a IKEA, que es donde estoy últimamente por motivos ajenos a mi propiedad, pero no me acuerdo. Por la noche quedé con M. para volver a cenar al inframundo y ponernos un poco cerdos de todo lo que pudiéramos. Pedimos tantas cosas que se acercó un chino y se echó unas risas desde el otro lado del cristal. Después estuvimos en el Naranja, con el suflé de Patata reloaded. Más tarde conocimos a Kurt y Dwalks, que escriben unos blogues muy buenos y se revelaron como dos tíos encantadores, divertidos y atractivos a partes iguales. Luego fuimos al 8 1/2, y dame veneno que quiero morir, dame veneno. Yo no, pero vamos, que ya les vale a los Kan y la madre que les parió. Lo mejor de la noche fue, sin duda, (P)Yvonne, una amiga de Matronic que no se cortó ni un pelo. Genial. Después a casa. Solo.

Sábado: amarás a Tim Burton sobre todas las cosas
Creo recordar que me levanté tarde y con voz de travesti mal hormonada. Por la tarde fui con M. a ver "La novia cadáver", que está muy bien con alguna pequeña mácula en el final. Luego fuimos a cenar a El comunista, y joder con el comunismo, flipamos con la cuenta. Supongo que a ese sitio seguirán yendo comunistas como Ana Belen y Victor Manuel. M. se fue a casa y yo no pude quedar con Carol así que me acerqué al Naranja y Claudio y Farala me liaron de mala manera para ir a ver pinchar a Aviador en Coppelia. Yo ya nunca más, la verdad. Nos fuimos, cada uno a su casa, solos.

Domingo: no consentirás pensamientos ni travestis impuras
Todavía conservaba un poco de dignidad humana y vergüenza torera. Fui con Mrs Eric a comer a casa de Enrique y Carmen, amigos de la familia desde tiempos inmemoriales. Degustamos unas viandas deliciosas y a los postres y los cafés Enrique desplegó su genial sentido del humor y contó cosas muy divertidas, de las que me quedo con la definición que su madre, una señora de unos 80 años, le da a las muñecas hinchables: "muñecas de esas que las follan". Hala, Google, vuélvete loco y envíame a todos los ciber pajilleros.

Por la noche fui con Ann y AGdP al EPT, que estaba hasta la bandera de gente. La entrevista para el canal Cuatro no sé si quiero verla, porque hice el ridículo de mala manera, intentando hacerme el gracioso delante de la cámara al ver que AGdP nos estaba robando la escena descarada e insolentemente. Qué gracia tiene el cabrón. Después nos reunimos con Dwalks y Kurt que venían con unas amigas a las que hicieron caso entre cero y nada, y claro, las chicas se fueron pronto. Nosotros nos quedamos bailando, criticando a los grupos y performances y haciendo fotos con las que pienso forrarme vendiendo exlusivas. Nuestros partenaires se fueron a horas decentes porque es gente de provecho, de los que sacan España adelante y hacen que nuestra economía crezca, y nosotros nos fuimos con V. y el resto de troupe al Weekend a ver decrecer nuestras economías. Allí no estuvimos mucho rato, pero sí el suficiente como para que nos ofrecieran a Ann y a mí hacer un trío. Por mucho que diga Ann yo en esas situaciones de acoso y derribo lo paso fatal y me veo desde fuera con cara de pánfilo y sin saber muy bien qué hacer. Pero bueno, llegué a casa sano, salvo y entero. Y solo.

Lunes: no matarás a tu sistema digestivo
El lunes ya era lo que se dice un despojo humano. Me salté los análisis que me tenía que hacer y dormí tres horas. Comí tres porras con café, de postre un croissant de ensaladilla de cangrejo, merendé una cazuela de arroz con pollo para 4 personas y cené una napolitana de jamón y queso, de camino al Naranja. Claudio me había dicho que teníamos que ir con una corona a su Pinchapiscu, en honor a Leonor. A esas horas lo único que se me ocurrió fui ir al Burger King y pedir una de esas que te daban en los cumpleaños, de cartón. El pinchamiento fue de traka, con unos temas que todos creíamos haber borrado de nuestros lóbulos temporales. Al salir pasó algo inédito en mi vida: empecé a tener náuseas nimri y vomité, para sorpresa de propios y extraños. Después del primer envite me encontraba fenomenal y me envalentoné, así que dije que el show debía continuar y que nos íbamos sin más dilación a los conciertos del Coppelia. En el Coppelia no sé si fue la camiseta de Roberta Marrero pero me encontraba fatal otra vez y me fui al baño a montar una performance alternativa. La gente me jaleaba y recibía cada arcada con vítores. Fue muy grande, pero después de eso me fui a casa, previa parada en Méndez Álvaro, middle of nowhere, para volver a echarla.

Martes: honrarás a tu padre, y a tu madre, ...
Fallecí oficialmente el martes a las 05.36. Cuando me levanté Mrs Eric, muy apropiada y oportunamente, había invitado a comer a una amiga que me conoció en mi vez que mejor.

Miércoles: santificarás las patatas bravas
El miércoles me levanté y me fui a tomar el vermú con Laura, una amiga del colegio. Prácticamente desayuné una de bravas y unas cañas, y a partir de ese momento me convertí en una máquina de hacer helados como las del McDonalds, pero cuando se estropea y sólo te dan de chocolate. Pues eso.

Jueves: no codiciarás la comida ajena
Claudio nos invitó a Ann y a mí a cenar en su precioso y apañado apartamento. Yo pedí arroz blanco, porque lo que durante el fin de semana eché por la boca entonces lo estaba echando por el bul. Pero como soy tan cookie monster, me dejé llevar por unas ansias demasiado impetuosas, y decidí regar el arroz blanco con un buen chorretón de tomate frito e hincarle el diente a casi media tortilla de patata. E irnos al HOT, que últimamente Claudio poco menos que exige ir a sitios de osos. Allí fichamos a un chico muy guapo que se nos acercó a pedir papel para fumar y resultó que tenía la piñata podrida, en plan Mordor. Y eso sí que no, por favor, que tengan cualquier defecto pero las piezas dentales donde y como corresponde.

Viernes: no tomarás la sesión de Farala DJ en vano
Ayer cuando me di cuenta de que era fin de semana, otra vez, se me pusieron los pelos de punta y me entró en el cuerpo una mala Svalvbard and Jan Mayen Islands que no podía con mi alma. El caso es que llegaba Lidia de London y habíamos quedado para achucharle y tomarnos unas cañas y echar unas risas. Cañas ellos, yo Aquarius, y sin probar una miga de comida, que es precisamente la idea que tengo de infierno terrenal. Todo esto a costa de perderme la versión beta de Farala DJ, que no me va a perdonar nunca el no haber asistido. Después de cenar fuimos a un sitio infecto de homosesuales adolescentes bakalas que se vuelven locos con las remezclas de Mónica Naranjo. Todo fastuoso, con un aire acondicionado que cortaba la cara y música a base de vídeos de entregas de premios de la MTV. Luego fui a ver a Lolo, Claudio y Ann y después de recoger unos pases de puerta por las aceras y los cubos de basura fuimos a una discoteca de osos. Aquí Claudio perdió la camiseta, Lolo se abstrayó al ritmo del trance y Ann y yo observamos a un devoto de la Hermandad de la Lycra que se gustaba mucho y bailaba enfrente de un espejo. Creemos que era una versión beta de Pedro Zerolo. Después de que Ann hiciera servicio discrecional, acabamos cada uno en su casa. Con nuestras manitas y la tricotosa.

No sé qué mandamiento va a marcar el devenir de hoy, sábado. El próximo día lo cuento.

Happy Birthday Mr. Blog

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Thu, 27 Oct 2005 12:40:00 +0000

Hace poco más de un año, Ann O'Nadada, Yuu y el que suscribe se encontraban en una sala de ordenadores de la universidad en Lyngby, Copenhague. Mientras Yuu arreglaba unos asuntos y unos temas, Ann y yo nos dedicábamos a trastear, intentando olvidar que eran las 3 de la tarde y era más de noche que en el bosque de la bruja de Blair.

Ann me enseñaba fotos de las fiestas EPT en que había estado. De repente en su cerebro hubo una extraña asociación de ideas y me contó que había una cosa que se llamaba blog y que había uno muy divertido que se llamaba Diario de B: 6 lonchas de jamón de york, que había surgido como spin-off del Diario de V. Yo no tenía ni idea de lo que era un blog, y cuando me lo explicó nos miramos, nos sonreímos e hicimos un velado pacto que consistía en que escribíriamos blogs para contar nuestras andanzas por Dinamarca, y si podíamos, de paso, acabar cenando en casa de Olvido, pues mucho mejor.

Tras unos cuantos días con el blog funcionando y sin que nadie supiera la dirección decidí informar a mis compañeros de eternos cafés en el student house, Ann y Jon. Esos cafés en los que se hablaba de sexo, mentiras y cintas de vídeo.

Hasta hoy. Llegaron los links, el Haloscan, el fotolog y toda esta parafernalia, pasaron los meses, las visitas, los comments y las actualizaciones. Hasta hoy.

Gracias a Ann, por descubirme el blog, y a todos los demás.

No sé qué cara poner

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Mon, 17 Oct 2005 01:25:00 +0000

Las razones que me llevan a actualizar a estas horas de la mañana son varias; las mismas que provocan mi insomnio. No es que los gatos se estén peleando por ver quién ocupa el preciado sitio entre mis piernas, que sí. O la angustia vital que me tiene anulado, algo ciclotímico, y que me hace ser patético más tiempo del recomendado para una persona de mi edad y preferencias sexuales, aunque también.

Mientras en la teletienda anuncian el típico aparatito "enlarge penis" que tantas veces nos han ofrecido ya en spam de hotmail, y en "Nosolomúsica" un artista noruego cree descubrirnos en su obra la peculiar relación del hombre con los animales, yo voy a contar el fin de semana.

El viernes pasará a la historia como un día nefasto. Fui con M. a ver la última película perpetrada por Cédric Klapisch. No voy ni siquiera a citar el título, me niego: la continuación de aquella película de estudiantes Erasmus en Barcelona. Debió ser que al señor éste le apetecía mucho ocupar su tiempo libre, o que necesitaba comer algo caliente, y decidió hacer una segunda parte lenta, absurda, pretenciosa y plagada de clichés. Por si fuera poco no debían tener problemas de celuloide y es atrevida hasta con la duración. Es la primera vez que me he planteado seriamente abandonar la sala.

Con este panorama y un terrible sabor de boca del que nos intentamos deshacer con un kebab, fui abandonado y me dirigí a El Naranja a oír cantar a Lois Casino, aka Artemisa. Cuando llegué estaba cantando "Alta Felicidad", y cerró el repertorio con una versión acústica de "In your eyes" dedicada a Claudio. Ann llegó tarde y hecho polvo, tanto que a las dos de la mañana ya estaba yo en casa medio achispado diciéndoles guarradas a los gatos ante la mirada atónita de Mrs Eric.

El sábado fui a la Filmoteca a ver "20 cm", en una sesión para los miembros de la Academia que tienen que nominar, y mi última oportunidad de verla en la gran pantalla. Y claro, después de ver el engendro del día anterior y de escuchar las críticas tan malas, me gustó mucho. Porque hacer un musical creo que es lo más complicado en cine y Ramón Salazar aprueba con nota; porque Mónica Cervera hace un transexual creíble (¿acaso no es ella en realidad transexual?); porque Lola Dueñas hace de su capa un sayo y hace lo que quiere con su pelo; porque Najwa por fin deja de lado el susurro y habla alto y claro; porque Pablo Puyol en sí me da un poco de reparo y aquí incluso me pone; porque Juan Sanz ("La vida mancha", "El séptimo día") de por sí me flipa; porque Madrid vuelve a ser una protagonista más de la historia. Los números musicales son a cada cual más camp. Lo peor: la prótesis genital que se le pone a Marieta, muy muy chunga.

Lo malo de ver este tipo de películas es salir de la sala y oler la realidad, volver a sentir la desazón que provoca darse cuenta de que la vida no es una tómbola. Es entonces cuando uno necesita unaThaiBox, o en su defecto decide vencer el desasosiego a golpe de mastercard. Una cutresudadera hace las veces de mil bolsas de ropa de marca.

Por la noche era el suflé de Patata. Mrs Eric no tenía planes así que decidí echármela al hombro y que se tomara unas copas conmigo por primera vez y sin que sirviera de precedente. Mrs Eric sabe de su potencial (es una MQMF) y desplegó toda su artillería en forma de estilismos/maquillaje/peluquería, saliendo lo que se dice hecha un pincel; mientras tanto, yo iba igual de arrastrado que siempre. Qué extraña pareja en el autobús, donde le puse CocoRosie y ella ponía caras de arcada. Es que Mrs Eric es muy moderna en el vestir y el pensar, pero la música le va más bien clásica.

En El Naranja la Patata recibía a sus invitados impecable y estilosamente vestida con su martiakos y sin bandejón de Ferrero Rocher. Su pinchamiento consistió en una sesión de jitazos, uno tras otro. Llegaron mi hermana con su novio, y Ann con Elda. A estas alturas de la noche todo el mundo había manifestado en mayor o menor medida su admiración e incluso atracción sexual por Mrs Eric que, no consciente de haberse convertido en objeto de deseo de gayis y féminas, se sentaba elegantemente en la barra. No doy nombres porque todos conocemos los efectos del alcohol etílico, pero si alguna de las proposiciones que oí en el baño sigue en pie, razón aquí.

Mrs Eric se fue igual que llegó, y nos quedamos a cerrar el bar. Supervago e Iko se fueron a una fiesta, y los que no teníamos dónde caernos muertos decidimos ir al Nasti, pero por lo visto la fiesta era un chollo y aunque Elda y yo pintábamos más bien poco allí, nos metieron en un taxi en dirección a Alonso Cano. El taxista era un auténtico humorista además de forofo futbolero, y le dio la chapa a Claudio, que se sentó delante y por tanto era el hombre del taxi y le tenía que gustar el fútbol por cojones. La fiesta en la casa duró lo que tardó Patata en deshacerse de su mareo, y Farala y yo teníamos tanto hambre que hicimos presión para ir a comer algo, daba igual qué o dónde. Otro taxi al centro para acabar en el sprint de Alonso Martínez, compartiendo cola con teenagers que salían de bailar reguetón de cualquier sitio. Tuvieron que personarse incluso miembros de los cuerpos y fuerzas, que llegaron blandiendo la porra, y hubo que contener a Farala. Comimos napolitanas, gazpacho y picsas que estaban muy malas pero sabían a gloria. Algunos tuvieron la suerte de dormir en colchón latexnaturadelomonaco, y Farala y yo pusimos rumbo a Cibeles, que es donde acaban las noches de gente de clase obrera como nosotros.

Domingo ha pasado con más pena que gloria. He ido al centro a tomar café con Deivid y sus aitas, que estaban pasando el fin de semana en Madrid. Cómo me quieren, con todo el tiempo que ha pasado, es increíble; y yo a ellos. Luego he desvalijado la colección DVD de DeiViD, que es algo digno de ver. Es que empieza la semana y tengo que hacer algo con todo este tiempo libre que va a acabar con mi salud mental. Si es que me queda algo de eso.

Sentido y sensibilidad

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Wed, 12 Oct 2005 13:53:00 +0000

¿Qué escribe uno cuando no sabe ni por dónde le da el aire? Cuando ocurren cosas que escapan al control, cuando la intuición y la experiencia adquirida no sirven o no funcionan, cuando cosas que importan menos que otras ocupan tu cabeza más tiempo del necesario, cuando el curso de lo normal de repente gira y te pilla desprevenido, ¿qué escribes?

Pues uno escribe entradas coñazo como la de hoy. Ayer acompañamos a Mrs Eric a hacerse unas pruebas cuyo pronóstico esperamos que sea bueno. De todas formas el susto no se lo quitaba nadie y fuimos con ella mi tía, mi hermana y yo. Nos tiramos toda la mañana diciendo chorradas y haciendo monerías, con objeto de desdramatizar, porque dramatizar es algo que les encanta hacer a mi madre y a mi tía cuando están solas. Al final se alcanzaron unos niveles de humor negro e incluso crueldad que no voy a relatar aquí para no herir sensibilidades, que estamos en horario infantil. El caso es que Mrs. Eric se bajó al quirófano en la camilla haciendo con la mano el saludo de Lluvia de estrellas, y diciendo que volvería convertida en Celine Dion, así que ni tan mal.

Hoy estoy de enfermero en casa, y he decidido bajar a alquilar unos DVDs. Mrs. Eric dice que quiere reírse, así que descartadas quedan "Elegir un amor", "Magnolias de acero", "Philadelphia" o "El aceite de la vida", por poner un ejemplo. Creo que encontrar una película española con la que reírnos va a ser un poco difícil.

Con lo que me apetece una de llorar.

Clockwise Naranja

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Mon, 10 Oct 2005 22:55:00 +0000

El Naranja ya está en funcionamiento, en sentido horario. Aunque hablando de horarios, hoy estaba cerrado y no sé si es porque libran los lunes o porque la policía lo ha precintado.

Ya está todo escrito acerca del fin de semana. El viernes fue la premiere, un éxito de público. La barra libre de cerveza y el cock-tail presagiaban una asistencia masiva, y así fue. Conocimos a Mynerva, saludamos a bloggeros, bailamos un poco y cuando cerraron nos fuimos al QK. Allí estaba poniendo copas ArseFace, o Caraculo, uno de los personajes más tremendos de Preacher. El novio de la Patata, cuyo cibernick desconozco, también conocía Preacher y aprobó el parecido razonable. Qué hijosdeputa somos, la verdad. Estuvo muy bien ese rato, en el que al final conocimos a Supervago e Iko. Al salir le dije a Matronic que se parecía a Sarah Ferguson, y le sentó fatal. Es cierto que se parece mucho más a Julianne Moore, pero creo que hay muchos hombres a los que Sarah Ferguson les da mucho morbo. O igual me lo estoy inventando; en cualquier caso, Matronic, no te enfades.

Intentamos entrar en sitios que estaban cerrados y sitios que estaban petados. Nos tiraron un cubo de agua, algo que no me había pasado nunca y me pareció genial. La noche tocaba a su fin muy a nuestro pesar, y acercamos a Farala a Moncloa dando un voltio tremendo. La teoría oso/barbie es que según un sudamericano que conocí un día, existe una clara dicotomía en el mundo gay masculino: o eres oso o eres barbie. A mí me dejó loco y elegí oso. A Farala le dijimos que no podía ser oso, y por tanto le tocaba ser barbie. A juzgar por sus pataletas no le hizo mucha gracia, pero no es una teoría que me haya inventado yo.

El sábado era el día de DJ Supervago. Ann y yo llegamos muy pronto, no había casi nadie. Pero sonaba Feria y sólo por eso ya valía la pena estar allí. Claudio ya estaba más relajado, porque el viernes se le había visto atacado. El bar se fue llenando y aparecieron mis amigos, en tropel. Yo andaba ya un poco achispado por culpa de los precios populares, y Farala ya estaba subiéndose a la bola del techo. La policía ya había visitado el local, y a partir de ahí lo más divertido fue intentar adivinar la canción que sonaba. La única que acerté fue "Oh la la" de Goldfrapp y bailé con Farala en el miniescenario. Mis amigos se fueron a Bilbao y yo me quedé en el bar, a ver si venía un amigo con el que había quedado.

Después de cerrar y unas charlas en la puerta hubo otra espantada de gente y nos quedamos Farala y su amigo alemán, Claudio y yo. Querían ir a Tabata y yo dije que me iba a casa, pero me sedujeron con malas artes para que me quedara: me ofrecieron comida. Fuimos an ca Claudio, que tenía trozos de pizza cuatroquesos medio mordidos a los que no hice ascos, y nos enseñó fotos bastante infames con personajes públicos aún más infames. Después fuimos a GatoDorado´s, y allí todo se descontroló un poco. Llegó Ann de ver a sus amigos, y de repente me vi acorralado en el balcón. La verdad es que estuve un poco mojigato y bastante cortado. Me daba bastante vergüenza estar en casa de dos personas que no me conocían de nada, que estaban obervando todo desde el sofá, a ver qué pasaba. Claudio, no tienes que disculparte por nada. Cuando ya no quedaba ni gota de vino nos fuimos, cada mochuelo a su olivo.

El domingo no pude levantarme tarde, porque mi padre se está mudando y quería ideas para amueblar la casa. Parecía un domingo cualquiera, pero no: ha sido el día del mejor cocido jamás cocinado. Ni el que hizo mi señora madre en Copenhague estaba tan bueno. Fue simplemente espectacular.

La tarde estaba predestinada a ser una siesta postcocido, y luego tenía planeado ir a ver una frikada a la Filmoteca, pero un amigo me llevó a ver "La pesadilla de Darwin". Leyendo la reseña yo me había hecho una idea muy equivocada de la película, creyendo que trataba de evolución, ecología de poblaciones y demás. La sorpresa fue muy grata pero muy cruda; tanto que al salir del cine apenas comentamos la película. Muy recomendable este documental acerca de la vida en la orilla del Lago Victoria, que presenta la miseria, la hambruna y la supervivencia de los habitantes de esta zona cuya principal fuente de ingresos es la pesca. Una cantidad de escenas visualmente muy llamativas e impactantes, auténticas fotos merecedoras del Pulitzer. La sensación que me provocó una escena en la que un grupo de niños está preparando comida y de repente todos se revolucionan y se empiezan a pegar y a llenar las manos de arroz no la puedo describir con palabras, fue como un llanto en seco.

Lo peor de todo es que minutos más tarde estábamos comiendo tortilla y empanada, charlando alegremente, y cuando nos fuimos los platos se quedaron medio llenos, como si la cosa no fuera con nosotros.

Hoy tengo sentimientos encontrados. Sigo sin tener ningún tipo de ocupación, y tampoco hago mucho por encontrarla. Se me cae la casa encima, y no soporto que empiece el otoño y yo siga de vacaciones, es algo totalmente antinatural a lo que no estoy acostumbrado. Necesito levantarme pronto, tener una rutina, salir de casa, sentirme productivo y activo. Empiezo a estar agotado de mis propias palabras, así que creo que voy a hacer caso a lo que me dicen y voy a pasar a la acción: envío masivo de CV, a discreción. Y en febrero ya buscaré la beca predoctoral.

Vaya tela

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Wed, 05 Oct 2005 06:53:00 +0000

Hala, ya han salido las fotos del último EPT. Las fotos son una pasada, y hay que joderse lo bien que sale la gente y cómo posan. Yo no salgo muy bien parado, pero bueno. Que nos quiten lo bailado y bebido. Ann y yo haciendo el payaso, con Glenda Galore y V, con un amigo de Ann... en todos los ajos.

A ver si al próximo viene toda la gente que se apunta en un principio, conllo.

Ya me dijeron que sacara yo las fotos antes de que las travestis me dejaran en ridículo. He de decir que la cosa podría haber sido mucho peor. Me voy a mi entrevista de investigador, porque como travesti ya veo que no tengo futuro.

Travesti (auto)destructor

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Mon, 03 Oct 2005 13:26:00 +0000

Hoy no voy a hablar del Plan Travesti, aunque diré que fue fastuoso, que cuánto bailemos y liguemos, porque ya ha perdido cualquier tipo de actualidad. Ya he tenido mi bautismo travesti, y puedo decir que soy un travesti destructor de la ley de dios.

Tampoco voy a relatar mis primeros días como parado en busca de beca predoctoral, pero diré que cada día que pasa me siento más costra social y necesito un trabajo de lo que sea mientras consigo la dichosa beca. Un sueldo, eso es lo que me pide el cuerpo. Poniendo copas, fregando escaleras, sexando pollos, escribiendo prospectos, pinchando agujas en cruces de tren... me da igual. Incluso me ofrezco como fluffer.

Ni siquiera voy a contar que soy lo peor, que estoy todo el día fuera, gastando dinero que no tengo. Ni voy a comentar esos anuncios que me parecen ya lo ultimísimo en publicidad, como el de Renova que te paga el IRPF.

Sólo puedo contar que ayer fui la persona más absurda del mundo. Convertido en una factoría de rinovirus con patas, y tras estar enclaustrado en casa todo el fin de semana, ayer por la tarde me decido a salir a tomar el aire. En las canceladoras de Atocha me doy cuenta de que he cogido el abono caducado, y en contra de lo que hago siempre (colarme, saltar la verja) me dirijo a la taquilla a abonar el importe del ticket. El empleado de Renfe, amargado por defecto, me dice que tiene que poner la multa de 6.60€. Como sólo tengo 6, el tío me monta el pollo y me dice que el resto lo tiene que poner él. "Te jodes", pienso, y prefiero que me ponga la multa a que se haga el sueco. Eso sí, me quedo sin un duro y con cara de croqueta de bakalao. No siendo consciente de la situación me dirijo al Reina Sofía, que está chapado. Empiezo a pensar que todo forma parte de una broma. Subo a la filmoteca: todavía puedo salvar la tarde. No, porque en la puerta del cine Doré, con los bolsillos para fuera y sin un céntimo, hago gestitos de Najwa en Piedras. Con lo barata que es la Filmoteca, coño. A ver si está el Lucas, amigo de mi padre que curra allí y me cuela a veces. "Hoy no trabaja". Ni hoy ni nunca, no te jode, si se toca los huevos en la cabina.

En éstas, uno va al sitio donde va la gente que no tiene dinero los domingos por la tarde y pasa de ir a patinar al Retiro: la FNAC. Craso error, porque un malgastador como yo se enchocha con 4 DVDs, 20 CDs y 15 libros, y se va igual que ha llegado pero con un mosqueo de cojones, por la falta de panoja.

Salgo a la calle y me siento terriblemente absurdo, incluso con ganas de llorar, y noto cómo la gente me mira con cara de pena. De hecho un tipo gordo y hortera me mira con cara de asco. Eso ya sí que no. Me planteo meterme en un taxis y que me lleve a casa, en un estado de enajenación mental propio de Marisa Paredes, pagando 5000 pelas para que le quiten los botines, pero sin 5000 pelas, o sea que el taxis queda descartado.

Al final decido ir andando a casa, pero a la altura de Atocha el frío me mata y la garganta me duele como si estuviera haciendo gárgaras con lija del 12. Llamo a Mr. Eric, que está regresando del fútbol, para que me lleve a casa. Pero aparece La Chocho, cual Arcángel Gabriel en su blanco utilitario, para llevarme a casa. Dios te bendiga Cho.

Hoy todo me parece incluso divertido, pero ayer me parecía que no había nada más triste que lo mío, y que daba lástima, y deberíais tener caridad.

A ver si esta semana remontamos, y puedo contar algo con un poco más de enjundia.

Sin más

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Wed, 21 Sep 2005 18:39:00 +0000

A ver esta entrada va a ser muy jincha porque me queda un suspiro en el cyber fuengirolo en el que me encuentro en estos momentos. Además la imagen de la tipa de al lado, que es igualita que Edith Salazar, enseñándole a su chorbo un tatuaje en el brazo por la webcam me ha hecho estremecer. Y para colmo, el cyber está lleno de rumanos teenager super cachas jugando al Doom y armando una que ni os cuento.

Qué bien se está en la playa, cuánto yodo estamos respirando y qué bien oiga, haciendo una vida de lo más saludable: se nos juntan las comidas, dormimos hasta la extenuación, y nos torramos en la playa hasta que el hamaquero nos echa. Bravo por el hamaquero, que aunque tiene una cara de ser un poco límite, está bastante morenito.

Y así nos tiraremos hasta el sábado. De ligar fatal, esto está lleno de franceses súper mayores y viejas integrantes de las waterproof. Así que me reservaré para Madrid, aunque me da que nanai porque voy a ir moreno no, lo siguiente, pero gordo como una pularda.

Por último: ayer me encontré en el pueblo con una hijadeputa que vivía en la residencia donde sobreviví tres meses en Dinamarca, aka Sally. Cómo habrá llegado la vaca burra hasta aquí, es una misterio que lo dejo para un remake de Expediente X.

(No) tengo miedo al futuro

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Sun, 18 Sep 2005 23:18:00 +0000

Esta semana que acaba ha estado plagada de muchas emociones, un auténtico abanico.

El lunes hice el que sería mi último examen de la carrera. Una vez hecho no tenía nada claro aprobar, porque la profesora había decidido cascarnos una pregunta de un tema que no entraba, y además un pelín capciosa: plátanos como fábricas de anticuerpos. Sí, como lo oís, la inmunización oral está al caer. El caso es que yo de las cosas importantes nunca me acuerdo, no así de chorradas como ésta, así que por una vez en la carrera me sirvió de algo.

El martes hicimos una cena an ca Warrior, que nos agasajó con abundantes y deliciosos manjares. Además habíamos alquilado el SingStar 2, que es el mejor invento de inicios de milenio. Yo la verdad que creía que lo iba a hacer fatal y no fue para tanto; fatal fue lo de Lolo, que luego se desquitó. Ann, que creía que nos iba a vapulear, se fue con los humos bajados, y Agdp dió el do de pecho. Artemisa dejó entrever una voz que amí me gustó mucho. Me descojoné con Claudio y sus interpretaciones, priceless.

El miércoles no sé qué hice, o sea que no debió de ser muy interesante.

El jueves fui a una entrevista de curro, que no fue mal pero me dejaron un poco tirado porque era de administrativo y yo soy de ciencias ciencias. Sigo a la espera, aunque no con muchas esperanzas. Por cierto, todo esto gracias a Tony, que metió mi CV en su multinacional.

El viernes fue el día. A las 11:40 me llamaba Nagore al móvil, y con voz de tanatorio me decía que habían salido las notas. Dos segundos más tarde se me había parado el corazón, pero Nagore sabía que si alargaba más esa pausa dramática le arrancaría los pelos la próxima vez que la viera. Diez segundos más tarde estaba gritando en la calle y llorando de emoción (es decir, no a lágrima viva, ni privándome, ni con hipos, sino de una forma contenida y elegante). En la universidad, una cañas a mi salud y la de Alvarito, que también se licenciaba ese día, y de ahí a ca mi padre, a dar la sorpresa. Por la tarde estuve un rato con Ann, que estaba haciendo la payasa en el cumpleaños de su sobrino, que es para comérselo con patatas. Luego fui a recoger a mi madre a la salida del trabajo, que dice que nunca voy a buscarla. Mrs Eric fue embargada por la emoción del momento, y me invitó a cenar para celebrarlo. Nos pillamos un pedo bastante majo, más yo que ella, que me tuvo que conducir a casa. En la cena nos sinceramos: yo le dije que me traumatizaron unos zapatos que me compró de pequeño, y ella robó un salero del restaurante.

El sábado fui a comer con Deivid (mi exnovio), y un amigo suyo, la Bittori. Fue una comida muy divertida, porque la Bittori es de traka y tiene frases muy tremendas. Yo llevé unas croquetas que estaban caducadas porque sabían súper ácidas, y quedé fatal. Para lavar mi imagen, me fui a dormir la siesta mientras ellos hablaban de pollas y polvos. Cuando me desperté en ese parque temático del muñeco de coleccionismo, nos fuimos al Festival de la calle fuencarral. Fue un horror, todo lleno de marcas y maricas tensas, mucho fichoteo chungo por la calle. Estuvimos tomando algo, haciendo tiempo, me tomé una caña express en el Palentino con Elda y Fredy y me fui a casa de Carol porque teníamos una cena de biólogos en Majadahonda. En teoría se eligió el citado municipio por ser fiestas; el lugar para cenar ni bien ni mal, correcto. Durante el camino les dije a mis amigos que ni se les ocurriera dejarme solo en el sector oscuro de la mesa: esa gente que siempre va a las cenas (nadie sabe cómo se enteran), y nunca has hablado con ellas aunque vaya a cena tras cena año tras año. Pues sí señor, cené en el lado oscuro, y no crucé palabra. Mejor para mí, que pude ponerme ciego sin tener que avergonzarme ni escuchar los improperios de mis amigos al ver que me he zampado la quinta pizza. Después fuimos al recinto ferial, regado de niñatos con pelo ensaimada llenando la caseta de IU; no pasaré a describir los estilismos de la gente de la caseta del PP. Las conversaciones que oímos fueron de este calibre:

- ...porque en la Moraleja, qué? No hay nada! Son todo casas, casas, casas...bueno, creo que hay un colegio, pero tú me dirás. La Florida está mucho mejor!

Conteniendo la arcada estuvimos dando un voltio y aguantando el frío, y cuando se nos inflaron los cojones nos fuimos a casa.

Hoy me he levantado tarde, comido chino, y apretado el final de la primera temporada de 6 feet under. Luego me he ido a la Casa de Campo, donde tocaba Bebe en las fiestas del PCE. Desde luego, cómo vendemos nuestros ideales al mejor postor: perroflaúticos en stands de apoyo al EZLN calzados con zapatillas que cuestan más que todo lo que llevas tú encima, pero todo con un look muy yeti, con cuellos rotos y pantalones rajados para intentar dar el pego. Pero a mí no me la dan.

Bebe ha estado bien, pero yo que no soy ni flamenquero ni de músicas del mundo me he ido un pelín decepcionado. Lo mejor sin duda ha sido cuando ha salido Carla Hidalgo al escenario y Carol le gritaba "Sainz de Baranda, Príncipe de Vergara"!!! No sabemos muy bien qué tenía que aportar, porque ha cantado como un gato mojado; espero que Bebe se explique.

Y hasta aquí esta semana. Decir dos cosas:
a) estoy tremendamente sensible esta semana, y lloro por todo. El fin de Sexo en NY nos dejó a Mrs Eric y a mí moqueando cual plañideras egipcias. En el curso de la edición de este post me he emocionado más de diez veces viendo un Top10 de momentos emocionantes de la tele. No he podido aguantarme con la niña de Sorpresa sorpresa a la que le gusta Redondo y tiene un muñeco que se llama Pipo. Otro favorito chungo para descargarel lacrimal es el anuncio de la Obra Social la Caixa.
b) no ligo nada de nada de nada. Qué mal. A pero B.

A ver qué tal en Fuengirola, a donde me piro mañana con Carol una semana a descansar y celebrar que, después de 6 años, múltiples aulas, más de 400 créditos aprobados, tardes y fines de semana en la biblioteca, mañanas perdidas en la cafetería, millones de páginas de apuntes fotocopiados e infinitas risas y buenos momentos, hemos acabado la carrera. Qué duro. El futuro.

Feliz Año Nuevo

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Wed, 31 Aug 2005 21:36:00 +0000

No, ni se me ha ido la olla ni me he pasado con el antibiótico: ¡FELIZ AÑO NUEVO!. Somos muchos los que contamos los años de septiembre a septiembre, que es cuando de verdad cambian las cosas. Porque en enero, ¿qué? Sube la gasolina, los transportes públicos, el agua y todo lo que se pueda subir. Pero no pasa nada más.

En septiembre se abren tiendas nuevas, empiezan cursos escolares, se abren ejercicios económicos y años políticos, arranca la puta campaña de navidad... Pero sobre todo, lo más importante: se lanzan nuevos y fascinantes coleccionables de kiosko. Mi preferido de este año, sin lugar a dudas, es "Casas de muñecas andaluzas". La primera vez que lo vi pensaba que era un sketch de Homo Zapping, con Raquel Revuelta, pero no, es verídico. Porque "Dedales del mundo" ya me parecía muy grande, y supe que no habría vuelta atrás con las novelas de Jude Deveraux, pero las casas de muñecas regionales van a suponer una auténtica revolución en este comienzo de año. A ver cuánto tardamos en ver masías, hórreos y txoznas de colección.

Por lo demás estoy bastante vago. En un principio los 12 días de bonus que tenía para estudiar el único examen que me separa de la Licenciatura eran un mundo, y ahora estoy viéndole las orejas al lobo. Pero mientras viene a morderme, yo me dedico a hacer vida social, que para eso he estado un año enclaustrado por culpa de las inclemencias del tiempo. Aquí, señoras y señores, sale el sol, hace calor, la gente no puede dormir por las noches, y va a tomar gazpacho a la nevera y lo bebe directamente del cazo; aquí la gente usa las camisetas de manga corta en verano, y no nos bajamos de las hawaianas. Y así estoy, que todavía voy por la calle sorprendido de ver aglomeraciones de gente a las 10 de la noche, de pagar 1 euro por una cerveza y ponerme ciego a tapas o de ver el sol más de un día seguido.

Por otro lado, había pensado dedicar este post a los horrores que me he encontrado y las cosas que más me han chocado. Y lo suyo es hacer un Top 10, pero no llego a las diez y no me acuerdo casi de nada. El reguetón ocupaba el primer lugar, fijo, y como ya se ha escrito y dicho mucho acerca de ello me callo. Y de las obras de Madrid lo mismo. Ayer vi un cartel de uno de los Serranos haciendo publicidad de los autónomos que me dio ganas de arrancarlo. "Mayormente". Brrr.

Pero no todo son horrores. El sábado nos había citado Tony Tornado para tomar unas cervezas y de paso darnos a conocer al mundoblog. Estuvo muy bien, conocimos por fin a Tony, La Niña (una pibona), el Chueco (un pibón), Duncan, Iván-Trash y koala, Moklán, Soliloco, CoolAzul... Muy divertido y muy buen rollo, aunque Ann y yo nos tuvimos que marchar en el clímax porque una amiga danesa hacía escala en Madrid de vuelta de México DF a las 6 de la mañana. Tras decirle que la próxima vez viniera a horas menos intempestivas me la llevé al Retiro mientras Ann caía en un coma del que saldría horas más tarde, con Benedikte ya en Copenhague.

No me olvido tampoco de los amigos de Ann (los amigos de Fosssi), con los que hemos salido e ido a la piscina y me lo he pasado teta; Ann no puede soportar que me llamen para hacer planes y piensa que quiero robarle a sus amigos, como si fuera yo Eva Harrington o Jennifer Jason-Leigh.

Y ayer una fastuosa quedada con Warrior, que nos cayó genial y con el que nos reímos mucho. Yo al principio adopté un papel un poco de periodista, acribillando a preguntas al pobre hombre, que se vio aturdido. Me interesaba conocer cómo había sido su experiencia de erasmus del norte pero no tanto, y de hecho comprobé que ha sido distinta. Para desdramatizar pusimos en marcha un teatrillo consistente en que yo le tiraba la cerveza a Ann encima (enterita), Ann ponía cara de croqueta y yo encima me ofendía mogollón. Dio resultado porque Warrior se descojonó - y es que no hay nada como una buena desgracia ajena. El caso es que nos pusimos ciegos de donetes, phoskitos y de kitkat, y me extraña que nadie comente el ansia con el que devoré todo lo que pasaba por la mesa. ¡Vivan los bares de viejos! Luego Warrior puso en marcha un plan que había urdido porque pasaba de coger un bus y quería aparentar cogiendo un taxis, pero le salió el tiro por la culata ya que el cajero se tragó su tarjeta y al final el de Vallecas acabó dejándole dinero. Por supuesto que tenemos que repetir, Warrior, entre otras cosas porque me debes panoja. Ahora en serio, fue muy divertido y hay que repetir pronto incluyendo a Patata, Claudio, & Co. Se acabará el Quién es quién (es morena? es Patata!!), pero seguro que nos echamos unas risas, ¡anda que no!

También me lo estoy pasando teta yendo estos días a la piscina con mi hermana. El otro día me presentó al commando waterproof, que son unas señoras cincuentonas muy tremendas, que ya pueden ir pidiendo cita al dermatólogo porque el melanoma está al caer. Lo de waterproof es porque las susodichas van pintadas como puertas, se bañan, y salen del agua impertérritas. Lo mejor son las conversaciones a la hora de comer (donde esté una buena conversación ajena, que se quite una propia): todo gira en torno a las sillas que se reparten por la mañana. Que si fíjate tú, que hoy no cogemos silla, que Fulanita ha cogido dos, que hay gente que coge silla y no la usa... de traka. El último día mientras tomábamos el sol un chico se levantó, se dirigió a otro chico que había a nuestro lado, y le inquirió:
- Oye, que estoy aquí con un amigo y queríamos saber si eres gay o hétero (con todo el morro del mundo)
- Pues es que en realidad eso es algo que sólo me incumbe a mí (típica respuesta equivalente a "paso de vosotros")
- Ya, pero bueno, es que teníamos curiosidad (pico y pala)
- Mi sexualidad es como un árbol cuyas ramas se extienden por múltiples caminos (sic)

Todo para luego encontrarnos al señor árbol Ann, Warrior y yo en Chueca y constatar que él iba más por la vertiente del pop.

Y nada más, que yo pensaba chapar esto pero parece que con el comienzo del año la gente se ha animado y ya estamos todos en Madrid. ¡Que entréis todos con buen pie!

Madrid, Madrid, Madrid

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Sat, 20 Aug 2005 16:51:00 +0000

La vuelta a España
El día de mi regreso me levanté pronto para que no me pillara el toro. Mis compañeros de piso vagaban por la casa como almas en pena mientras yo corría de un lado para otro asegurándome que no me dejaba nada, al menos nada importante. Al fin y al cabo después de tirar kilos y kilos de ropa y otros artículos no quería olvidar el sombrero de tirolés que me trajo Max de Austria y con el que me hice todo el viaje ante el estupor de la tripulación, ni la camisa de trabajo del supermercado más jincho de allí, que aquí será una ultramodernez, y otros items de traka. Allí dejé una paella (sí, está bien dicho, según Arguiñano la sartén especial para hacer paella se llama paella y no paellera), un delantal rojo con lunares blancos y volantes, cajas de azafrán, una lata de callos y otros alimentos no perecederos.

Vino a recogerme Yuu para llevarnos al aeropuerto a su novia y a mí. La despedida con Jonas e Ida fue dura, aparte porque quería decirles muchas cosas e Ida no me dejó porque se estaba echando a llorar. Vivir en esa casa con ellos ha sido lo mejor que me podía haber pasado. Menos mal que tienen pensado venir el año que viene y eso suavizó el adiós.

En el aeropuerto sorprendentemente la maleta sólo pesaba 23 kilos y nadie dijo nada de mi mochila de montañero que con todo el morro del mundo pasé como equipaje de mano. Tuve la tentación de pasarme por el duty free (y tan free), y hacer mi último desfalco a la economía danesa, pero el pensamiento de mi foto dando la vuelta al mundo en los ficheros de Interpol me paró los pies. En la sala de embarque, justo antes de meterme en el avión, hablé con Ann, que como buena dramacuin quiso ser el último en hablar conmigo y echar unas lagrimillas.

El viaje fue de lo más aburrido, sin alguien al lado que te dé el coñazo, o niños dando por saco. Nada, todo perfecto, las azafatas de Iberia majísimas y guapísimas (??), y el azafato majísima también. Una vez en la cinta de equipajes, con mi maleta en el carro y todo listo para salir, me dio el bajón. El chungo, el vértigo, la sensación de final. Me quedé parado, me calcé el sombrero, y enfilé a las puertas de salida, con paso firme, como Melanie en la primera escena de Armas de mujer, y con la música "Let the river flow" en mi cabeza.

El recibimiento
Se suponía que sólo Carol iba a venir a buscarme, pero la que montaron mi hermana y mis amigos fue digna de Inocente, inocente: una cafetería del aeropuerto entera compinchada, gente saliendo de debajo de la barra, y mi hermana llamando por teléfono y saliendo de la nada como en la última escena de La boda de mi mejor amigo. Muy emotivo y muy divertido, la verdad es que no me merecía menos, después del calvario que he pasado ("cómpreme unas cerillitas, caballero").

Ribadesella, ríos de sidra
Al día siguiente no me dio tiempo a mucho porque nos cogimos el coche y pusimos rumbo a Asturias, patria querida. La ida, con Luisja y Alvarito, sin incidentes salvo el control de estupefacientes a la entrada de Ribadesella, en el que 1 coche de cada cinco caía y el nuestro, por supuesto y para no faltar a la tradición, cayó. El perro dejó todo el coche lleno de babas, para nada; me dieron ganas de decirle al agente que jubilaran al pobre can, que no encontró nada. En el camping Piraguas daban la misma pulsera que al año pasado, así que de haberlo sabido habríamos entrado gratis.

Ribadesella esos días es como una playa de Benidorm: la gente acampada en el centro de las glorietas, en parques y jardines, duchándose en los autolavados de coche y borracha perdida. Yo estaba bastante cansado, todavía sin recuperar de la paliza post-proyecto, y por las noches estuve bastante seta y me fui a dormir pronto. Y menos mal, porque la vuelta duró nada menos que 12 horas. A las 15h. decidimos salir de la playa y volver a Madrid, dándonos cuenta de que yo había metido las llaves de mi coche en la mochila de unos amigos de un amigo nuestro. Lo mejor fue la conversación con Luisja:

- Luisja, dame las llaves.
- Yo no las tengo.
- Que sí, que las he metido en tu mochila.
- ¡Pero si yo no he traído mochila!
- ¡Joder, que sí, que las he metido en una mochila que tenía un bote de Axe! (desesperación)
- ¡Pero si tú sabes perfectamente que yo soy fiel a Tulipán Negro!

Reir por no llorar, menos mal que la mochila era de un amigo y no de un cualquiera de la playa. Los amigos llevaban dos horas de viaje rumbo a Bilbao, y yo me los imaginaba de potes en la ría, con mis llaves en su poder y meados de la risa. Gracias al tráfico, sólo habían hecho 50 km. Mientras las chicas cogieron un coche y fueron al rescate de las llaves, los chicos nos quedamos sentados en una terraza pidiendo raciones y sidra a costa del dinero de ellas, todo como muy español.

A las 18h por fin arrancamos. Teníamos que dejar a Javi en Gijón, y nos perdimos para llegar, para encontrar la casa de su primo, y para salir a la autovía. Cuando salimos ya nada nos podía parar, con Kylie a todo trapo en el coche, bailando y travelling light years. Y las risas se convirtieron en llantos: a los 10 minutos la cara de pánico de una chica en el coche de al lado nos alertó de que habíamos pinchado. Dejé el coche en el arcén a 2 metros de la entrada de un túnel, y en curva. Chaleco, triángulos, 50 pasos... cuando volví estaba la guardia civil y mis amigos al otro lado del quitamiedos, con caras de "el no lo haría". Los agentes poco menos que me llamaron maricón por llamar a asistencia en carretera y no cambiar yo mismo la rueda, y me pidieron los papeles a ver si me pillaban en algún renuncio. Para rematar la jugada, estaba todo lleno de ortigas y acabamos con los pies hinchadísimos.

Ya no había risas, ni bailes, ni pa pa pa pa pa pa pa pa pa pa. A la altura de Valladolid, un olor a quemazón hizo saltar las alarmas. Y evidentemente, con el historial que llevávamos, el hecho de que media península ibérica tuviera fuegos declarados no nos parecía suficiente para explicar el olora a socarrat: tenía que ser el motor, el CD, algo del coche. Paremos en una gasolinera y mientras se enfriaba el motor entremos a comer algo. "Yo en cuanto encuentre las bragas me voy de esta fiesta", dije según entraba el segundo despúes de que todo el mundo se hubiera callado, observando cómo una panda de jinchos con caras quemadas, pelos con kilos de sal, sandalias de rumana y ropas de tres días perturbaban la paz de una gasolinera fascisoletana.

Lo último fue el atasco a la 1h en el túnel de Guadarrama, algo que ya nos pareció de muy mal gusto. Tras harer el servicio discrecional y dejar a todo el mundo en casa, llegué a la mía a las 3h, con un coche listo para ir directo al desguace.

Ann y Madrid la nuit
Ann llegó la semana pasada y ya le he visto más que a mi madre. Las sospechas de que en Madrid si nos viéramos sería de casualidad y dando gracias eran infundadas. No hemos parado, y no nos hemos perdido ni un minuto de fiestas, verbenas, terrazas y demás. Que tenemos que recuperar el tiempo perdido.

Madrid está desierto en agosto. Pero tiene sus cosas...

En el próximo post, primeras impresiones acerca de la televisión, la música, la gente, y todo lo cañí en general.

Fin

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Tue, 02 Aug 2005 19:28:00 +0000

Ayer celebramos en casa con una cena que hacía un año aterrizaba en Copenhague con un saco lleno de ilusiones. Fue una cena bastante divertida, con mis compañeros y los chicos, en la que Ann se quedó traspuesta en cuanto se acabó el comercio.

Hoy me he dedicado a hacer la maleta. El estado de nervios del principio se ha convertido en auténtica histeria cuando he pasado de pensar que no cabía ni de coña a ver que sí cabe, pero la maleta pesa más que yo. Y esperate tú la cara que me van a poner en control cuando me vean pasar como equipaje de mano lo que tengo pensado. Dice mi amigo Javi que el arte de meter un año de tu vida en una maleta es algo que sólo los Erasmus saben hacer. La táctica de ponerse los abrigos más gordos la he descartado, no vaya a ser que se piensen que soy un terrorista y caiga abatido en el duty free.

Por la tarde he salido sólo a dar una vuelta para ver por última vez mis lugares preferidos. Ha sido un plan bastante meláncólico, escuchando a Maximilian Hecker mientras estaba en el puerto; me he visto dentro de un melodrama, con la cabeza envuelta en una pañoleta y con mucho viento. Hacía un día bastante frío, nublado, sin una pizca de sol; esta ciudad ha sido inmisericorde hasta el último día. De cualquier forma, me he emocionado. Incluso he conseguido apreciar la belleza que no he visto o querido ver durante el invierno.

Ahora, quiera o no, esto se ha acabado. No sólo el año Erasmus que, con todo lo que conlleva, ha sido tan interesante. Me he quedado flipado pensando en el Flat Eric que llegó aquí y en el que se va. No sé si a peor o a mejor, pero tengo claro que he cambiado. Y lo mejor es que ahora sé muchas más cosas acerca de mí, de cómo me comporto, de cómo reacciono, de cómo hago las cosas.

Se acaba una etapa muy importante de mi vida, en la que casi todo a partir de ahora van a ser novedades. Y como no podía ser de otra forma, tengo un nudo en el estómago que no tengo ni ganas de comer (!!!!!).

¿Qué dejo aquí? Un puñado de amigos que puedo contar con los dedos de una mano pero que han hecho que vivir aquí este año haya sido tan especial como ellos. Espero que mañana no hagamos escenitas porque estoy tan sensible que me veo En Plan Plañidera.

¿Qué me llevo? Aparte de 700 kilos de equipaje y un sobrero tirolés, otro puñado de amigos con los que voy a tener la suerte de poder seguir contando. Madrid es nuestro.

Este diario chapa, porque Flat Eric ya no está de Erasmus en Copenhague. Supongo que seguiré, haciendo algunos cambios, escribiendo chorradas en esta su dirección web amiga.

Gracias a todos los que habéis leído mis historias durante este tiempo.

Pd.- Qué tostón de última entrada por Dior....

Roskilde Festival

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Tue, 12 Jul 2005 20:04:00 +0000

Antes de pasar a contar mi cumpleaños y el indescriptible ¿concierto? de Mariah Carey ayer, haré una breve reseña del festival de Roskilde.

Hay que recordar a los lectores que todo fue posible gracias a Jesper, que me llamó el sábado y me dijo que tenía que estar a las 9 de la mañana allí para recoger la pulsera-entrada. Agradecido y emocionado me presenté allí bien descansado para darlo todo en los mil conciertos que había programados. Para más inri era la primera vez que iba a un festival.

Tras dar un voltio por el recinto, oler todos los tipos de pises habidos y por haber, y ver a la gente con unas trompas de impresión y achicharrados, fuimos a comer algo. A falta de algo con muchísima grasa, nos metimos un plato de espaguetis gigantesco a lo que son las 11 de la mañana, que es lo que mejor le sienta a uno. Lo primero que vimos fue DJ Aroma, un coolgado que pinchaba chillout bastante chungo y tenía unos ventiladores y hacía unas pócimas con olores, en plan de película, con mucho humo y mucho incienso. Los que me conocen saben que no soporto velas ni inciensos, así que no tardamos mucho en irnos.

En la tienda de al lado estaba Joanna Newsom y su arpa, que empezaron a animar un poco al personal. J me contó que era muy colega de Devendra Banhart, al que no pude ver porque era el sabado. Para regocijo de los allí congregados, salió a cantar con Joanna al final del concert. Es de traka, como muy poca cosa, y con cara de canalla. El arpa es conocido por su poder somnífero, y antes de caer en brazos de Morfeo pusimos pies en el polvoroso camino que llevaba al escenario Odeon, donde empezaban The Futureheads. Allí unos viejecitos bastante graciosos hacían el punky y el cabra. Después Laid Back, un grupo de jipis daneses que no estaban mal. Tras media hora para comprar unas cervezas fuimos a ver The Faint, que me gustaron bastante aunque no tenía ni puta idea de quiénes eran. Más tarde 13&God, con unos problemas de sonido bastante serios, y Thievery Corporation, que fue de lo más animado pero pusieron la banda sonora a una pequeña nap que me eché. Bloc Party estaba imposible, y lo oímos tirados en el césped desde fuera de la tienda, pero vamos, nada del otro mundo. Me quedo con los pantalones con estampado de la bandera de EEUU que llevaba un jarto que pasó por allí.

En esos momentos ya había hambre otra vez, o no, pero decidimos comer un plato típico danés llamado "braendene kaerlighed", que significa "amor quemado". La joyita consiste en puré de patata, espolvoreado con cebolla frita, bacon y remolacha (!!). Se aceptan críticas y sugerencias. Cuando acabamos con la bomba calórica nos tumbamos, y yo me puse a hacer fotos al cielo, que estaba muy curioso. Qué le vamos a hacer, soy así de lila.

Hallábame yo tumbado cuando aparece por el visor de la cámara esta señorita:

Antes de pensar nada, apreté el botón de disparo. La tía se quedó un buen rato mirando así y riéndose, como si estuviera en una película porno de serie Z. Cuando aparté la cámara y miré me di cuenta de que esta mujercilla iba con lo que es la raja al aire. No es que llevara un cinturón ancho, es que llevaba el cinturón que se aprecia en la foto y punto. La visión genital a contrapicado me dejó bastante tocado, pero lo mejor fue cuando nos dijo que si le dábamos 5 kr (menos de un euro). Tía, enseñar el chocho por 5 kr es lo más chungo del mundo. Le dijimos que se había equivocado eligiendo clientes, y nos piramos antes de ver cómo alguien la violaba.

Brian Wilson (Beach boys) tocaba en el Orange Stage, y estuvo muy bien porque había mucho reviejo del blues y del rock y la gente se volvió loca con los éxitos de antaño, yo incluido. Menos mal que el hombre llevaba unos buenos coristas, porque cuando intentaba cantar él sólo era patético. Claro, es que a los Beach Boys, con esos falsetes y esas voces de pito, a ver quién se pone... Por la tontería de ser el único grupo español nos acercamos a ver a Macaco, pero la verdad es que el rollito de guayismo que llevaban me puso un poco de los nervios, y nos piramos corriendo a ver a Interpol, que fue lo mejor del día. El escenario Arena, petado, y los de NYC con sus trajes impecables, dieron un concierto espectacular.

El fin de fiesta lo puso Juan Luis Guerra. Yo flipé bastante cuando me enteréde que cerraba él, pero tampoco es muy de extrañar cuando la gente escandinava se vuelve bastante loca con la salsa y demás folclore latinoamericano. Menos mal que el regetón no ha llegado todavía. La gente se lo pasó teta. Yo, privilegiado, pude cantar la mayoría de las canciones, aparte de por ser mi lengua materna porque a mi padre le encanta. Hasta me emocioné, y es que el escenario naranja es lo mejor. Dice J. que allí Björk hace dos años dio el mejor concierto del mundo. Me lo creo.

Pronto más cositas, que voy de culo con el proyecto y hoy he tenido bastantes contratiempos. ¡Cuidado con la ola de calor, que vais a "sel vítimas"!

24 palos

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Sat, 09 Jul 2005 10:42:00 +0000

Hoy me caen 24 palos y me toca celebrarlo aquí, tan lejos de casa.

Menos mal que mis amigos y mi familia danesa, mis compañeros de piso, se lo están currando para que ni me dé cuenta.

Esta tarde recepción en el backyard de mi casa, y a falta de Ferrero Rocher (ya se sabe, estamos en verano y los retiran de los súper) agasajaré a mis invitados con tortillas de patatas, gazpachos y litros y litros de sangría. A ver cómo acabamos.

24 palos. Y uno enterito en Dinamarca.

La ley del deseo

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Sat, 02 Jul 2005 13:42:00 +0000

Vaya semanita.

El tema de los homo-matrimonios me ha tenido bastante enganchado a los periódicos online, que es lo único que nos informa (aparte de la actualidad televisiva de la mano de Luisja). No sé cómo se vivirá todo esto in situ, pero desde el exilio a mí particularmente me hierve la sangre. He leído auténticas barbaridades que me han dejado tieso. Pero lo que más me jode de todo es ese rollocu de homofobia soterrada del PP, que sabemos de qué palo va, y a nadie se nos olvida que hicieron todo lo posible por bloquear todas las propuestas de ley de parejas de hecho cuando gobernaban. Se deben creer que somos gilipollas.

El día de la votación en el congreso estaba en el laboratorio, y daba la casualidad de que tenía un tiempo muerto y me enganché al Canal Parlamentario, porque soy así de friki y me trago también los debates sobre el Estado de la Nación, enteritos. El caso es que fue muy emocionante, yo ahí pegado como si fuera el Show de Truman, y el italiano con el que comparto despacho sin dar crédito. El discurso de ZP, sinceramente, para mí fue un momento que no se me va a olvidar nunca. Luego pasará lo de siempre, meterá la mano en la saca y se pirará a Laos, pero de momento este hombre y sus talantes a mí SI me gustan.

La otra persona con la que me quedo es Celia Villalobos. No sé si será lesbiana, en realidad no me importa. Esta mujer tiene el arrojo necesario para plantarse delante de todo el partido (delante de diputados gays también) y romper la disciplina de voto. Olé.

Yo nunca he ido a las manifestaciones del Orgullo, siempre me ha pillado trabajando o simplemente no me ha apetecido. Y este año no va a ser menos por razones fisicogeográficas, pero de estar allí tengo claro que iría, para darle en los morros a la gentuza del Foro de la Familia. Espero que vaya mucha gente, y que se haga mucho ruido.

Cambiando de tercio, ya he comentado a mis flatmates que abandono la casa. La verdad es que ha sido un tragazo, porque se han esforzado en hacerme ver las bondades de este país últimamente. Bondades que incluyen, según ellos, el buen tiempo que hace ahora, y que previsiblimente durará un mes para empeorar a mediados de agosto, y así hasta el año que viene; el hecho de que amanece a las 3 de la mañana, que les parece delicioso, y a mí me dan ganas de hacerme una cortina de amianto para que no entre ni un rayo de luz; y otras razones que la verdad es que no me convencen nada de nada. Como en el anuncio de Gabriel, de M13: "es lo mihmo, pero no eh iguá".

Así que el 3 de agosto abandono el país, si la policía no me detiene depués de ver mi ficha. Mi hermana ya me ha dicho que viene con un termo de gazpacho a recogerme. Espero ver una gran fiesta en la terminal 2 de Barajas; para los que vayáis estoy preparando una sorpresa.

Más cositas. Sigo profundamente tocado por una película que vi el miércoles, una auténtica maravilla que me ha dejado loco: Tarnation, de Jonathan Caouette. Es un documental que arrasó en festivales y que ya sé que llego tarde, pero me parece impresionante. Una obra maestra.

Noticia de ultima hora: cuando creía que me iría de este país sin pisar el Festival de Roskilde, cuando creía que todo estaba perdido y que me había convertido en un reviejo del blues, me ha llamado Jesper, que está allí trabajando en la organización y me ha dicho que me ha conseguido un pase para mañana!!!!! Así que aunque me he perdido a Royksöpp, Raveonettes, Mylo, Kent, M83, Hidden Cameras, De(ande)vendra Banhart y Mikael Simpson, entre otros (no así Four Tet, que ayer hizo un show prewarming en Rust y fui, más solo que la una; estuvo genial) mañana, que se preparen Bloc Party, Brian Wilson, Bright Eyes, Queens of Noize, The Futureheads y The GO Team. Por cierto, estarán Macaco, y Juan Luis Guerra cerrando el festival en el Orange Stage, que es el principal. Con lo que me gusta a mí el merengue...

Vuelvo

noreply@blogger.com (Flat Eric) — Wed, 22 Jun 2005 13:20:00 +0000

Ah del blog! Cuánto tiempo que no me paso por aquí... Lo primero pido disculpas a todos los parroquianos por mi larga e insoportable ausencia. Sabré compensaros, lo prometo.

No obstante un embarazo y un parto no son moco de pavo. Tres semanas de embarazo, y ayer por fin entregamos y presentamos el informe final de una asignatura intensiva que me ha tenido bastante ocupado. Todo empezó fatal, porque la asignatura era "Immunological Bioinformatics" y resultó que tenía un 0.2% de immunological y el resto era frikismo puro y duro: unix y perl a go-go. Yo no es que sea un pardillo con los ordenadores, pero esto ha sido muy hardcore. La última semana la he pasado haciendo un proyecto de diseño de vacuna contra la tuberculosis con tres danesas y Mike. Ha sido horrible, no tengo palabras.

Las últimas semanas han sido bastante raras. Primero porque yo sin portátil es como si me amputaran un miembro, y la cosa se alargado un mes, pero gracias a los portes de Yuu y al savoir faire de Pedro, mi cuñado, lo tengo de vuelta en casa viéndome escribir estas líneas.

La vuelta de Yuu se esperaba aquí como agua de mayo, porque también suponía una inyección económica para nuestros paupérrimos bolsillos. Puedo decir que he estado poniendo en práctica los trucos de ahorro más jinchos, basados e inspirados en mi abuelo, la persona más rata del mundo. Lo mejor: como no me daba para comprar el abono con todas las zonas hasta la universidad, ahora tengo que coger la bici desde la estación de tren y hacerme casi 3 kilómetros de cuesta arriba. Pero tengo claro que este es el material del que está hecho una (auto)biografía, y se dirá de mí que soy un hombre que se hizo a sí mismo, y que no olvida sus orígenes. Menos mal que he podido contar con el apoyo (des)interesado de Ann y el Abuelo, y gracias a ellos pude pagar el alquiler y comer varios días.

En este lapso también me ha dado tiempo a hacer mi enésima visita al médico. La razón esta vez fue la vacuna del tétanos, ya que me corté en la mano intentando arreglar mi bici, que puede que pese el doble de su peso real por el óxido. Y es que a perro sarnoso todo son pulgas, y resultaba que aquí mucho welfare y mucha ostia pero si te tienes que vacunar pagas religiosamente la vacuna. Como para andarse con tonterías con el tétanos... prefería morir de tuberculosis, que es mucho más romántico, así que me la puse.

He tenido tiempo de pensar mucho en mi futuro, y por fin he tomado una decisión. Creo que ha sido una decisión bastante pensada, no basada en terceros y espero que madura. Sé que no me voy a arrepentir. No creo que pueda tener ese sentimiento de pertenencia que te ata a un sitio en esta ciudad, en este país. Echo de menos Madrid, con sus zanjas y su M30 levantada y sus carteles de 2012; estar en la calle hasta las mil en camiseta; a los que me quieren y me aguantan, incluidos mis gatos; levantarme una noche de junio empapado en sudor y reptar hasta la nevera para beber gazpacho bien fresquito directamente del cazo; y mucho más. Vuelvo a Madrid en agosto, y es para quedarme.

Todo esto tiene que ver también con alguien a quien he conocido en este tiempo,J, un tío de puta madre con el que he tenido muy buen rollo, la persona con la que más conexión he tenido. Sólo espero no haberle hecho daño, porque aunque no siento lo mismo que él se ha portado conmigo como nadie.

Qué genial fue lo de ayer. Como ya contó Ann, nos mandaron invitaciones para ir a una recepción a la embajada española. Ann estaba encantada porque las cosas de la realeza le fascinan, y el Abuelo y yo que somos un poco más anarkos pues nos la pelaba el tema real pero queríamos ir a ponernos ciegos de tó. En la entrada nos encontramos a tres españoles de la universidad y un poco de la comunidad hispana de los garitos inmundos a los que vamos (algún casado que otro incluido).

La recepción era en el palacio-residencia de los embajadores, donde tras depositar nuestra invitación en una ensaladera en plan Wimbledon pasamos por una línea de recepción y dimos la mano a embajador, señora y cónsul. De ahí al jardín, donde estaba montado el sarao. Había como 4 mesas repletas de comida, y una de bebida que era donde la gente más se arrimaba. Cómo estaban el jamón y el chorizo, ahí bien sudando; unos crepes de cangrejo muy ricos también; las croquetas de pollo espectaculares, y las empanadillas y los hojaldres con chorizo. Los que me conocen ya supondrán que no me separé ni un minuto de las mesas de comida. Hice temblar las fuentes de rollitos de salmón con alcaparras, y en la cola para coger tapa de paella hice migas con unas señoras mayores que eran de traka, de esas que van a la verbena de la Paloma, que son tremendas. Aparte de ponernos ciegos a comer, también le dimos bastante al drinking, y los camareros nos tenían el vaso de tubo preparado según nos veían aproximarnos a la mesa. Hubo encuentros en la tercera fase (Ann se encontró a un compañero del colegio), hicimos relaciones sociales con parte del contingente español destacado aquí, hablamos con el embajador (rebautizado emperador cuando el nivel de alcohol en sangre superó 0.5) y su señora, que era igual que mi tía Mercedes, y nos hicieron fotos de esas que salen en las páginas de sociedad de color sepia del Hola. Por supuesto, llamamos a todo el mundo que pudimos para contar que estábamos comiendo Ferrero Rocher y que la mujer del emperador nos había realmente conquistado. Fue de traka, de lo mejor de este año.

Cuando salimos de allí eran todavía las 8, pero nos sentíamos como si fueran las tantas de la madrugada, y nos quitamos los zapatos, como las mujeres cuando llegan a casa por la mañana y se quitan los tacones (me encantan esas escenas en las pelis). Nos fuimos cual Remedios Amaya a Nyhavn, donde habíamos quedado con Yuu y Michele. Allí me eché una siestecita tirado en los regazos de Pablo y Ann, y después fuimos a su casa a cenar y beber. Como siempre, éstos se apoltronaron y se quedaron jugando al Commandos 3, pero Ann y yo decidimos salir a tomarle el pulso a la noche. Al final de la noche conocimos a un cirujano plástico y un fisioterapeuta madrileños con los que hemos quedado hoy para tomar algo.

Total, que una noche de esas loca loca, muy divertida. Podrían ser todas así.

He vuelto, como Yurena.